Reflejos en un fondo escarlata (Reflections on a Scarlet Background) -XVI-

 

 

 

 

Autor: Tassilon-Stavros


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Un puesto militar en tiempo de paz es un lugar monótono. Pueden ocurrir algunas cosas, pero se repiten una y otra vez [Carson Mc Cullers]... Me hablaron de un fuerte en el Noroeste de Estados Unidos donde, hace pocos años, 1949 para ser más exactos, tuvo lugar un suicidio y un asesinato. Los participantes en esta fatalidad fueron: un sacerdote militar, un soldado, un capitán, una mujer y un perro.

A military post in peacetime is a monotonous place. Some things may happen, but they are repeated again and again [Carson MC Cullers]... "They told me about a fort in the Northwest United States where, a few years ago, 1949 to be more exact, suicide and murder took place. The participants in this fatality were: a military priest, a soldier, a captain, a woman and a dog.

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El enemigo más letal del ejército de EEUU: el suicidio. Un estudio analiza datos de 200 años. Tradicionalmente las tasas de suicidio entre los militares descienden en periodos de guerra, y la tendencia comienza a cambiar en tiempos de paz. [JAMA Network Open]

The deadliest enemy of the US army: suicide. A study analyzes data of 200 years. Traditionally, suicide rates among the military drop in periods of war, and the trend begins to change in peacetime. [JAMA Network Open]

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Al soldado Tracy, como hombre exclusivo y hermético en su integridad, en su quietud y en su mutismo de indiferencia, no le invaden la conciencia los recuerdos familiares ni las vividas crueldades de la pasada guerra. Su vida en el fuerte, aunque posea esa sensación de muro que le ha ido cerrando los pormenores de ese otro mundo que sigue palpitando en las ciudades apretadas y oscuras de las lejanías, entre medidas exactas y más o menos éticas que una vez también acogieron la timidez opresiva de su niñez y adolescencia, el lento transcurso del tiempo entre el preceptivo valimiento militarista sigue complaciéndole como único mandato que ha ido urdiéndose en lo impenetrable de su voluntad. Despojado de los arrebatados fervores de las pasiones, de la sensualdad, se impone como única ilusión una infinita condescendencia con la simplicidad serena y profunda con que su soledad le aleja día a día de distancias y tiempos. Quizás por ello el soldado Tracy ni ama ni odia, ni llora ni teme. Es como si viviera sumido en una ficción sombría. Podía contar con los dedos de una mano la única vez que pudo sentir miedo o algún trastorno emocional por hallarse en un lugar en el que no hubiera querido estar. Aunque quizas no se hubiese tratado jamás de un miedo físico, porque el soldado Tracy, desde muy niño, había aprendido a no buscar explicación alguna al sentido fatalista de la existencia y a las conductas enigmáticas del género humano, comportamientos que tampoco relacionaba consigo mismo, y seguía sin hacerlo. Es, y lo fue también para él, la legitimación de otras voluntades las que siempre marchitan los ánimos del hombre. Luego lo único en que se reconocía era en haber corrido hacia sus veinte años con las heridas cerradas y secas, sin dolores, y con toda su capacidad sensitiva escondida en su sangre y en sus huesos, con un pudor hosco de olvido total. Y sin sentirse ya jamás como un enfermo sin familia porque cualquier recuerdo de la misma poseía la medida de un tiempo en llamas, de una exhalación secreta de la que fue necesario liberarse porque su crepitación enlutada quemaría su boca y abrasaría su mente.

Con el tremendo calor de principios de junio los arbolados paseos del campamento ardían resecos y descuidados, siempre a pleno sol, y su hormigonado suelo, mordido por aquella diaria inclemencia, semejaba un asfalto oxidado, reblandecido con una costra volcánica. Y también la tierra que se ocultaba por debajo de la argamasa parecía querer resquebrajarse para ofrendar un fruto de yerba apretada, dura y ciega durante el pasado invierno, y renovarse ahora poco a poco entre las fisuras en busca del aire caliente y del vivificante sol que recorría aquellas veredas que únicamente descansaban a la sombra de los arces y robles. Después del rancho, hacia las cuatro de la tarde, todo iba mal. Los soldados liberados de los ajetreos que imponían las ordenanzas, se arremolinaban en la cantina, bebían cerveza helada, y observándose sudorosos, desganados, casi no hablaban, o jugaba a los dados y a veces discutían por cualquier banalidad. Luego acababan adormilándose, y volvían a sus barracones para tenderse en los catres, medio desnudos, y mataban el tiempo de descanso mirando fijamente los ardientes techos como si buscasen allí, en lo alto, imágenes soñadas o sin sentido. Otros se entretenían escribiendo cartas íntimas y misteriosas. Y fue aquella pasada noche cuando tuvo lugar en el dormitorio del soldado Tracy el desafortunado suceso del pobre soldado obsesionado por la traición de su mujer y su intento de suicidio en las letrinas. No obstante, Jason Tracy, que había perdido desde hacía tiempo cualquier disposición para sorprenderse fuera por lo que fuera, aquel suicida que también formaba parte de las acuerteladas vidas que formaban en su mente como un calidoscopio de sombras indiferentes y furtivas, al producirse el incidente que alertó al resto de compañeros del barracón, no se movió del catre. No sintió el menor interés por averiguar que es lo que había sucedido, y siguió durmiendo. El sangriento episodio protagonizado por aquel pusilámine enfermizamente enamorado no tenía más sentido que el de un comprensible descubrimiento del secreto de su fragilidad. 

 

Y por la mañana, Tracy volvería a cumplir con su cometido en las cuadras, y luego seguiría hacia la libertad solitaria del bosque, descuidado en su misteriosa impasibilidad, y considerando lo ocurrido como una nueva miseria de las muchas que trastornaban el mundo. De todas formas, el suicida que tanto se había complacido en exponer la tragedia de su sensualidad traicionada, de su ingenuidad edénica, no murió. En los dormitorios, cuando las luces se apagaban y el único que se mantenía medio despierto era el centinela de turno, no resultaba extraño que cada noche sucedieran cosas inusitadas: en especial irremediables gemidos onanistas de una sensualidad obstaculizada que se  interponía por medio de su goce al desabrimiento atormentador, nada virginal, con que, entre los ronquidos, el ávido sadismo de las pesadillas flagelaba también las mentes de muchos soldados arrancándoles de repente más de un grito inesperado. Y aquella noche, otro soldado tuvo una intoxicación, corrió hacia las letrinas atacado por los vómitos, y pudo obstaculizar el intento del suicida cuyos ojos aún permanecían brillantes y temblaba. Todo quedó en una especie de ataque maniático. En la mente de los compañeros ahora despiertos se atropellaron también las protestas más ruines, las carcajadas y hasta los insultos más furiosos. Y una vez avisado el médico del fuerte, fue enviado al hospital. Dos días después, silencioso y avergonzado, con las muñecas vendadas, ya estaba de vuelta en los dormitorios.

