Autor: Tassilon-Stavros
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Un
puesto militar en tiempo de paz es un lugar monótono. Pueden ocurrir
algunas cosas, pero se repiten una y otra vez [Carson Mc Cullers]... Me hablaron de un fuerte en el Noroeste de Estados Unidos donde, hace pocos
años, 1949 para ser más exactos, tuvo lugar un suicidio y un asesinato.
Los participantes en esta fatalidad fueron: un sacerdote militar, un
soldado, un capitán, una mujer y un perro.
A military post in peacetime is a monotonous place. Some things may happen, but they are repeated again and again [Carson MC Cullers]... "They told me about a fort in the Northwest United States where, a few years ago, 1949
to be more exact, suicide and murder took place. The
participants in this fatality were: a military priest, a soldier, a captain, a
woman and a dog.
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El enemigo más letal del ejército de EEUU: el suicidio. Un estudio analiza datos de 200 años. Tradicionalmente las tasas de suicidio entre los militares descienden en periodos de guerra, y la tendencia comienza a cambiar en tiempos de paz. [JAMA Network Open]
The deadliest enemy of the US army: suicide. A study analyzes data of 200 years. Traditionally, suicide rates among the military drop in periods of war, and the trend begins to change in peacetime. [JAMA Network Open]
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El páter Merryck
era un hombre silencioso, taciturno; no solía hablar excesivamente con
los soldados acuartelados en el fuerte. Cumplía fielmente con su
apostolado, pero sus misas domingueras carecían de esa emoción
discursiva y fatalista a que se entregan otros sacerdotes. Y así como el
acontecimiento sacro adolecía de cualquier altura evangélica, también
la perspectiva catequizadora de su pastor progresaba del modo más
irregular. Pero al ser exigua la agrupación católica del
acuartelamiento, no era pues de asombrarse que las almas por cristianar
trazasen también caminos de desapego con un capellán cuyo catecismo era
perpetuamente evanescente, casi errático, olvidado de eternidad, al
parecer concebido tan sólo como permanencia en el medio.
Al páter Merryick resultaba fácil asociarlo con seres inestables. A primera vista, aquel hombre de Dios, de talante macilento, constitución desgastada y edad imprecisa, parecía arrastrar consigo algún hecho siniestro cuya filiación séptica se hubiese fijado en un momento del pasado, imposible de reseñar. Los días de acuartelamiento en un puesto militar se empañan muchas veces con instantes ignominiosos. El hastío se etiqueta. Existe un ritmo rutinario, inquietante y acorralador. Un sacerdote, un soldado y hasta un oficial pueden desviarse de su legítima senda y moverse a tientas en una oscuridad tras la cual quedaron los mejores caminos de la memoria. Hay un enfrentamiento continuo contra el propio solaz que el fuerte ofrece, porque el aburrimiento atrae miserias. Y el sentido del suicidio puede invadir pensamientos y hasta oraciones.
El invierno malogra el paisaje. Los dormitorios aparecen como naves cavadas en espacios lívidos. Los contados arces que presiden el paseo hasta los cuarteles han perdido ya el anaranjado racimo otoñal de sus hojas palmeadas. Las líneas de la parroquia cuartelaria, carentes de toda intención artística, se tuercen sobre un cielo de grisácea luz humedecida. Y sobre la fría y blanca cúpula de la iglesia, la luz invernal ondula como un lino mojado. Llueve sin cesar. Las voces transitan encogidas. Y la vida en el campamento parece detenerse como una gran sombra. Al atardecer las soledades del soldado se comunican de ansiedad humana en la cantina. Y la forma concreta del páter Merryck alimenta su soledad, la que no exige servidumbre, la que tan sólo parece creada para su taciturno antojo.
