HERBERT GEORGE WELLS: "INTROSPECCIÓN SOBRE LA NOVELA H.G.WELLS"

 

HERBERT GEORGE WELLS: "UN ITINERARIO HACIA SU MISTERIO Y SU GRAN SECRETO FUTURISTA"

 

 

... "Toda la ciudad ofrendaba aquella noche una imagen fantasmal, menuda y mustia, tras una espesísima niebla. Las arboledas londinenses semejaban masas espectrales, enjutas, irreconocibles por entre la sedosidad blanquecina de aquella triste calígine invernal que parecía arrancada de los cementerios. Y aquella misma tristeza de la horrible noche acentuaba la seriedad de sus pensamientos. En todas los grandes ventanales de la casona se atisbaba el inmenso tapiz lívido de aquella bruma insalvable, cuya pegajosidad recorría las vidrieras como lápidas envejecidas que se descolgaran desde las cornisas tras haber quedado olvidadas en un espacio de anchura insondable que hubiera perdido a su vez toda sensación terrenal. Tropezó con uno de los bustos de la entrada, quizás el de Charles Darwin, muerto hacía diez años, que se hallaba en el gran vestíbulo del caserón. Lo pateó, pues hacía mucho tiempo que quería deshacerse de él, pese a que, una vez, tanto admirara sus estudios sobre la selección natural de los seres vivientes del planeta y su obra fundamental "El origen de las especies".

Apareció la señora Higgins, su ama de llaves, que había encendido ya algunas de las luces de la casa:

-¡Dios mío, señor Wells, que espantosa niebla! Resulta imposible dar un solo paso ahí fuera- Exclamó llena de desaliento y terror- Ah, el busto del señor Darwin... se ha caído.

-Era un mamarracho que me sacaba de quicio, un estorbo,... que más da.

-He creído oír los pasos de siempre... esos ruidos inexplicables que se repiten cada noche, señor Wells,... en el invernadero, en el jardín... No podría precisarlo. Pero lo cierto es que estoy aterrada. No me atrevía a salir de mi gabinete.

-Pues, siga usted allí, y no salga de él, oiga lo que oiga.

Herbert George Wells se concentraba ahora en un nuevo pensamiento: "La extensión, el tiempo, el espacio, la substancia inteligente"

Observó a la señora Higgins y se dijo para sí: "Un día u otro desaparecerá la forma. ¡Pero la esencia no perece! La materia es indestructible, aunque ese cuerpo que está ahí, frente a mí, por así decirlo, ¿qué es? No es más que un ropaje o más bien una máscara ridícula. He de huir... Mi mundo racional y científico es lo único real. Sí, lo único real es mi idea"- Y añadió, dirigiéndose a la confusa mujer:- ¡Buenas noches!... Y cuídese esa máscara.

La señora Higgins, aunque impresionada como de costumbre, le observó ahora sin extrañarse demasiado. Siempre le había tomado por loco.

-¿Se retira usted a su laboratorio?- Inquirió.

-¡Sí, sí,... y no quiero ser molestado bajo ningún concepto!... Espero que no hayan visitas en una noche como ésta... Pero, si alguien apareciera, no estoy para nadie. ¿Me entiende? ¡Para nadie!... Me voy...

-Pero ¿y esos ruídos?- Volvió a las andadas la aterrorizada mujer.

-¡Para nadie, ya me ha oído!... ¡Para nadie!

La señora Higgins prácticamente se encogió de hombros. Aunque sin entenderlo, le temía... alguien le dijo alguna vez que la ciencia de estos hombres tan inteligentes era peligrosa para la sociedad. En lugar de responder, hizo un gesto afirmativo con la cabeza, y se dirigió a su gabinete.

Entonces el corazón de Herbert George Wells se colmó de nuevo de aquellas aspiraciones desordenadas, de aquellos espacios luminosos que él pronto exploraría. Sus delirios probablemente sobrepasaban los límites de la Naturaleza. ¿Pero quién los conocía en verdad? Él magnetizaría esos espacios, los recorrería ahora. Su gran "Máquina del Tiempo", a la que había dedicado, para su construcción, años de durísimos estudios, era el anuncio de una nueva aurora. Le permitiría conversar con los espíritus de los que ya desaparecieron. Todo lo que ahora resultaba intangible se haría real. Volaría en el tiempo, de la tierra a los astros, de los astros a la tierra; un vaivén gigantesco, una nueva transmisión de la historia, un intercambio continuo con el progreso o el retroceso del mundo. Se puso manos a la obra.