Sería por tanto una expectación insoportable por parte de los compañeros de campamento atisbar los movimientos de Tracy porque todos dan por hecho que sus cavilaciones recelosas, si las tiene,  únicamente las incorpora a los demás. Tracy, desde que fue destinado al fuerte cumple sin rechistar con los deberes que le imponen los reglamentos cuartelarios, pero sigue mostrándose en todo momento como un ser oscuro, aprisionado en un distanciamiento inescrutable del ámbito militar o de la camaradería que le rodea y de la que nunca participa. No obstante, cuando esa bruma inmovil en la que parece hallarse atrapado se prolonga entre los olores vegetales que le ofrece la alejada zona boscosa del acantonamiento, y se siente envuelto en una sensación de cielo escondido, de anchura de paisaje sin vigilancia, se despoja de sus ropas como un hombre nuevo y  feliz, e ignorando los extravíos del pudor, desnuda del todo su cuerpo. Vive entonces en una sumisión de converso con el entorno ardiente y reverdecido, ahora veraniego e iluminado del bosque. Porque para aquel hijo de las zonas sureñas norteamericanas el verano posee todas las valoraciones excitantes de la auténtica salud. Y así desnudo, bajo el sol, le arrebata el placer de poseerlo, porque la conciencia de su vida se clarifica y estremece a través del tránsito delicioso de esa otra conciencia del sol. Y en aquel recodo boscoso, cuyo dificil acceso tan sólo él conoce,  tiende su cuerpo tostado como el bronce sobre unos troncos caidos cuando los rayos solares se hallan en su mayor apogeo, y luego se mantiene alli sentado, en aquel claro tan suyo y único, siempre con sol y follajes tranquilos, como un vagabundo perdido, muy alejado de ese otro mundo ancho de los hombres. Y es como si Tracy se complaciera en la invención de otra realidad distante, y muy suya también. Después, pasadas las buenas horas de la tarde de sol, Tracy vuelve a la hora de la cena, de la retreta,  y duerme profundamente.

Margaret Huntington no había olvidado las últimas palabras del peculiar soldado Tracy, y que a ella se le antojaron como una invitación a compartir un nuevo encuentro con él en aquella especie de privativo claro del bosque, escamoteado del aburrido acantonamiento, y en el que el retraído soldado, aunque acostumbrara a adoptar cierto aire displicente, parecía sumergirse en una especie de hechizo, si así se le pudiese designar, que la oculta poesía del boscaje suscitara en él. Margaret, que en realidad odiaba el agobio insufrible de la temporada estival, no podía ni siquiera imaginar que aquellas huidas íntimas del joven Tracy bajo el ardiente sol de junio, siempre desinteresado de los ajetreos militares, medían con riguroso placer el silencio, la distancia y la soledad con la que el soldado se entregaba al acorde cerrado de aquella frondosidad. Y era como si no exigiera de la vida más que aquel feliz designio con que su cuerpo se dejaba acariciar por las llamaradas del sol, bajo el cual vibraban de élitros las arboledas, y el bosque se convirtíera así en una especie de firmamento cegador y sin amplitud sobre un temblor recóndito de insectos. Un pequeño cielo asomado tan sólo a la limitada perpetuidad de aquella espesura.

 

Durante las dos primeras semanas de junio, cuando el calor arreciaba, Margaret y el capitán siguieron viviendo uno frente al otro como dos cuerpos animados por una comunicación análoga  a la virtud del imán de polos iguales que se repelen. Sujetos así a una especie de inconsciencia de los esfuerzos, y de cuya compañía, a lo largo de minutos, casi nunca de horas, en que ambos pudieran llegar a coincidir entre aquellas cuatro paredes que constituían su habitat, de la prolongación de sus acciones, ya fueran nerviosas o desmadejadas, únicamente se desprendiera una impulsión de total indiferencia. No existían ya, por tanto, ni horas de comida ni de cena. Ella desaparecía cuando él volvía. Y él se refugiaba en el silencio de su despacho, sudando a mares aunque se situase frente al ventilador. Luego, ella reemplazaba su ausencia, casi siempre entre suspiros de agobio y bostezos de aburrimiento, absteniéndose, como diría algún experimentado empírico, de cualquier corriente magnética que pudiea propiciar un encuentro.Y en aquellas ardorosas atardecidas, Margaret, seguida por Lissy,  tan sólo recurría a la compañía de Prissy en la cocina, situada en la parte trasera de la casa con un pequeño parterre en el cual ambas buscaban algún soplo de brisa que refrescara el ambiente y las aliviara del calor, aunque fuese a costa de alguna que otra picadura de los insufribles mosquitos que allí zumbaban en cuanto el sol se desvanecía en su ineludible hora de poniente. 

 

Así, como si no hubiera habido otra cosa en aquella inexistente vida conyugal, Margaret y Thomas seguían optando definitivamente en evitar cualquier intento de trato agradable o de una moral de convivencia más o menos sólida. Sin embargo, al capitán, en soledad, le acometían accesos sentimentales de furioso abandono, y a veces espiaba a las dos mujeres, mascullaba algún que otro exabrupto contra ellas y con el ventanal de par en par comenzaba a pasearse marcialmente, sin camisa, sin corbata, en camiseta, sacando pecho, los brazos desnudos y el sudor perlando su frente. Luego se desplomaba en su sillón reprochándose de la manera más tonta aquella tentativa de desnudez por combatir el calor que le embargaba, considerándola como un acto vulgar, casi sacrílego para un militar condecorado. Era más decoroso abstenerse. Para un soldado no era esa la manera más digna de sufrir la canícula, aunque si lo fuera para los demás.Volvía entonces a ponerse camiseta, camisa y corbata, abrochándose hasta el último botón, aunque se asfixiara de calor, y como si fueran Margaret y Prissy, o algunos de sus procaces reclutas los que ahora espiasen su solitaria desnudez. Imaginar que eso pudiera llegar a suceder, le infundía un alarmante sofoco mucho peor que el del calor reinante. 