El soldado Tracy se hallaba casi siempre sumido en un silencio absoluto. Prácticamente no hablaba con ningún compañero. Sólo, cuando estaba muy bebido, se jactaba de poseer un apellido famoso. No obstante, tal presunción era tratada con el criterio personalísimo con que se suelen juzgar ciertas cosas, porque ni su físico ni su talante tenían nada que ver con el hollywoodense Spencer Tracy. El soldado Tracy, aunque lo desconozca, sí sufre, como su homónimo astro, los mismos trastornos fluctuantes de la bebida. Sus delirios etílicos lo convierten en un niño perverso, fanfarrón y pendenciero. Adquiere así el inalterable hábito de la pelea, sin necesidad de que haya un motivo estudiado. En aquella sed tiembla gran parte de la conciencia de su vida. El soldado Tracy se ha quedado entre el secretismo y la comprobación imposible de su verdad. Cuando emerge titubeante del bourbon se entrega a una suerte de insensibilidad por cuanto le rodea. Su límite extremo se ultima. Y al menor pretexto, siempre oscuro, se enzarza con cualquiera de sus compañeros de cantina sin mediar palabra alguna.
Al soldado Tracy le favorece el sólido refugio de una indiscutible armonía viril. Ya avanzado en la veintena, la perfección de su cuerpo se corresponde al concepto prometido de cualquier designio estético. Al óvalo perfecto de su rostro le secunda una bien moldeada nariz griega y una boca amplia de labios carnosos, prietos e impacientes. Sus ojos pardos se concretan en un hervor de brillos amenazantes. Son como un maleficio para los sanos. La barbilla es fuerte, algo degradada por los golpes de sus peleas. Y sus cabellos castaños, por imperativo militar recortados sobre unas orejas amplias que parecen alzarse como aristas aguzadas, mantienen un trazo de sostenida onda estremeciéndose sobre la frente... La tarde se rompe sobre la cantina del fuerte. Las voces anchas de los cuarteleros, voces corales, como extremados gritos de muchachos, recorren la honda quietud cerrada del crepúsculo. Y en la primera hora de la fría noche invernal, el fuerte es como un gran órgano de centelleos amarillentos entrevisto por una vidriera infinita. La oscuridad lejana, el paisaje boscoso que merodea frente al campamento, se queda persistentemente sin respirar. Está el aire dormido. Penumbras de humos pálidos. Y una y otra vez los ecos se desnudan en el alegre ocio tabernario.
El soldado Tracy, apostado en la barra frente al vaso de bourbon, la boca llena de rescoldo de un cigarrillo, en silencio, se sumía en el mediodía exacto del ocaso. El humo era una nube blanca y delgada. Canturreos a voz en cuello, volumen musical del jukebox de discos que iba adquiriendo una sonoridad extrema: la parodia más ufana y vodevilesca de los Estados Unidos. El soldado Tracy se lanzó violentamente sobre el estridente reproductor melódico. Fue un nuevo impulso de temeridad por parte del soldado, aunque movido por una creencia de firmeza y facilidad en la victoria. Todos acudieron. Sonó un griterío entrecortado, de los que se encogen para embestir. El soldado se revolvía, sin mirar, acorralado por algunos compañeros entre los que se cruzaban gesticulantes pactos de agresión. El soldado recibió un golpe terrible en la espalda que lo precipitó sobre el suelo. Entonces el cautivo de la pelea quiso huir. De repente, todos callaron. La música partía de nuevo de la iluminada y colorista laringe del jukebox. El soldado Tracy, envuelto ahora en su sombra disciplinante, después de la pelea en la cantina, subió al dormitorio y se tendió en su catre. La noche había cerrado ya.
[Father Merryck was a silent, taciturn man; He
didn't usually talk excessively with the soldiers quartered in the fort. He
faithfully fulfilled his apostolate, but his Sunday masses lacked that
discursive and fatalistic emotion to which other priests are delivered. And
just as the sacred event suffered from any evangelical height, the catechist
perspective of his pastor also progressed in the most irregular way. But since
the Catholic grouping of the quartering was scarce, it was not surprising that
the souls to Christianize also traced ways of detachment with a chaplain whose catechism was perpetually evanescent, almost erratic, forgotten eternity,
apparently conceived only as permanence in the medium.