Observó la ciudad semi a oscuras, caliginosa, y se rió de ella: "¡Te desafío mundo!", exclamó. Y luego con aire enfático dijo: "Tengo el tiempo en mis manos... y el espacio me pertenece. ¡Os desafío hombres absurdos!"... Creyó oír voces imaginarias salir de las paredes, y se rió de nuevo: "¡Sí, os desafío a que lo crucéis, a que lo crucéis como voy a cruzarlo yo a partir de hoy... para no volver jamás!"... Hasta tal punto le descorazonaba ahora la fealdad del mundo conocido!: "El tiempo me aguarda... La tierra, la vida humana, será más bella... Hallaré un mundo más armónico. Y aunque la historia antigua es oscura por falta de documentos, yo abundaré en ella,... y también en la moderna, la futura y desconocida. Voy a conocerla más profundamente, a estudiarla"...

Había dotado a su "Máquina del Tiempo" con un detector maravilloso de fechas que jamás embrollarían los hechos. Todos los guarismos se transformarían en figuras reales. Los sucesos, las acciones, facilitados por la mágica memoria indagatoria de su "Máquina", se relacionarían a la perfección con cada una de sus partes, incluso las más abstrusas. La historia del mundo abriría ante él su auténtico árbol genealógico, y él podría, por fin, elegir con cual quedarse.

 

 

"... La "Máquina" parecía una enorme sopera decorada con extraños cerrojos dorados que cerraban dos portezuelas vidriadas a ambos lados. Tras ella se alzaba una especie de rueda con aspas monumentales, ocultas por unas rejillas, que recordaban el colorido ramillete redondeado que viste, por detrás, a los pavos reales. El morro ofrendaba todo el aspecto de una monstruosa tortuga que cobijara la totalidad de su caparazón en un estañado cobrizo del que sobresalía un verdadero torbellino de tornillos. La parte baja parecía una cuba al revés con cuatro extraños tubos en forma de bocina de la que habrían de partir terroríficos chorros rojos de electricidad, que serían arrastrados por el gran ventilador trasero a través de un torrente de cables pareados. De toda esta lamentable fisonomía amarronada, de crecida concha estriada, partían dos amplias alas de malla igualmente metálicas que acababan en forma de talón. El interior de la cabina era como un manto escarlata, en que se aposentaba una especie de chocante y redondo sillón; y frente al mismo, se extendía una gran placa plateada que casi chocaba con las rodillas del probable viajero del tiempo que habría de tripularlo. Innumerables botones de colores afirmaban que existían una inmensidad inexplicable de uniones internas, capturadas en una oscuridad misteriosa que tan sólo su artífice, creador del artefacto, conocía. Una adornada palanquilla de oro, que apuntaba hacia el navegante espacial como una bayoneta de punta roma, se hendía en una ranura que parecía un ojo entrecerrado entre pestañas de cobre, portadoras de probables canalizaciones eléctricas. Y junto a la palanqueta, se mostraba una pantallita cuadrada en la que habría de ir desenrollándose un interminable cilindro de pergamino, sobre cuya alba carilla, una vez emprendido el viaje, se iría plasmando, merced a una plumilla tintada que poseyera la facultad hechicera de un dedo mágico, un cúmulo de fechas, años y noticias escritas, en grandes letras mayúsculas. Dos enormes anillas sujetadas por cadenas a las paredes, y una especie de recortado y argentado tubo de chimenea, que parecía conformar un extravagante respiradero, aguardaban con languidez que aquella especie de sarcófago abombado cruzara el espacio real y se difuminara misteriosamente en el titánico ábside del tiempo..."

 "... La "Máquina del Tiempo" navegaba ya, como avivada por un vórtice volcánico, bullendo y exhalando una lumbre afilada, cegadora y renovada en los espacios congelados que, como equilibrados y deslumbrantes, parecían ofrendar una restituida categoría celestial a las extensiones infinitas en que habría de moverse. El cilindro de pergamino se desgranaba en noticias y fechas en el interior del cuadrilátero vidriado, tras el cual la tintada plumilla se explayaría vertiendo en letras y palabras el ungüento palingenésico de la vanagloria histórica, labrando ante Wells con sus uñas la dentellada penitenciaria de la palabra escrita, el síncope vibrante de la conciencia y de la sangre del mundo, ricamente acomodado en la suntuosidad de su acaecer tal y como el sabio imaginaba. La plumilla empezó a dispararse como embebida en el sudor angustioso de los hechos que habría de transmitir..."