 

 

Huntington también temía llegar  a cansarse de las tediosas clases matutinas que a diario impartía a los somnolientos y sudorosos aspirantes a la oficialidad sobre su adecuación disciplinaria a los reglamentos y comportamientos militaristas. Sabía muy bien que todos ellos lo consideraban un anodino pedante, porque las insistentes estadísticas que transitaban por entre las sinuosidades de su cerebro no se podían transmitir como a él le habría gustado hacerlo: con una técnica muy reflexiva y personal  de un cierto "método magnético" que había leído aunque no recordaba dónde ni cuando, y por medio del cual podría revalidar con aplomo y admiración por parte del alumnado la grandeza de la auténtica y valiosa marcialidad que en vano trataba de inculcarles cada mañana. No obstante, despues de devanarse los sesos durante meses con sus noches de insomnio, leyendo, estudiando y tratando de fusionar freudianamente cuantos datos recababa de forma incansable, y hallar al fin una puerta abierta a la esperanza de una instrucción mucho más ejemplar por medio del ese inescrutable "método magnético", su vanidad quedó atascada de forma previsible, porque el dichoso "magnetismo", tan ardua y mentalmente escudriñado, al parecer tan sólo se trataba de un absurdo producto de su imaginación. Y para no acabar chaveta, tuvo que aceptar que tal idea no era más que una de las tantas intrincadas elucubraciones de algún filósofo de tres al cuarto o de charlatanes engreídos que habían perdido del todo la cabeza, pese a que él no se reconocíera entre ellos.

 

Ahora había dejado de analizar sus sentimientos porque la noche había caído ya sobre el campamento, y prefirió enfrascarse en sus amplios conocimientos de astronomía. Tomó sus prismáticos y dado que se consideraba a sí mismo como una especie de sabio en todo lo que concernía al mundo de los astros, eximiendo del mismo sus obligadas y tediosas estadísticas militares y pequeñas sartas de conocimientos que, valiéndose de su buena memoria, había ido adquiriendo por lo mucho que había leido, dirigió los anteojos hacia el color azulado de la  noche veraniega. Siguió encasquetado en camisa y corbata casi hasta las orejas, transpirando como un deportista pletórico y sanguíneo. El fuerte estaba tranquilo. Se oían los grillos, todo el bosque dormía y aspiró una ligera brisa que llegó hasta su ventana y refrescó ligeramente sus mejillas sudorosas. Desde allí, en la oscuridad del despacho cuya lámpara había apagado, y donde tan sólo se hallaba en movimiento el ventilador,  muy alejado como estaba de algunas de las diseminadas farolas que permanecían encendidas a fin de que el fuerte no quedase completamente a oscuras, y recorrían los paseos de la parte baja del mismo, pudo disfrutar a sus anchas de aquel alto cielo tachonado de estrellas. Muchas resplandeciendo en grupos inmensos, y otras solitarias o alineadas entre las cuales se abrían grandes intervalos de distancias inconmensurables pero que daban la sensación de hallarse vacías. 

 

Y como se las daba de buen conocedor de la riqueza estelar que ofrendaba nuestra Vía Láctea, fue enumerando en voz alta las cuatro o cinco constelaciones que mejor conocía, cuyas masas, perturbadoras y deformes, de la más extrema vejez,  aún podían ser observadas y atribuírseles apelativos mitológicos como una razón más para ser admiradas por los habitantes de la Tierra. La Osa Mayor y la Menor cetelleaban frente al capitán, y la estrella Polar que no había que confundir con el gigantesco y soleado planeta Venus se bifurcaban sobre su cabeza. Creyó ver, aunque no estaba del todo seguro, la constelación en forma de Y de Casiopea, y Orión, -el Cazador- la más prominente, y quizás por ello la más conocida del firmamento, a la que añadió también Vega de la constelación de la Lira, creyendo percibir su azul resplandeciente, aunque probablemente tampoco fuese así, mientras daba por sentado que sí era Aldebarán el que arrojaba su fulguración rojiza en el lejano horizonte. Y sin saber por dónde debía andar, buscó inútilmente la constelación de Hércules. Luego, harto de tanta exploración inútil, soltó los prismáticos, aunque sin dejar de mascullar cálculos y más cálculos estelíferos que junto con el calor de la noche lo único que podía conseguir es que lo dejasen medio atolondrado. Pero toda aquella saturación no dejaba de bailotearle en el cerebro porque no se quebrantaba su admiración por el inescrutable misterio que ocultaba el universo, sobre todo porque la Tierra, como elemento primordial de la vida humana, no existía para aquella majestuosa inmensidad. ¡Santo Cielo!, ¡cómo me satisface tanta erudición!, se dijo para sí mismo. Y es que no parecía darse cuenta de que ya estaba empezando a desvariar, como si tal pensamiento hubiese sido en aquel momento uno de ésos que sobrepasaban, por poner un sencillo ejemplo, hasta las más afamadas hazañas de los grandes conquistadores. Y volvió a las estrellas ¡Qué cantidad! E imaginar que una cualquiera de aquellas titilaciones cegadoras podía emplear hasta seis siglos en llegar hasta la vista del hombre, o que mientras las observábamos, alguna de esas estrellas podían haber desaparecido ya. Y como hacía ahora Huntington, estuviese admirando astros que  habían dejado de existir cientos de años atrás. Pero el capitán, por mucha astronomía que hubiera estudiado, había llegado también a dudar hasta de lo que veía a través de los anteojos. Cierto que estimaba apasionadamente esa ciencia. Pero cuando su mente solía alzar el vuelo hacia la gran majestuosidad de la Creación Divina, y se autoafianzaba en ella por su beateria recalcitrante, no podía tampoco evitar sumírse en una especie de éxtasis de infinito pavor con el que destronaba sus mitos astronómicos, dudaba hasta de la existencia de Marte o Venus, y, como el  convencido creyente que era, se ratificaba en la existencia de Dios. Así lo revalidaban las Sagradas Escrituras en las que creía a pies juntillas: tan sólo a Dios podía concedérsele la única y auténtica autoría de la Creación. No sería por ello de extrañar que los descubrimientos que se atribuían a la astronomía no fuesen en realidad tan verídicos, y lo más racional fuera mandar al diablo el resto de juicios. Sin embargo... sin embargo... aquella  filosofía que descubre en la Naturaleza que nos envuelve otros designios de fecunda creatividad cosmogónica bastante dignos de tener en cuenta, tampoco podía ser desechada así como así. Al elucubrador capitán, en el fondo, siempre le había intrigado la formación del universo y todo lo relativo a los orígenes del mundo, pasando de largo de los mitos. Y recordaba haber estudiado que en “Las épocas de la Naturaleza”, escrita allá por el mil setecientos y pico por un tal cosmólogo francés llamado Leclerc Buffon, éste había asegurado que un cometa colosal, al chocar con el sol, que siempre está inmóvil, había desprendido de nuestro gigantesco astro una porción que llegó a convertirse en la Tierra. Sus polos opuestos se enfriaron primero, y por entonces las aguas todavía rodeaban por completo nuestro globo. Después se retiraron entre las oquedades rocosas, o lo que hoy conocemos por ingentes montañas. Y tras dividirse los continentes, apareció el hombre y los animales. De los dinosaurios y de los millones de años que nos alejaban del período Triásico no quería ni oír hablar. Claro que todas esas épocas estuvieron separadas unas de otras durante miles y miles de años, ya fueran por cataclismos inimaginables o, como explicaban las Escrituras, por el último de ellos que fue el Diluvio... Huntington, echando mano ya del Seconal, había dejado también de elucubrar sobre aquellos conocimientos disgregados que le bailotearon en la mente como si se viera inmerso en una comedia de magias inexplicables formada por cientos de actos infinitos y cuya apoteósis final, viniera de Dios o de la Naturaleza, era el hombre. Luego, adormecido, subió las escaleras que conducían a su dormitorio sin emitir el menor ruído. Estaba empapado y con gusto habría tomado una ducha, pero Margaret y Prissy y la gruñona Lissy formaban lo que él consideraba una odiosa ronda nocturna siempre atenta a sus movimientos.