It was easy for Father Merryck to associate him with unstable beings. At first glance, that man of God, with a solid mood, worn constitution and imprecise age, seemed to carry with him some sinister event whose septique filiation had been fixed at a time in the past, impossible to review. The quartering days in a military post are often clouded with ignominious moments. Tiredness is labeled. There is a routine, disturbing and corneating rhythm. A priest, a soldier and even an officer can deviate from their legitimate path and grope in a darkness after which the best paths of memory remained. There is a continuous confrontation against the solace that the strong offers, because boredom attracts misery. And the sense of suicide can invade thoughts and even prayers.
Winter spoils the landscape. The bedrooms appear like ships pulled into livid spaces. The few maples that preside over the walk to the barracks have already lost the orange autumn cluster of their webbed leaves. The lines of the parish church, devoid of any artistic intention, are twisted over a sky of grayish damp light. And on the cold white dome of the church, the winter light undulates like a wet linen. It rains incessantly. The voices are shrinking, and life in the camp seems to stop like a great shadow. At dusk the solitude of the soldier communicates of human anxiety in the canteen. And the concrete form of Father Merryck feeds his loneliness, which does not require servitude, which only seems created for his taciturn craving.
Soldier Tracy is favored by the solid refuge of an undisputed virile harmony. already advanced in the twenties, the perfection of his body corresponds to the promised concept of any aesthetic design. The perfect oval of his face is supported by a well molded Greek nose and a wide mouth with full, tight and impatient lips. His brown eyes materialize in a boil of menacing glows. They are like a curse for the healthy. The chin is strong, somewhat degraded by the blows of his fights. And his brown hair, imperatively military cut over wide ears that seem to rise as sharp edges, keep a sharp wave line shivering on the forehead ... The afternoon breaks over the canteen of the fort. The wide voices of the barracks, choral voices, like extreme shouts of boys, run through the deep quiet stillness of twilight. And in the first hour of the cold winter night, the fort is like a great organ of yellowish twinkles interviewed by an infinite stained glass window. The distant darkness, the wooded landscape that prowls in front of the camp, remains persistently breathless. The air is asleep. Penumbras of pale fumes. And again and again the echoes get undressed in the cheerful tabernacle leisure.
Soldier Tracy, standing at the bar in front of the bourbon glass, his mouth full of cigarette embers, silently plunged into the exact midday of sunset. The smoke was a thin white cloud. Humming songs to voice in neck, musical volume of the jukebox of discs that was acquiring an extreme sonority: the most haughty and "vodevilesca" parody of the United States. Soldier Tracy threw himself violently over the strident melodic reproductive. It was a new impulse of recklessness on the part of the soldier, although moved by a belief of firmness and ease in victory. Everyone came. A choppy scream sounded, of those who shrink to ram. The soldier turned, without looking, cornered by some comrades among whom crossed gestures of aggression. The soldier received a terrible blow to the back that precipitated him on the ground. Then the fight captive wanted to run away. Suddenly, everyone was silent. The music started again from the illuminated and colorful larynx of the jukebox. Soldier Tracy, now wrapped in his disciplining shadow, after the fight in the canteen, climbed into the bedroom and lay on his cot. The night had already closed.]
El enemigo más letal del ejército de EEUU: el suicidio. Un estudio analiza datos de 200 años. Tradicionalmente las tasas de suicidio entre los militares descienden en periodos de guerra, y la tendencia comienza a cambiar en tiempos de paz. [JAMA Network Open]
The deadliest enemy of the US army: suicide. A study analyzes data of 200 years. Traditionally, suicide rates among the military drop in periods of war, and the trend begins to change in peacetime. [JAMA Network Open]
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Al páter Merryick resultaba fácil asociarlo con seres inestables. A primera vista, aquel hombre de Dios, de talante macilento, constitución desgastada y edad imprecisa, parecía arrastrar consigo algún hecho siniestro cuya filiación séptica se hubiese fijado en un momento del pasado, imposible de reseñar. Los días de acuartelamiento en un puesto militar se empañan muchas veces con instantes ignominiosos. El hastío se etiqueta. Existe un ritmo rutinario, inquietante y acorralador. Un sacerdote, un soldado y hasta un oficial pueden desviarse de su legítima senda y moverse a tientas en una oscuridad tras la cual quedaron los mejores caminos de la memoria. Hay un enfrentamiento continuo contra el propio solaz que el fuerte ofrece, porque el aburrimiento atrae miserias. Y el sentido del suicidio puede invadir pensamientos y hasta oraciones.