                                                              

"... Londres desconocía al asesino somnoliento. No obstante, Jekyll-Hyde y Herbert George Wells vivían enfrentados por una distancia tan endeble que no tardaría en desencadenar sobre ambos nuevas imprudencias. Jekyll imploraba y Wells seguía rehuyendo la esclavitud... La siguiente nota me hizo temblar en el silencio. No daba crédito a lo que leía. Una oleada de repugnancia me invadió: Louis Jekyll comunicaba a su "gran amigo Herbert George Wells" su próximo enlace matrimonial con Miss. Beatrix Emery, hija de Henry Emery, uno de los más honestos y preclaros diputados del Parlamento Londinense, joven de extraordinaria belleza, excelente reputación, y cuya dulzura e inocencia brindaban uno de los más exquisitos ejemplos éticos frente a la inclemencia social del gran Londres"

 

"Por ello mismo, no pude evitar un recuerdo angustiado hacia la última víctima de Hyde: la prostituta Yvy Peterson. ¿No acabaría tarde o temprano la joven Beatrix Emery corriendo la misma suerte, desconocedora del monstruo que se ocultaba tras la seductora imagen de Louis Jekyll?... Unos días más tarde, Mrs. Higgins me anunció la inesperada visita (¡finalmente se había decidido a aparecer de nuevo ante mí!) de Louis Jekyll. Era una mañana lluviosa, de frío intensísimo, y yo me había refugiado en mi pequeña biblioteca junto al reconfortador fuego de la chimenea. Últimamente, casi no dormía. Me acuartelaba en mi laboratorio. Mis noches no poseían más horizontes que los que yo confería a mi proyecto. Rehuyendo el sueño, mi mente, que había cedido ya por indiferencia, ya por desidia, repugnancia u odio (por lo menos, así lo pretendía yo) al adocenamiento que al mundo proporcionaban "las cosas materiales", deliberaba, contendía, se extraviaba, mientras el resto de la humanidad comía, bebía, cantaba, rezaba o dormía. Yo continuaba mis estudios científicos. El único foco luminoso que irradiaba en mi existencia era el de aquellos contornos prodigiosos, ya casi definitivos, que había cobrado mi "Máquina del Tiempo". Para mí la ciencia estaba minada en toda Inglaterra. Mi época se resumía en un cataclismo. No quería saber nada más de nadie. Jekyll-Hyde también formaba parte de mi mundo perdido. No era más que un mar de tempestad con su flujo y reflujo de inmoralidad y maldad. Y pese a la repulsión que me había ocasionado el anuncio de su compromiso matrimonial, tampoco deseaba tener nada que ver ni con su persona, ni con su dualidad maléfica, ni con su pretendida labor en pro de la ciencia, ocupación esta de la que tanto solía alardear y a todas luces nefasta. Su vida intelectual -alguna novela de aventuras que había publicado unos años antes- tampoco había despertado jamás en mí la menor curiosidad. Y por fin, cuando lo tuve frente a mí, sufrí una tremenda incitación: le hubiera "echado a patadas" de mi gabinete (lo primero que hice fue ocultar a su mirada de buitre algunas de mis privadas correcciones, que se hallaban diseminadas encima de mi escritorio, sobre el proyecto que ocultaba en mi laboratorio). Nuestro reencuentro representaba un momento tan intenso de confusión, que no supe como allanar todas las dificultades que entrañaba. Louis vacilaba. Se hallaba helado y se sentó junto al fuego. Llevaba entre sus manos un manuscrito que yo, por supuesto, desconocía. Observó las llamas, fascinado e inerte. El manuscrito cayó al suelo, y ninguno de los dos nos molestamos en recogerlo. "¿No te interesa, verdad?", gesticuló con aire dolorido, "Pero es tu precio,... el precio que Herbert George Wells debe pagar a su benefactor Louis Jekyll". Su amenaza no desató en mí la menor inquietud. Conocía bien las miserables prerrogativas con que acostumbraba a barnizar sus pretendidos juicios de moralidad. Su amenaza era digna de esa engañosa ética. En Louis jamás había existido un cuadro de virtudes basado en la devoción y en la clemencia. Los rasgos caballerescos de su moral se basaron siempre en la venganza. Era su más violento culto. Con sus actos satánicos había pretendido crear historia. Pero su historia era robespierrista: un historiador sospechoso que, proponiendo un nuevo tipo de moralidad, se vengaba al mismo tiempo de ella, guillotinándola con sus tendencias autoritaristas sobre esa sociedad que formaran sus propios adoradores... No protesté. Me dirigí al ventanal tras el cual soplaba un viento áspero y helado. El cielo estaba gris como de costumbre en aquel árido Londres. Louis, ante mi indiferencia, temblaba de furor. "¿Ya no deseas mi ayuda?"... Le observé impertérrito. "¿Quién pide ayuda a quien, sino tú? ¿Has olvidado tu primer escrito, aquél en el que implorabas de nuevo mi amistad? Tan sólo te faltó ponerte de rodillas ante mí" ..."¡Tú sabes muy bien que no fui yo, Louis Jekyll, quien lo escribió!", se expresó efectuando un aspaviento avergonzado, "sino..." "Hyde, desde luego", no sentí el menor escrúpulo en dejarlo claro. Louis enrojeció, y tiró ahora del otro hilo, el más extraño, el que lo había llevado a presentarse ante mí: "¿No te interesa mi manuscrito?"... "No creo que seas capaz de inventar motivos capaces de interesarme"... Su dedo señaló violentamente el título del manuscrito que permanecía en el suelo. "¡Este argumento puede interesarte, te lo aseguro!", revolvió sus ojos contra mí; su voz poseía el arranque artificioso y absurdo de un confidente, la máxima perversa que tan bien describía el dramatismo de cualquiera de sus muchas intrigas. Tomé el manuscrito. Al leer su título, pese a mi estupefacción, traté de que en mi rostro no se dibujase la menor contrariedad, aunque, interiormente, para que negarlo, me avergonzaba la abyección monstruosa de Louis. Me observó con la misma furiosa atención de antes. "A quién crees que hará más daño cuando salga a la luz: ¿a ti o a mí?"... "¡Estás completamente loco! Dudo mucho de que te atrevas a publicar esta monstruosidad", declaré con un énfasis de total indiferencia, pese a que me invadiera de nuevo una oleada de repugnancia. "¿Tú crees? ¿Olvidas que soy un escritor ampliamente reconocido en toda Inglaterra? Mientras que tú...", sonrió radiante y virulento, "¿Qué has sido capaz de crear tú? ¡Tus absurdos y pretenciosos estudios científicos no han logrado interesar jamás a nadie! ¿Qué habría sido de ti sin mi ayuda... sin mi amistad, sin mi dinero? ¿Cómo puedes arrogarte el derecho, tú un pobre paria en esta Inglaterra coronada por la exigencia de la nobleza adinerada, a conceptuar mi último escrito como monstruosidad?". El rostro de Louis se hallaba nuevamente descompuesto, pero, pese a todo, me observaba con una especie de vago terror ante mi displicencia. "¿Qué otra cosa si no pueden esconder esas cuartillas nacidas de tu mente trastornada? ¡Pobre Jekyll, desgraciado Hyde!" Dejé caer de nuevo el manuscrito sobre el suelo alfombrado. El título del mismo resaltaba ahora frente al resplandor convulso que le conferían las llamaradas de la chimenea: "El extraño caso del Dr. Jekyll, George Wells y Mr. Hyde"..." 