 

-Que me aspen... – murmuró mientras se libraba de la ropa sudada- ¡Bah!, una perra, una idiota y una... – dudó, sin dar pie con bola- una especie de hija de... de esa antropología que nada tiene que... que ver con el género humano... más bien... sí... más bien con el mono... ¡Jeje! Quizás por ello tenga usted razón Mr. Darwin. Pero, ¿y qué me dice usted de Adán y Eva?... ¡Bah, paparruchas, ¿verdad Mr. Scrooge?... !Paparruchas!... .

 

 

 

 

 

Huntington se acostó por fin de espaldas, en calzoncillos...

 

   -Yo voy mucho más... mucho más lejos aún...- bostezó- No... no es una tontería... imaginar que el hombre desciende... sí... de algún pro... protozoo acuático, o del pez... pero ellas... si... ¡jeje!... del mono...

 

Luego, agotado por el calor y sus reflexiones balbuceantes como si se trataran de un esfuerzo supremo, se durmió de un tirón.

 

Una de aquellas calurosas tardes, dos o tres horas después del almuerzo, Margaret decidió reanudar uno de sus largos paseos por el bosque. La ciudad quedaba demasiado lejos para deambular por ella, aunque allí podía asistir a alguna sala cinematográfica, disfrutar de un buen refresco de Coca Cola o un siempre apetecible helado. Pero debía esperar una de las camionetas que se detenían frente al campamento, bajar en ella con toda la achicharrante solana que se volcaba sobre ella convirtiéndola (echando mano del argot militar) en una especie de gran “marmita” con ruedas, ventanas y asientos de cuero en los que uno se quedaba pegado. Además, en su interior, entre escandalosos vozarrones y risotadas, se amontonaban también los sudorosos infantes con permiso de paseo, abrochadas hasta el cuello sus camisas caquis, oscilando sus corbatines y sujetando sus gorras militares para que no salieran volando a lo largo del recorrido. Lo cierto era que los pasajeros de la camioneta se asaban por mucho que sus ventanas se hallasen abiertas para dar paso también al viciado aire caliente que se distribuía en su interior cortando hasta las respiraciones. Luego, el regreso al fuerte en la misma camioneta se reanudaba a empujones de la soldadesca ahora algo beoda, convirtiendo entonces el transporte en una enorme "olla" efervescente donde fermentaban, como posos y hieles que destilaran de las sudorosas ferias regocijantes del hombre, los más variados olores del alcohol ingerido en los bares de la ciudad.

 

A Margaret, decidida ya a internarse en el bosque, no le importaba lo más mínimo que Huntington pudiera enterarse otra vez de aquellas pequeñas escapadas a través de la floresta que tanto le enojaban. Además, se hallaba ausente, seguramente en alguna reunión de la oficialidad, ora rastreando estadísticas ora abismado entre sus librotes de estudio en la biblioteca del fuerte, porque en el despacho de la casa no estaba, como había comprobado Prissy.

 

   -No, no está, señorita Margaret... – aseguró la muchacha- Hoy tampoco “almorsó” aquí... Y ya no baja ni a “desayuná”...

 

   -Hace bien- dijo Margaret- Menos trabajo para ti, y tampoco  está de más que se acostumbre a saborear el rancho con que este asqueroso campamento alimenta a sus soldados. No me extrañaría que a lo mejor un día de estos acabe con dolor de tripas y una buena diarrea de veinticuatro horas. Es lo que merece su insoportable militarismo del que tan orgulloso se siente. ¡A ver si revienta de una vez con tanta bazofia como la que obligan a engullir a esos pobres reclutas!

 

  

-¡Qué mala “e usté”, señorita Margaret- rió Prissy con una risita que le descubría los dientes como un brochazo blanquecino trazado sobre aquel gracioso rostro de color-  Pero yo no lo creo, no puedo “imaginá” al capitán comiendo el rancho de sus soldados. Como “dise” mi mamá,  “lo’ofisiales” tienen sus propios “cosineros”. Y mi “mamá” también "dise" que siempre andan entre comilonas.

 

   

 

 

 

 

 -Las que a buen seguro patrocina esa cursi pretenciosa de la Peterson. Pues que siga con ellas. Por lo menos deja de fastidiarnos. Además...- lanzó una carcajada burlona Margaret- no sé si te habrás dado cuenta, pero nuestro desaparecido capitán está echando barriga...

 

    Prissy se llevó la mano a la boca, tratando de no abrirla demasiado cuando volvió a soltar, como había hecho un momento antes, una de sus risas más estridentes.

 

    -¡Que siga, que siga con sus comilonas! – exclamó Margaret- Porque aunque se entretenga cada mañana en su habitación, y a escondidas, con esos inútiles y ridículos ejercicios gimnásticos que se inventa, ten por seguro que más pronto que tarde acabará como el Fatty... 

