Autor: Tassilon-Stavros
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LA HORA CALLADA
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Cuando con pasos rotos me despida en el silencio, es porque me reprimo nostálgico
Y suelto en la playa, palpitante, guardo un furtivo coloquio. La brújula de un cántico.
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En mi balcón dejé luciérnagas. Y tendidos velos albos. Y en mi jardín memoria y poesía
Pero me recliné en un fatalismo rojo y grande. Cielo desnudo donde mi luna se perdía.
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Pero cuando de nuevo me poseas, rigor adverso, correré cortinas, y velaré el instante
Y al hallar solución a mis disciplinas, dejaré mi casa adornada. Ya rendido y anhelante.
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Y hacia donde vayan mis arcaicas sendas, frescas de rocío, irán mis horas despiertas
Bastará un aliento que pasee por la sombra. Eco inefable que aleje mis orillas desiertas.
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Hay afanes fatigosos que se ahogan en mares sin playas. Una verdad que vaga dolorida
Y sobre nuestra pequeñez cotidiana, nuestra ilusión vive sola y aparte, débil y perdida.
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Pero cuando mi pórtico se alimente del prodigio de la luna, recibid al oculto parlanchín
Seré como el niño insomne, que, travieso, huronea en la noche. Ávido juguete del festín.
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Mandadme que vuelva. Que apetezca el fuego de la creación. Que mi río se vista de juncos
Y que cuando muera el día, mi vigilia se alimente. Que halle frutos. Siglos entre surcos.
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Y si adivino un coro de cimbalillos que arriba desde las olas, quedaré soñando tras el desvelo estrellado
Será mi afición limosnera. Mi palabra cual brisa marinera. Oreo viejo. Altar prodigado.
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Me purifican los manuscritos. Viajo en mi navío arca. Y mi recóndita verdad es ansia
Tras la revelación van mis horas. No sosiego. Soy niño alborozado. Trigo de infancia.
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¿No es de todos amar el virtual rito, ramaje del trazo, que deja la palabra cincelada?
¿No os llega como macizo de palmas blancas su gozo, su luz, su herida bienaventurada?
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A Tassilon lo devora el mundo. De la piel de Iberia. Viajero en la caravana del prodigio.
Ama su Nilo de papiros. Su Egeo del canto. De Roma su loba. Del amigo su atrio tibio.