"... Pero Louis aún quiso asestarme un último golpe de gracia. Y no tan sólo a mí, sino a todo Londres. Recibí una carta (copia de su puño y letra escrita con la misma tinta sanguinolenta de sus anteriores escritos) de otra enviada a Scotland Yard, y que Louis había expedido al inspector George Lusk el 16 de octubre de 1888: "Mando la mitad de un riñón que he arrebatado a una mujer y que he guardado especialmente para usted. La otra mitad la he frito y me la he comido"... En el sobre que me remitió indicaba: "Para Herbert George Wells desde el infierno."

 

"... Conservad ese despliegue emocional de la benevolencia, de la fraternidad humana y de la más benigna sinceridad del sentimiento. Todo ello debe movernos por toda la eternidad hacia la comprensión entre los hombres. Y a la razón de la no violencia. Huid de toda contingencia de futuras dificultades... Abarcar toda la Extensión y todo el Pensamiento del amor es englobar una serie de términos indisolubles vinculados entre sí por leyes de una necesaria magnanimidad..."

"-Profeta de la inmortalidad... -murmuró despreciativamente el ser Bosswellyes, acometido por un profundo malestar- No eres más que una apariencia... ¡Nada!... Acabemos..."

"... Porque ¿qué es la vida sino una eterna despedida?...

La frase de Herbert George Wells se fue tras el último fotón de luz de la proyección holográfica, ahora conmutada por la criatura Bosswellyes. La vida mortal, su esperanza, y su tiempo brumoso jamás parecieron tan lamentables.

 

 

 

 

La novela “El Misterio y El Gran Secreto de H.G. Wells” escrita por Tassilon-Stavros se erige como un fascinante exploración del legado de uno de los más influyentes autores  de la ciencia ficción. A través de una prosa cuidada  y evocadora, Tassilon Stavros nos invita a adentrarnos en un laberinto de ideas y reflexiones que trascienden lo meramente literario, adentrándose en una parte inventada de la vida íntima y compleja de un Wells tan innovador como desconocido 100 años después de su paso por la existencia.