 

    -¿Y "usté" cómo lo sabe?- preguntó intrigada Prissy.

    -Por casualidad... Este invierno pasado Lissy se metió una mañana en su dormitorio ladrándole sin cesar. Y  tuve que ir en su busca, colándome en la habitación cuando nuestro capitán hacía su gimnasia en calzoncillos. El muy bruto la habría echado de allí a patadas. Ya me ha amenazado muchas veces con matar a mi Lissy. La odia hasta ese punto... Yo creo que lo mismo que a sus pobres reclutas, odia a todos los animales, y aquí no hay más animal que él mismo... Anda, Prissy, acompáñame. Las dos nos merecemos un buen paseo por el bosque. Estoy harta de aguantar este maldito calor aquí metida.

 

   -Pero señorita Margaret, yo creo que no deberíamos meternos por "eso" andurriales...

   -¿Y por qué no? ¿No pretenderás que paseemos por el campamento? Ya sabes que tienen prohibidos a los perros, y yo sin Lissy no voy a ninguna parte.

 

   -Mi mamá “dise” que el “bo’que” está lleno de serdos.

 

    -¿Hombres o animales? – ironizó Margaret

   

    -¡Qué bromista “e usté”, señorita! No, no,... son “serdos” de verdad...

   

     -No son cerdos, Prissy, son jabalíes, cariño.

 

     -Pues serán "·jaballiiiiis", como “usté” “dise”. Pero mi mamá “dise” que los serdos y esos "jabaliiiiis" son “primo’hermano”. Y a mí me dan mucho miedo los “serdos”.

 

     - ¿Cómo te pueden dar miedo los gordinflones cerdos, Prissy? Además, puedo asegurarte que los jabalíes rehuyen la presencia de la gente. Temen mucho más a los hombres de lo que nosotros podemos temerlos a ellos...

 

     -Pero señorita, nosotras somos mujeres... Y está Lissy. Es tan pequeña que un “serdo” se la puede “comé”

 

     -No seas aprensiva, Prissy. No hay jabalí capaz de comerse a un pobre perro. ¿No sabes que se alimentan de bellotas?... Será un paseo agradable. A lo mejor el calor aprieta menos entre la espesura.... Anda, cariño, hay que moverse, y dejarse de tantos melindres.

 

No era fácil bordear los árboles, ni hallar el menor sendero transitable. La pequeña Lissy olisqueaba con su habitual satisfacción canina, ya que como se suele asegurar la belleza de un perro está en su olfato, la pasajera variedad más permanente de la hojarasca y maleza silvestre. Y a Prissy, que se mostraba todavía algo indecisa en su paseo, cualquier ruido al pisar la seroja o notar que algunos ramajes desplegaban sus penachos sobre ellas, la hacían brincar con el miedo metido en el cuerpo, al tiempo que no cesaba de echar asustadizas miradas en torno. El sol de la tarde reaparecía por todas partes, reluciendo en las hojas y poniendo manchas luminosas aquí y allá, en la espesura.

 

   -¡Ay, señorita Margaret! Tengo un miedo espantoso... - confesó Prissy. 

 

   -Prissy, cariño, no dejo de preguntarme cuántas veces habrás visto "Lo que el viento se llevó" porque has conseguido crear una metamorfosis perfecta con la Prissy de la película. - dijo Margaret aspirando algún soplo de brisa a pleno pulmón.  

   - ¿Y eso que quiere "desí", señorita Margaret? 

   -Sencillamente, que a fuerza de creer tanto en esa Prissy de película, te has transformado en ella. Y haces mal, cariño. Para empezar, tendrías que desprenderte de esa personalidad ficticia. Y dejar de ser tan ñoña. Prissy no existe. No es más que un personaje inventado por una escritora. Una ficción como ya te he dicho. Y tú eres un ser real, no una fantasía. Una mujer de carne y hueso, no una especie de ilustración ofrecida por la pantalla de cine. Eres educada, leal, y tan encantadora como cualquier otra chica de tu edad. El color de tu piel no importa. Afortunadamente, los tiempos de la esclavitud hace ya muchos años que quedaron atrás. Han sido miles de muchachos de color los que también participaron en la pasada guerra, y muchos de ellos los que no volvieron y cayeron en los frentes de combate defendiendo su derecho a formar parte de la sociedad blanca de este país, o como no se cansan de repetir todos estos engreídos militares que nos rodean, defendiendo la bandera, aunque esa fantasía de trapo ante la que todos se descubren no sea más que otra estupidez castrense. Convéncete de una vez de que tú no eres esa Prissy cuyos miedos y remilgos tanto te preocupan. Y de que ese tampoco es tu nombre auténtico. Tú eres un ser real con un nombre real, precioso por cierto: Roberta. A mí, por lo menos, me lo parece. Y a partir de hoy mismo es el nombre con el que te voy a tratar. 

 

   -Pero, ¿y que va a "desí" el capitán si "usté" me cambia el nombre? -se mostró preocupada la inocente muchacha.

 

    -¡El capitán que se vaya al cuerno!- exclamó Margaret- Por lo que yo sé, para tu mamá, que se llama Octavia y es otro bonito nombre, tú no eres  Prissy, sino que contigo usa tu verdadero nombre, con el que ella supongo que te bautizó. 

 

     -Pues mi "mamá "dise" que Mammy no es la mamá de Prissy...

 

     -¿Ah, no? ¿Y quién era entonces su madre? 

 

     -Pues no lo sé, señorita Margaret, porque ese "e" otro de los misterios que a mi me preocupan...

 

     -Y de nuevo, sin darte cuenta, hemos vuelto a darle vida a una ficción absurda, haciéndome caer a mí en esa invención cinematográfica o novelera. Tienes que convencerte de una vez por todas de que tú eres Roberta, una chica de verdad, y no un personaje inexistente. Además, cariño -prosiguió Margaret- tú dicción tampoco es de lo más adecuada...

    -¿Mi "disión"?- se sintió intrigada Prissy.

  

    -Tú forma de hablar, cariño,... como sueles expresarte. Hoy la gente de color ya no habla como lo haces tú o como lo hacían en las viejas películas de antes de la guerra. Hasta tu madre echa mano de nuestro idioma correctamente, aunque exista la probabilidad de que a esa "esclavista trasnochada" como la Peterson, a la que sirve y a su altanero General de División, señor Austin, les complaciera oírla hablar como a la Mammy de Scarlett. Por aquí, en este fuerte olvidado de la mano de Dios, y no es que yo crea en Dios, aunque si creyera en Él me parecería muy bien que no se preocupara por ninguno de los que por aquí andamos... Bueno, quizás sí de los pobres reclutas... En fin, cariño, mi crédula Roberta, que la fatuidad es moneda corriente entre los oficiales del fuerte, en el que incluyo como no podía ser de otra manera a nuestro capitán, Ellos son los favorecidos, y también sus acomodaticias, insoportables y cursis esposas, en las que, por supuesto -rió Margaret- yo tampoco me incluyo.