El invierno malogra el paisaje. Los dormitorios aparecen como naves cavadas en espacios lívidos. Los contados arces que presiden el paseo hasta los cuarteles han perdido ya el anaranjado racimo otoñal de sus hojas palmeadas. Las líneas de la parroquia cuartelaria, carentes de toda intención artística, se tuercen sobre un cielo de grisácea luz humedecida. Y sobre la fría y blanca cúpula de la iglesia, la luz invernal ondula como un lino mojado. Llueve sin cesar. Las voces transitan encogidas. Y la vida en el campamento parece detenerse como una gran sombra. Al atardecer las soledades del soldado se comunican de ansiedad humana en la cantina. Y la forma concreta del páter Merryck alimenta su soledad, la que no exige servidumbre, la que tan sólo parece creada para su taciturno antojo.
El soldado Tracy se hallaba casi siempre sumido en un silencio absoluto. Prácticamente no hablaba con ningún compañero. Sólo, cuando estaba muy bebido, se jactaba de poseer un apellido famoso. No obstante, tal presunción era tratada con el criterio personalísimo con que se suelen juzgar ciertas cosas, porque ni su físico ni su talante tenían nada que ver con el hollywoodense Spencer Tracy. El soldado Tracy, aunque lo desconozca, sí sufre, como su homónimo astro, los mismos trastornos fluctuantes de la bebida. Sus delirios etílicos lo convierten en un niño perverso, fanfarrón y pendenciero. Adquiere así el inalterable hábito de la pelea, sin necesidad de que haya un motivo estudiado. En aquella sed tiembla gran parte de la conciencia de su vida. El soldado Tracy se ha quedado entre el secretismo y la comprobación imposible de su verdad. Cuando emerge titubeante del bourbon se entrega a una suerte de insensibilidad por cuanto le rodea. Su límite extremo se ultima. Y al menor pretexto, siempre oscuro, se enzarza con cualquiera de sus compañeros de cantina sin mediar palabra alguna.
Al soldado Tracy le favorece el sólido refugio de una indiscutible armonía viril. Ya avanzado en la veintena, la perfección de su cuerpo se corresponde al concepto prometido de cualquier designio estético. Al óvalo perfecto de su rostro le secunda una bien moldeada nariz griega y una boca amplia de labios carnosos, prietos e impacientes. Sus ojos pardos se concretan en un hervor de brillos amenazantes. Son como un maleficio para los sanos. La barbilla es fuerte, algo degradada por los golpes de sus peleas. Y sus cabellos castaños, por imperativo militar recortados sobre unas orejas amplias que parecen alzarse como aristas aguzadas, mantienen un trazo de sostenida onda estremeciéndose sobre la frente... La tarde se rompe sobre la cantina del fuerte. Las voces anchas de los cuarteleros, voces corales, como extremados gritos de muchachos, recorren la honda quietud cerrada del crepúsculo. Y en la primera hora de la fría noche invernal, el fuerte es como un gran órgano de centelleos amarillentos entrevisto por una vidriera infinita. La oscuridad lejana, el paisaje boscoso que merodea frente al campamento, se queda persistentemente sin respirar. Está el aire dormido. Penumbras de humos pálidos. Y una y otra vez los ecos se desnudan en el alegre ocio tabernario.