 

 

 

En el inicio, el autor establece un ambiente envolvente, y nos sumerge también en un universo singular de ideas y pensamientos decimonónicos donde convergen, como ya se ha dicho, la última etapa inventada de la vida del célebre autor británico, hasta desplegar sus primeros momentos de intriga creativa con respecto a la invención ficticia de su “Máquina del Tiempo”

 

 

 

En estas primeras páginas, la prosa se caracteriza por su fluidez, cargada de matices  y descripciones vívidas que logran captar la atención del lector desde el principio. La forma en que Tassilon-Stavros entrelazará luego la realidad con la ficción es magistral. Cada capítulo será como una invitación a descubrir secretos ocultos que aunque ficcionalizados, resuenan con verdades universales.

 

 

 

En consecuencia, el espejo de la época decimonónica y el inicio del siglo XX que retrata al principio de la novela cobran vida espectacularmente con personajes arrancados también de la ficción literaria británica del siglo XIX como Robert Louis Stevenson, al que el autor convierte en víctima de su propio personaje literario “Dr. Jekyll y Mr. Hyde”, que a su vez acaba metamorfoseado en “Jack el Destripador” creando una atmósfera de terror londinense en la que Wells se verá inesperadamente involucrado. Mención aparte merecen también, recurriendo de nuevo a la ficción, la audaz ama de llaves de Wells, Señora Higgins, capaz de enfrentarse al ataque doméstico de Mr. Hyde y su simpático y joven sobrino Mr. Mohorising, admirador declarado de Wells y decepcionado finalmente al no poder acompañar a su venerado genio en su "Máquina del Tiempo"

 

 

Seguirán luego las inextricables expectativas sobre el futuro de la humanidad, un tema que fue recurrente en la obra de Wells. Y una visión duramente tecnológica sobre el futuro de la condición humana, que se mueve a través de una nueva exploración del gran secreto futurista que encierra la novela. En este sentido, Tassilon-Stavros logra un equilibrio entre el entretenimiento y la profunda reflexión sobre dos distanciadas épocas de la vida en nuestro planeta Tierra y su imaginada y futura civilización 3000 años después en una nueva realidad metafísica conocida por Wellyes. Dicha ficción tecnológica se convierte en una hazaña literaria que muy pocos autores logran llevar a cabo con tal profundidad especulativa.

 

 

En conclusión, “El Misterio y El Gran Secreto de H.G.Wells” es una obra que no sólo rinde homenaje a uno de los grandes maestros de la ciencia ficción, sino que también  plantea interrogantes pertinentes sobre  nuestro propio camino hacia una vida futura que se adentra a través de estas páginas en lo desconocido con una certeza singular. Tassilon-Stavros con su prosa incisiva  y su atención al detalle, nos ofrece una mágica experiencia  literaria  que abre sus puertas a un nuevo misterio inimaginado en el legado de H. G. Wells. 

 

 

HERBERT GEORGE WELLS: "A JOURNEY TOWARD ITS MYSTERY AND ITS GREAT FUTURISTIC SECRET"

... "That night the whole city offered a ghostly image, tiny and withered, behind a very thick fog. The London groves resembled spectral, dry masses, unrecognizable through the whitish silkiness of that sad winter haze that seemed torn from the cemeteries. And that same sadness of the horrible night accentuated the seriousness of his thoughts. In all the large windows of the mansion one could glimpse the immense livid tapestry of that insurmountable mist, whose stickiness ran along the glass like aged tombstones hanging from the cornices after having been forgotten in a space of unfathomable width that had itself lost all earthly sensation. He stumbled upon one of the busts at the entrance, perhaps that of Charles Darwin, dead for ten years, which stood in the great hall of the mansion. He kicked it, for he had wanted to get rid of it for a long time, Although I once admired his studies on the natural selection of living beings on the planet and his fundamental work "The Origin of Species."

 

Mrs. Higgins, her housekeeper, appeared, having already turned on some of the house lights: 

 

-Good heavens, Mr. Wells, what a dreadful fog! It's impossible to take a single step out there," she exclaimed, filled with dismay and terror. Ah, the bust of Mr. Darwin... it's fallen down.

 

 -It was a monstrosity that drove me crazy, a nuisance... what does it matter? I thought I heard the same old footsteps... those inexplicable noises that repeat themselves every night, Mr. Wells... in the greenhouse, in the garden... I couldn't say for sure. But the truth is, I'm terrified. I didn't dare leave my study.

 

-Well, stay there, and don't leave it, whatever you hear. 

 

Herbert George Wells was now concentrating on a new thought: "Extension, time, space, intelligent substance" 

 

He looked at Mrs. Higgins and said to himself: "One day or another, form will disappear. But essence does not perish! Matter is indestructible, although this body that is there, before me, so to speak, what is it? It is nothing more than a garment, or rather a ridiculous mask. I must flee... My rational and scientific world is the only thing that is real. Yes, the only thing that is real is my idea." And he added, addressing the confused woman: -Good night! And take care of that mask.- 

 

Mrs. Higgins, although impressed as usual, looked at him now without much surprise. She had always taken him for a madman.