 

 Ambas mujeres se detuvieron un instante. El calor imponía descanso bajo aquellos rayos autoritarios del sol que se adueñaba del bosque, y aunque en realidad no soplase ni la menor brisa, ambas respiraban como liberadas de su encierro diario.

 

    -Yo, Roberta, he nacido para ser libre y no para enterrarme en este campamento militarista. Es cierto que tuve mis motivos para aceptar casarme con el capitán, pero prefiero no hablar de ello porque fue una idea descabellada a la que pienso poner fin muy pronto. Y tú tendrías que pensar como yo. ¡Qué diablos! -exclamó Margaret- Hay que salir de aquí como sea, cariño.

 

   -Pero, señorita Margaret, a mí el mundo de ahí fuera me da mucho miedo. Me asusta "hablá" con la gente que no "cono'co"...

 

    -Hay que ser comunista, Roberta. Yo comunista y tú mi camarada, mi "tovarich" como decía la Colbert, la Tatiana Petrovna, en aquella vieja película de hace unos cuantos años. -Margaret levantó graciosamente el puño- Aunque hoy resulte algo peligroso proclamarlo, porque en Corea, según he oído decir, las cosas se están poniendo muy feas, y dentro de nada habrán dos Coreas, la comunista y la democrática a gusto de nuestro presidente Truman y de su fiel "celador", el señor MacArthur, el que se largó de Filipinas. Apuesto lo que sea que estos dos personajes la vuelven a armar dentro de muy poco. Las guerras, Roberta, son la invención más antigua de los hombres, y, como tú y yo, y todo sabemos, nunca se cansan de provocarlas, y luego, cuando acaban... ¡Bah!, no quiero repetir lo que decía tu amigo Wilkes en la película de marras, aunque sea cierto que el viento de las guerras se nos lleve a todos por delante... Pero es como si para ellos tan sólo los héroes de sus guerras fueran virtuosos y  tan sólo ellos también, los que detentan el poder, deban decidir qué clase de malvados han de figurar en las mismas y, como ya pasó en la última, hasta qué punto están permitidos los horrores que se puedan cometer...  Pero, bueno, yo sigo gritando que con mi libertad no se juega... Hay que enfrentarse al mundo y a sus trampas y equivocaciones, cariño. ¡Y ser una Roberta de pelo en pecho!...

 

 

   -¡Ay, señorita...! Eso si que no va a "podé" "se" - exclamó entre risas Roberta.

 

   -¿Cómo que no? Y de una vez por todas, quiero que te des cuenta. ¿Ves como tu dicción no es la adecuada para hacer de ti una auténtica comunista, una real "tovarich" llamada Roberta? Y yo, a partir de hoy mismo, te voy a enseñar a expresarte debidamente. 

 

    -¿Sí,... señorita?

 

   -Sí, Roberta. Tienes que empezar por no comerte las "eses" ni las "erres", cariño. No es "hablá", es "hablar". No es "desi" o "dise", sino decir o dice. La "ese" no debe comerse a la "ce", por tanto, "disión" es "dicción". Y a tu acostumbrado "usté" le tienes que añadir una "de" final: usted,... aunque yo prefiero el "tú" de toda la vida, el más sincero, el más coloquial. Y no hay cerdo que se llame "serdo" ni "jaballíiii" con tantas "iiiis", sino cerdo y jabalí. Y el "bo'que" requiere a gritos su "ese": bosque... Y tu "e" también la pide: es... Tenemos que empezar a practicar desde ya, Roberta. Y no quiero que sigas llamándome señorita Margaret, ni usted. Tienes que ser más... más franca, más sociable, más rectilinea habría dicho mi "recto" padre. A partir de hoy yo soy tan sólo Margaret, o Meg, si lo prefieres...

 

   -¡Ay, señorita... no sé si podría...

 

   -¡Sí, claro que podrías! ¡Margaret!, ¡Meg!, nada de señorita... ¡y tú Roberta!... Por cierto, ¿por dónde anda Lissy? Hace rato que no la veo?

Las negras pupilas de Roberta parecían ahora disparar flechas, sus labiós se unieron en un resoplido de terror, y con esta expresión sumamente asustada, exclamó: 

    

    -Señorita... señorita Margaret... Hay un hombre... allí, "detrá" de los árboles y Lissy está jugando con él...

    -¿Un hombre? 

   

    -No "e" ninguna broma, señorita... ¡Un hombre! Y está "de'nudo"...

 

Margaret no tardó en caer en la cuenta de que el hombre desnudo que reposaba en aquel claro, oculto tras la espesa arboleda, debía de tratarse del solitario soldado con el que ya había tenido un encuentro un mes atrás y con el que mantuvo una mesurada charla, sin descartar la idea de que, tras la misma, subyacíera la implícita propuesta de un nuevo encuentro en aquel mismo rincón oculto del bosque.

 

   

 

 

 

 

 

 

    -Yo no he visto nunca un hombre "de'nudo", señorita... - aclaró temblorosa Roberta.

 

   -Tampoco yo, cariño... A lo más, en calzoncillos -dijo medio en serio medio en broma Margaret- Pero como hoy parece que hay que democratizar de nuevo todas las acciones de los hombres, éstos parecen ser que no dudan en liberar  lo que sería "su materia", y su materia puede ser muy bien la de sus cuerpos. ¡Qué importa entonces que la instauren con su desnudez! Mucho más ridículos están en calzoncillos, y cuando se los quitan, a fin de cuentas todos son iguales... 

 

   -También nosotras si nos "de'nudamos", somos todas iguales, señorita... - razonó Roberta

 

   -Muy bien, cariño. Muy bien discurrido... Por eso no nos vamos a asustar por ver a un hombre en cueros, como vino al mundo, como venimos todos al mundo...

    -¡No, no, señorita! - Las pupilas de Roberta seguían fulgurando. La mandíbula le temblaba de miedo- Si mi mamá llegara a enterarse...

 

    -Vuelves a ser Prissy, cariño- dijo con voz suave Margaret- Quédate aquí,. Yo tengo que ir a por Lissy. Ese soldado desnudo es un buen chico...