It was easy for Father Merryck to associate him with unstable beings. At first glance, that man of God, with a solid mood, worn constitution and imprecise age, seemed to carry with him some sinister event whose septique filiation had been fixed at a time in the past, impossible to review. The quartering days in a military post are often clouded with ignominious moments. Tiredness is labeled. There is a routine, disturbing and corneating rhythm. A priest, a soldier and even an officer can deviate from their legitimate path and grope in a darkness after which the best paths of memory remained. There is a continuous confrontation against the solace that the strong offers, because boredom attracts misery. And the sense of suicide can invade thoughts and even prayers.
Winter spoils the landscape. The bedrooms appear like ships pulled into livid spaces. The few maples that preside over the walk to the barracks have already lost the orange autumn cluster of their webbed leaves. The lines of the parish church, devoid of any artistic intention, are twisted over a sky of grayish damp light. And on the cold white dome of the church, the winter light undulates like a wet linen. It rains incessantly. The voices are shrinking, and life in the camp seems to stop like a great shadow. At dusk the solitude of the soldier communicates of human anxiety in the canteen. And the concrete form of Father Merryck feeds his loneliness, which does not require servitude, which only seems created for his taciturn craving.
Soldier Tracy was almost always completely silent. He practically did not speak to any partner. Only when he was heavily drunk did he boast of having a famous surname. However, such presumption was treated with the very personal criteria with which certain things are usually judged, because neither his physique nor his mood had anything to do with the Hollywood Spencer Tracy. Soldier Tracy, although he does not know it, does suffer, like his namesake star, the same fluctuating drinking disorders. His alcoholic delusions make him a perverse, boastful and quarrelsome child. Thus, he acquires the unalterable habit of fighting, without the need for a studied motive. In that thirst trembles much of the consciousness of his life. Soldier Tracy has stayed between secrecy and the impossible verification of his truth. When the bourbon hesitant emerges, he gives himself up to a kind of insensitivity because of his surroundings. Its extreme limit ends. And at the slightest pretext, always dark, he clashes with any of his canteen companions without saying a word.
Soldier Tracy is favored by the solid refuge of an undisputed virile harmony. already advanced in the twenties, the perfection of his body corresponds to the promised concept of any aesthetic design. The perfect oval of his face is supported by a well molded Greek nose and a wide mouth with full, tight and impatient lips. His brown eyes materialize in a boil of menacing glows. They are like a curse for the healthy. The chin is strong, somewhat degraded by the blows of his fights. And his brown hair, imperatively military cut over wide ears that seem to rise as sharp edges, keep a sharp wave line shivering on the forehead ... The afternoon breaks over the canteen of the fort. The wide voices of the barracks, choral voices, like extreme shouts of boys, run through the deep quiet stillness of twilight. And in the first hour of the cold winter night, the fort is like a great organ of yellowish twinkles interviewed by an infinite stained glass window. The distant darkness, the wooded landscape that prowls in front of the camp, remains persistently breathless. The air is asleep. Penumbras of pale fumes. And again and again the echoes get undressed in the cheerful tabernacle leisure.
Soldier Tracy, standing at the bar in front of the bourbon glass, his mouth full of cigarette embers, silently plunged into the exact midday of sunset. The smoke was a thin white cloud. Humming songs to voice in neck, musical volume of the jukebox of discs that was acquiring an extreme sonority: the most haughty and "vodevilesca" parody of the United States. Soldier Tracy threw himself violently over the strident melodic reproductive. It was a new impulse of recklessness on the part of the soldier, although moved by a belief of firmness and ease in victory. Everyone came. A choppy scream sounded, of those who shrink to ram. The soldier turned, without looking, cornered by some comrades among whom crossed gestures of aggression. The soldier received a terrible blow to the back that precipitated him on the ground. Then the fight captive wanted to run away. Suddenly, everyone was silent. The music started again from the illuminated and colorful larynx of the jukebox. Soldier Tracy, now wrapped in his disciplining shadow, after the fight in the canteen, climbed into the bedroom and lay on his cot. The night had already closed.]
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