 

-Are you retiring to your laboratory?- she inquired. 

 

-Yes, yes... and I don't want to be disturbed under any circumstances!... I hope there are no visitors on a night like this... But if someone should show up, I'm not for anyone. Do you understand? Not for anyone!... I'm leaving... 

 

-But what about those noises?- The terrified woman resumed her old tricks. -

 

Not for anyone, you heard me!... Not for anyone! 

 

Mrs. Higgins practically shrugged. Although she didn't understand, she feared him... someone had once told her that the science of such intelligent men was dangerous to society. Instead of answering, she nodded and headed for her study. 

 

Then Herbert George Wells's heart was filled again with those disordered aspirations, with those luminous spaces he would soon explore. His delusions probably surpassed the limits of Nature. But who truly knew them? He would magnetize those spaces, he would explore them now. His great "Time Machine," which he had dedicated years of arduous study to build, was the harbinger of a new dawn. It would allow him to converse with the spirits of those who had already passed away. Everything that was now intangible would become real. He would fly through time, from the earth to the stars, from the stars to the earth; a gigantic back-and-forth, a new transmission of history, a continuous exchange with the progress or regression of the world. He set to work. 

 

He looked at the semi-dark, hazy city and laughed at it: "I challenge you, world!" he exclaimed. And then with an emphatic air, he said: "I have time in my hands... and space belongs to me. I challenge you, absurd men!"... He thought he heard imaginary voices coming from the walls, and he laughed again: "Yes, I challenge you to cross it, to cross it as I will cross it from today on... never to return!"... So disheartened was he now by the ugliness of the known world! "Time awaits me... The earth, human life, will be more beautiful... I will find a more harmonious world. And although ancient history is obscure due to a lack of documents, I will delve into it... and also into modern history, the future and unknown. I will know it more deeply, to study it."... 

 

He had equipped his "Time Machine" with a marvelous date detector that would never muddle the facts. All the figures would be transformed into real figures. The events and actions, facilitated by the magical investigative memory of his "Machine," would be perfectly related to each of its parts, even the most abstruse. The history of the world would open before him its authentic family tree, and he could, at last, choose which one to keep. 

 

"...The "Machine" looked like an enormous soup tureen decorated with strange golden bolts that closed two small glass doors on either side. Behind it rose a kind of wheel with monumental blades, hidden by grilles reminiscent of the colorful rounded bouquet that a peacock wears from behind. The nose gave the appearance of a monstrous turtle, its entire shell covered in copper tin from which protruded a veritable whirlwind of screws. The lower part looked like an upside-down vat with four strange horn-shaped tubes from which terrifying red jets of electricity would emanate, to be carried by the large rear fan through a torrent of paired cables. From all this lamentable brownish physiognomy, with its large, striated shell, two wide wings of equally metallic mesh emerged, ending in a heel. The interior of the cabin was like a cloak scarlet, on which sat a sort of shocking, round armchair; and in front of it, a large silver plaque extended, almost touching the knees of the probable time traveler who would be its passenger. Countless colored buttons affirmed the existence of an inexplicable immensity of internal connections, captured in a mysterious darkness known only to its artificer, the creator of the device. An ornate gold bar, pointing toward the space navigator like a blunt-pointed bayonet, was split into a slit that looked like a half-closed eye between copper eyelashes, probably carrying electrical conduits. And next to the bar, a small square screen was displayed on which an endless cylinder of parchment would be unrolled, upon whose white page, once the journey had begun, a cluster of dates, years, and Written news in large capital letters. Two enormous rings attached to the walls by chains, and a sort of cut-out, silver-plated chimney pipe, which seemed to form an extravagant vent, languidly waited for that sort of domed sarcophagus to cross real space and mysteriously fade into the titanic apse of time..." 

 

"...The "Time Machine" was already sailing, as if fanned by a volcanic vortex, seething and exhaling a sharp, blinding, and renewed light in the frozen spaces that, as if balanced and dazzling, seemed to offer a restored celestial category to the infinite expanses in which it would move. The parchment cylinder was shearing off news and dates inside the glazed quadrilateral, behind which the inked quill pen would spread, pouring the palingenic ointment of historical vainglory into letters and words, carving before Wells with its nails the penitentiary bite of the written word, the vibrant syncope of the conscience and blood of the world, richly accommodated in the sumptuousness of its happening just as the wise man imagined. The quill pen began to shoot as if soaked in the anguished sweat of the events it would transmit..." 