   -¿Lo "cono'se usté"?

   -Lo conocí... y lo respeto... Y con tal de que haya libertad, que se desnude si quiere y donde quiera... o pueda-objetó Margaret.

 

Margaret se deslizó como una sombra furtiva por entre la arboleda, y el soldado Tracy, sin inmutarse, observó a la recién llegada con una expresión sumamente impasible alli sentado, aunque siguió jugueteando con Lissy que no cesaba de ladrar y de correr cuando el joven lanzaba cualquier objeto, rama o piedrecilla, que el animal pudiera asir volviendo hacia él a la espera de repetir la acción que tanto le complacía. Margaret se sentó en uno de los troncos caídos, cerca de Tracy. Ni todos los libros juntos que puedan hablar del pudor humano o llenos de esa filosofía que siempre descubre en la Naturaleza intenciones lúbricas, como si la misma fuese considerada una especie de salvaguarda ocupada por lo general en evitar perniciosas ideas sobre el deseo sexual, valen lo que una sincera e inocua observación personal, fácilmente orientativa en el comportamiento irracional pero inocente de los animales, que juzgue por otro lado conveniente y racional cooperar con esa misma Naturaleza alejando al ser humano de esa malsana curiosidad que encierra cualquier transgresión lujuriosa.

 

   -Lissy nunca olvida una caricia – aseguró Margaret-

 

   -Los perros tienen buenos instintos, nunca olvidan cualquier muestra de cariño, eso es todo.- repuso el soldado.

 

    -Así es – aseveró Margaret- La bondad los vence. Su olfato no da via libre a los excesos del maltrato. Huelen la mala hierba tanto en la Naturaleza como en los actos faltos de amor de cualquier persona.

 

    -La Naturaleza obra mejor con los animales que con los hombres.

 

    -Mi padre era un fanático evangelista, obsesionado con el pecado en cualquiera de sus formas. Pero muy especialmente el pecado que más le obsesionaba era el de la sexualidad. Era por tanto un defensor despótico de la castidad. Nunca llegué a comprender cómo pudo engendrarme. Sus diabólicos sermones no tenían más fin que hundir a los pobres fieles que lo escuchaban en un infierno propio, ignorando que quizás también existía el cielo.  Se las daba a sí mismo de gran soldado de la fe, y arremetía contra lo católicos por su odio hacia los protestantes. Y en bien de la que consideraba como Verdad absoluta en la creencia de su Dios omnipotente pero cruel, la hizo suya con ese sentimiento intransigente, inquisiivo de su particular Edad Media, como si la Edad Media hubiese tenido cosas buenas. Yo creo que era una especie de calvinista radical como los que arribaron en el Mayflower a Plymouth en el siglo XVII huyendo de una Europa que los detestaba. Le digo esto porque el dichoso Mayflower y sus calvinistas siempre salían a relucir en sus sermones. Además aseguraba que los vicios más repugnantes del hombre son propiedades de la Naturaleza como los terremotos, las inundaciones y las tempestades. No aceptaba los principios honorables en la gente, ni mucho menos, como ya le he dicho,  los honestos o pudorosos. ¡Bah!, aprendí a odiarle desde muy niña, y en cuanto pude me alejé de él, de su fanática intransigencia, y huí de casa.

 

     -¿Murió?

     -Ni lo sé ni me importa. Y por supuesto nunca he movido un dedo por averiguarlo.

    -¿Y qué me dice de su madre?

    -¿Mi madre? Una pobre enferma. La principal víctima de mi padre. Siempre maltratada por esa frialdad sádica del misticismo evangelista. Creo que siempre lo odió tanto como yo, aunque nunca tuvo más opción que vivir sujeta a su tortura religiosa. En cierto modo, fue ella la que me ayudó a huir de casa, y me sugirió que no volviera nunca.

 

     -Creo que su padre  disfrutaba defendiendo  monstruos-  aventuró Tracy.

 

    -Eso creo yo también.

 

    -Pero la Naturaleza no impide que hayan individuos viciosos, como no impide que hayan borrachos como yo... y asesinos... ¿Y qué pasa con esa muchachita que la acompaña? ¿Por qué no se acerca?

 

    -Tiene miedo...

 

    -¿Qué teme?...

 

    -Nunca ha visto a un hombre desnudo... Ni yo tampoco... – sonrió Margaret.

 

  -Tampoco yo he visto nunca una mujer desnuda...

 

  -Pero, soldado, no pretenderá usted...

 

  -No pretendo nada...

 

  -Sin embargo, a mí no me ocurre lo que a ella. El pudor no me acobarda...

 

  -Usted es una mujer casada... ¿Qué me dice de su marido?

 

  -¿Su capitán? ¡Jaja,! No hay mayor esclavo del pudor que él. Hasta estoy por jurar que se ducha vestido... Las ordenanzas militares, la honorabilidad en la vestimenta que no es admisible sin el debido atildamiento del uniforme digno de un soldado ya sea entre la oficialidad o entre sus soldados rasos, aunque puedan asfixiarse de calor con estás temperaturas, y por supuesto la honra, la decencia, son para él las únicas leyes que todo lo rigen. Y a la sensualidad hace tiempo que la metió entre rejas. Pero no vaya usted  a creer que eso me importa. Nunca ha habido una relación íntima entre nosotros. Y nunca he deseado que la hubiera. De todas formas, huí de mi padre por ser un recatado infernal y tropecé con otro gazmoño más púdico e insoportable que el evangelista anticuado de mi fervoroso padre.

 

    -Pero yo hago lo que da la gana, y todo eso me importa un bledo- exclamó el soldado Tracy.

 

    -Es como para no dejar de reírse. Ya se lo dije la última vez que nos vimos: un soldado en un campamento militar que hace lo que le da la gana, que no fuma pero se emborracha en la cantina del fuerte, y no en los bares de la ciudad, a los que no acude como el resto de sus compañeros, con los que, sin embargo, monta de vez en cuando alguna trifulca sin sentido,  y que prefiere la compañía de los caballos,... Luego se esconde y se desnuda solitariamente en el bosque, y también evita el trato con mujeres...

 

   -No pido su opinión, señora. Además, ¡qué mé importan los otros! . ¡Me importan un...

 

   -Sí, sí, un bledo... No se enfade conmigo, no estoy criticándole y mucho menos juzgándole. Desde mi punto de vista no hay nada de intolerable en sus actos, pero si de riesgo... Usted pertenece al ejército... Vive atrapado por él.

