Autor: Tassilon-Stavros
*****************************************************************************************************************
EL NIÑO LOCO
********************************************************************************************************************************************************
Cuando yo era un crío y cometía diabluras, mi abuela, alma de un tiempo que ya se fue, como castiguillo suave, me recitaba, no con estas palabras exactamente, pero sí con otras muy entrañables, “pobretica”, y acordes con la expresiva peculiaridad de su tiempo, lo del “Niño loco, hijo del dueño del limonar...”. Yo lloraba y ella también.
.................................................................................................................................................................................................
.
El niño loco es hijo del dueño del limonar
La intacta desnudez de su cielo le guarda
Tiemblan sus gestos como si buscasen su alma desnuda
Lívida lumbre reciben sus ojos, untados de penar
Y cabeceando entre moscardas su risilla palpa.
*
De desesperación ríe, y de tanto ansiar el habla
Entre risas recrujen los niños las cabezotas de sus dedos
Y la procesión de sus muecas en sus miradas dejan
Sorprenderle quieren los pensamientos al pobretico
Y arrinconarle en una burla de culpable intimidad.
*
El niño loco nació convulso y deforme, mudo y sin nimbo
La raza se repudre en un misterio de vida que ríe en el engaño
Murió la madre dejando un extinguido rescoldo de fuego amoroso
Llantos de padre mamó el niño, pedernal de ira en el aire caliginoso
Pupila de soledad, cuando el niño asoma, ladran sus perros broncos.
*
Vértigo de amores robados, languidece el niño en goces de lunático
Sus siestas de amor perdidas quedaron entre caminos erráticos
Foso triste y enlutado donde la ternura no halla concesiones
Memoria en cautiverio, horas largas, extravíos sin tregua ni descanso
Cometa de la buena suerte, juguete sin caricias que en el olvido se pierde.
*
Se murió el niño loco, secreto oculto, su resurrección ya en el sueño
Pasó como una luna que arroja sobre un río sus tersuras distantes
Sin flores, sin milagros de dulzura ni llantos trágicos ante lo irremediable
Dormidito, hacia un cementerio de amor, y respirando estrellas
Ansioso por penetrar en aquellas puertas, dulce siesta de almas muertas.
*
