Autor: Tassilon-Stavros
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EL EREMITA I
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El eremita soy. Pastor nómada de manto negro. Sincero fermento que alienta en las riberas. Nómada de quien se ríe el pueblo.
Júbilo de creación, que en esas siestas largas de mis atardeceres, ofrece a los montes de la lejanía proporciones de ídolos... Faz hambrienta que hacia la lumbre gloriosa de tu mar hinchado, cuando la espesura cae, remontar quisiera tu manto rozagante, ¡ay! aturdido goce, plegaria y cántico, con sus brazos trémulos.
EL EREMITA I
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El eremita soy. Pastor nómada de manto negro. Sincero fermento que alienta en las riberas. Nómada de quien se ríe el pueblo.
Júbilo de creación, que en esas siestas largas de mis atardeceres, ofrece a los montes de la lejanía proporciones de ídolos... Faz hambrienta que hacia la lumbre gloriosa de tu mar hinchado, cuando la espesura cae, remontar quisiera tu manto rozagante, ¡ay! aturdido goce, plegaria y cántico, con sus brazos trémulos.
El eremita soy. Liturgia vieja que deposita su tributo. Paisaje de piedra que se provee del alba. Cuerpo de holocausto que apedrean en el suburbio.
Eco adusto, que entre estruendos de pedregales removidos, sobre mí, ave aturdida, vuelca la calcinación del cielo, ahora peña de acero y de mutismos... Doctrina erguida y trémula que hacia ese fondo de tu tierra dormida, cuando me ciega la luna, alzar quisiera su hoguera de peregrino, ¡ay! exquisita mesura, cautiverio de mis espejismos.
Eco adusto, que entre estruendos de pedregales removidos, sobre mí, ave aturdida, vuelca la calcinación del cielo, ahora peña de acero y de mutismos... Doctrina erguida y trémula que hacia ese fondo de tu tierra dormida, cuando me ciega la luna, alzar quisiera su hoguera de peregrino, ¡ay! exquisita mesura, cautiverio de mis espejismos.
El eremita soy. Profanada columna en el triste templo del presagio. Cortinaje que se cierra en la noche solitaria. Esclavo aborrecido en la nave de su naufragio.
Espejo de la mentira, que entrándose en los horizontes y en las rutas de mi emoción, quedóse sangrando, como cristal punzante de sacrificio aceptado... Voz del recuerdo que tras la caravana remota del proverbio, dejando va su claridad gozosa, ésa que acerca a mi vida tu caricia, ¡ay! tonada de mi santuario, voz infinita que de tu isla me tuvo apartado.