 

"...London was unaware of the sleepy assassin. However, Jekyll-Hyde and Herbert George Wells lived at such a distance that it would soon unleash new imprudences on both of them. Jekyll begged and Wells continued to avoid slavery... The following note made me tremble in silence. I could not believe what I was reading. A wave of repugnance invaded me: Louis Jekyll informed his "great friend Herbert George Wells" of his upcoming marriage to Miss Beatrix Emery, daughter of Henry Emery, one of the most honest and illustrious members of the London Parliament, a young woman of extraordinary beauty, excellent reputation, and whose sweetness and innocence offered one of the most exquisite ethical examples in the face of the social inclemency of great London."

 

"For this very reason, I couldn't help but feel a distressing memory of Hyde's last victim: the prostitute Yvy Peterson. Wouldn't the young Beatrix Emery sooner or later suffer the same fate, unaware of the monster hiding behind the seductive image of Louis Jekyll?... A few days later, Mrs. Higgins announced the unexpected visit (he had finally decided to appear before me again!) of Louis Jekyll. It was a rainy morning, bitterly cold, and I had taken refuge in my small library by the comforting fire in the fireplace. Lately, I had hardly slept. I barricaded myself in my laboratory. My nights had no horizons other than those I gave to my project. Shunning sleep, my mind, which had yielded either through indifference, apathy, repugnance, or hatred (at least, that's what I intended) to the dullness that "material things" provided the world, deliberated, He struggled, wandered off, while the rest of humanity ate, drank, sang, prayed, or slept. I continued my scientific studies. The only luminous focus that shone on my existence was that of those prodigious, now almost definitive contours that my "Time Machine" had taken. For me, science was undermined throughout England. My era was summed up in a cataclysm. I wanted nothing more to do with anyone. Jekyll-Hyde was also part of my lost world. It was nothing more than a stormy sea with its ebb and flow of immorality and evil. And despite the repulsion that the announcement of his engagement had caused me, I also wanted nothing to do with him, nor with his evil dualism, nor with his supposed work in favor of science, an occupation of which he used to boast so much and which was clearly disastrous. His intellectual life—some adventure novel he had published a few years before—had never awakened in me either. I have the slightest curiosity. And finally, when I had him before me, I suffered a tremendous incitement: I would have "kicked" him out of my study (the first thing I did was hide from his vulture-like gaze some of my private corrections, scattered on my desk, concerning the project I was hiding in my laboratory). Our reunion represented such an intense moment of confusion that I didn't know how to smooth over all the difficulties it entailed. Louis hesitated. He was frozen and sat by the fire. He held in his hands a manuscript that, of course, I didn't know about. He watched the flames, fascinated and inert. The manuscript fell to the floor, and neither of us bothered to pick it up. "You're not interested, are you?" he gestured with a pained air, "But it's your price... the price Herbert George Wells must pay his benefactor Louis Jekyll." His threat didn't arouse the slightest unease in me. I knew well the wretched prerogatives with which he usually coated his so-called judgments of morality. His threat was worthy of that deceptive ethic. Louis had never had a virtue based on devotion and clemency. The chivalrous traits of his morality were always based on revenge. It was his most violent cult. With his satanic acts, he had sought to create history. But his history was Robespierrian: a suspicious historian who, proposing a new type of morality, simultaneously took revenge on it, guillotining it with his authoritarian tendencies over the society formed by his own worshippers... I didn't protest. I went to the window, behind which a harsh, icy wind blew. The sky was gray as usual in that arid London. Louis, faced with my indifference, trembled with fury. "Do you no longer want my help?" I watched him impassively. "Who asks for help from whom, if not you? Have you forgotten your first writing, the one in which you once again implored my friendship? All you needed was to kneel before me." "You know very well that it wasn't I, Louis Jekyll, who wrote that!" he said with an embarrassed gesture, "but..." "Hyde, of course," I didn't feel the slightest scruple about making it clear. Louis blushed, and now he pulled at the other thread, the strangest one, the one that had brought him to present himself before me: "Aren't you interested in my manuscript?"... "I don't believe you are capable of inventing reasons that would interest me."... His finger violently pointed at the title of the manuscript that remained on the floor. "This plot may interest you, I assure you!" he rolled his eyes at me; his voice possessed the artificial and absurd impulse of a confidant, the perverse maxim that so well described the drama of any of his many intrigues. I took the manuscript. Upon reading its title, despite my stupefaction, I tried to keep the slightest displeasure from my face, although, inwardly, why deny it, I was ashamed of Louis's monstrous abjection. He looked at me with the same furious attention as before. "Who do you think it will hurt more when it comes out: you or me?"... "You're completely mad! I doubt very much that you dare publish this monstrosity," I declared with an emphasis of total indifference, even though a wave of disgust was once again washing over me. "Do you think so? Have you forgotten that I am a widely recognized writer throughout England? While you..." he smiled radiantly and virulently, "what have you ever been capable of creating? Your absurd and pretentious scientific studies have never managed to interest anyone! What would have become of you without my help... without my friendship, without my money? How can you, a poor pariah in this England crowned by the demands of the wealthy nobility, assume the right to consider my latest writing a monstrosity?" Louis's face was once again contorted, but despite everything, he watched me with a kind of vague terror at my indifference. "What else can those pages born of your deranged mind hide? Poor Jekyll, unfortunate Hyde!" I dropped the manuscript back onto the carpeted floor. The title of the same now stood out against the convulsive glow given by the flames of the fireplace: "The Strange Case of Dr. Jekyll, George Wells and Mr. Hyde"..." 

 

"...But Louis still wanted to deal me one last coup de grâce. And not just to me, but to all of London. I received a letter (a copy in his own handwriting, written in the same bloody ink as his earlier writings) of another letter sent to Scotland Yard, which Louis had sent to Inspector George Lusk on October 16, 1888: "I am sending half a kidney which I took from a woman and which I have kept especially for you. The other half I have fried and eaten."... The envelope he sent me indicated: "To Herbert George Wells from Hell."

 

 

"... Preserve that emotional display of benevolence, of human brotherhood, and of the most benign sincerity of feeling. All of this should move us for all eternity toward understanding among men. And toward the reason of nonviolence. Flee all contingencies of future difficulties... To encompass the entire Extension and the entire Thought of love is to encompass a series of indissoluble terms linked together by laws of a necessary magnanimity..." 

 

-Prophet of immortality..." the Bosswellyes being murmured contemptuously, overcome by a profound malaise. "You are nothing more than an appearance... Nothing!... Let us finish... 

 

"... For what is life but an eternal farewell?" 

 

Herbert George Wells's phrase drifted off after the last photon of light from the holographic projection, now switched by the Bosswellyes creature. Mortal life, its hope, and its foggy time never seemed so pitiful.

 

 

 

 

 

 

The novel "The Mystery and the Great Secret of H.G.Wells," written by Tassilon-Stavros, stands as a fascinating exploration of the legacy of one of the most influential authors of science fiction. Through his careful and evocative prose, Tassilon Stavros invites us to delve into a labyrinth of ideas and reflections that transcend the merely literary, delving into an invented part of the intimate and complex life of a Wells as innovative as he is unknown 100 years after his passing. 

At the beginning, the author establishes an enveloping atmosphere, and also immerses us in a singular universe of nineteenth-century ideas and thoughts where, as already mentioned, the last invented stage of the life of the famous British author converge, until his first moments of creative intrigue unfold regarding the fictional invention of his "Time Machine". 

In these first pages, the prose is characterized by its fluidity, full of nuances and vivid descriptions that capture the reader's attention from the start. The way Tassilon-Stavros then interweaves reality with fiction is masterful. Each chapter is like an invitation to discover hidden secrets that, although fictionalized, resonate with universal truths.

 

Consequently, the mirror of the nineteenth and early twentieth centuries portrayed at the beginning of the novel comes spectacularly to life with characters also taken from nineteenth-century British literary fiction, such as Robert Louis Stevenson, whom the author turns into a victim of his own literary character, "Dr. Jekyll and Mr. Hyde," who in turn ends up metamorphosed into "Jack the Ripper," creating an atmosphere of London terror in which Wells will find himself unexpectedly involved. Also worthy of special mention, again resorting to fiction, are Wells's bold housekeeper, Mrs. Higgins, capable of confronting Mr. Hyde's domestic attacks, and his friendly young nephew, Mr. Mohorising, a declared admirer of Wells and ultimately disappointed at not being able to accompany his revered genius in his "Time Machine." 

 

Then follow the inextricable expectations about the future of humanity, a recurring theme in Wells's work. And a harshly technological vision of the future of the human condition, which moves through a new exploration of the great futuristic secret that the novel holds. In this sense, Tassilon-Stavros achieves a balance between entertainment and profound reflection on two distant eras of life on our planet Earth and its imagined future civilization 3,000 years later in a new metaphysical reality known to Wells. This technological fiction becomes a literary feat that very few authors manage to achieve with such speculative depth. 

In conclusion, “The Mystery and the Great Secret of H.G. Wells” is a work that not only pays homage to one of the great masters of science fiction but also raises pertinent questions about our own path to an afterlife that delves into the unknown with singular certainty through these pages. With her incisive prose and attention to detail, Tassilon-Stavros offers us a magical literary experience that opens the door to a new, unimagined mystery in H.G. Wells's legacy.