 

   -No lo creo... me pertenezco a mí mismo.

 

  -Lo siento soldado, pero no creo que su comportamiento, sirviendo al militarismo y acuertelado en él, mueva a la indulgencia a sus superiores. Mi marido, pese a ser un hombre odiososamente estricto y el resto de oficiales, incluso esos insoportables tenientillos o brigadas marimandones que tanto les amargan la vida, son sus amos mientras no decida usted escapar de esta cárcel de estadísticas y patrioterías. ¿No se ha enterado usted de que se nos avecina una nueva guerra en Corea, ya que esta democracia de la que tanto se vanagloria nuestro país no está dispuesta a aceptar el menor intento de comunismo ni aquí ni en la Conchinchina?...

 

De pronto, como si a la apocada Roberta, alejada todavía del claro, la sacudieran por los hombros algunas fuerzas invisibles provenientes de las misteriosas ramas de los árboles como un rumor inquietante que no dejara de aumentar a su alrededor, sofocadísima exclamó:

 

   -¡Señorita Margaret,... señorita...deberíamos “volvé” a la casa antes de que la noche... ¡

 

   -Sí, sí, Roberta... tranquilizaté... – exclamó Margaret, volviendo su mirada hacia ella.

 

   -Si lo que esa muchacha teme es verme desnudo... – añadió el soldado.

 

   -No, no creo que todo el temor que siente se deba a una exagerada reacción de pudor. Le aseguro que tiene más miedo de que aparezca un jabalí y la aterrorice. Está convencida de que se la puede comer.

 

   

-Me vestiré... – Tracy, desprovisto de ropa interior,  tomó el pantalón y se lo puso, exhibiendo antes su esbelto cuerpo, tostado y brillante bajo los rayos del sol que todavía se filtraban por entre las enramadas del espeso bosque, sin importarle que Margaret pudiera observarlo desnudo, aunque ella prudentemente, había vuelto la cara. No obstante, Tracy dejó su pecho al descubierto, como un medio para seguir librándose del bochorno de la tarde.  

 

   

 

 

    -Me gustán las gentes de color –dijo inesperadamente el soldado- Pese a haber sido esclavos de los blancos durante un montón de años,  han aceptado siempre tanta maldad con una resignación insensible hacia la tragedia de sus vidas. Cierto que muchas veces han tratado de revelarse, pero ha sido a costa de sublevarse contra la injusticia del racismo. Han aguantado torturas y han derramado mucha sangre. Por eso son más fuertes que nosotros, y también más nobles. Le aseguro que no hay mejor amigo que un negro.

 

     -Su capitán los odia- dijo Margaret- Todavía los considera como seres inferiores, carentes de inteligencia y moralidad.

 

     -¿Y usted lo cree?

 

     -No

 

     -Su marido, espero no molestarla, no es más que un cobarde... Creo que ya lo catalogué así la última vez que usted y yo nos encontramos.

 

     -No me molesta, soldado. Al revés, estoy completamente de acuerdo con usted, aunque es preferible que sepa que su capitán es, además, un cobarde altanero, y que odia tanto al género humano, sea blanco o de color, como puede odiar a un perro, un pájaro o incluso –rió Margaret-  una rana...

   

     -Son motivos que no comprendo. Yo puedo ser un borracho solitario, y cuando aseguran que me emborracho por odio hacia todo lo que me rodea, no lo crea usted. Es mentira. Pero su condecorado marido se vale del ejército para infundir un miedo saludable, según él, a los pobres idiotas que manda. Su cobardía es como una brasa que le arde por dentro, lo mantiene impaciente, y lo maltrata empachándolo con sus ordenanzas militares de las que se vale para crecerse, pero que odia al mismo tiempo... Mi mejor amigo, el único que he tenido en mi vida, siendo niño, fue un chico negro, Maverick. Era tímido como un ciervo, incapaz de odiar a un blanco, cuando los blancos lo pisoteaban como a un gusano. Una vez estuve a punto de ahogarme atrapado en la poza del río Chattahoochee, en Alabama. Y él se lanzó a la poza fangosa y movediza que nos habría podido engullir a los dos, y nadó con toda la energía de que podía ser capaz a sus catorce años, sacándome de allí y salvándome la vida, al mismo tiempo que salvó la suya... Cuando teníamos diecinueve años, cerca ya de los veinte,  fue acusado de un asesinato que no había cometido y linchado sin piedad por la comunidad blanca. Aún recuerdo el cuerpo ahorcado de Maverick, un cuerpo que parecía todavía el de un pobre niño negro indefenso, y que no se había podido revelar contra la cobardía y el fanatismo del odio de los blancos. Donde yo nací, los linchamientos contra los afroamericanos eran constantes, y aunque no hubiera motivo para ello, la comunidad blanca los inventaba de la manera más ruín al grito de ¡hay que matar al negro! Mi padre, Samuel Tracy, era uno de los partidarios más sádicos del sistema de segregación. Apareció muerto, acuchillado, en el mismo río Chattahoochee donde Maverick y yo podríamos habernos ahogado. Pero mi amigo fue acusado de su muerte, linchado sin juicio y sin piedad. Y su linchamiento fue instigado por dos hermanas mías, crecidas en el odio hacia los negros por las enseñanzas de mi padre. Dos arpías, dos brujas sin corazón que insistieron en que Maverick había asesinado a mi padre... Las odiaba. Era el mío el odio más salvaje que usted pueda imaginar. Pero tampoco hubo compasión para ellas, porque dos días después perecieron en un incendio. Mi casa, con ellas dentro y con mi infortunada e inocente madre, fueron allí devoradas por las llamas, ... llamas de un infierno que ellas mismas se habían creado viviendo una vida de frío odio tan afilado como el cuchillo que mató a mi segregacionista padre, miembro activo del Ku klux Kan,  racista compulsivo y criminal, para quien la palabra linchamiento no tenía más cabida en su mundo de raza blanca que la de la muerte al indeseable afroamericano. También yo, como usted, aprendí a odiarlo desde niño.

 

      -¿Y cuál de los dos odios fue el que manejó el cuchillo que mató a su padre, el de ellos o el de usted?

  

     -No vale la pena insistir en eso. El caso es que todos ellos murieron de forma atroz, como merecían,... sí, como merecían, ... y por culpa del odio. Y no crea que voy a hablar de arrepentimiento por ese merecido castigo. Dejémoslo en que fue un odio por partida doble. Dos manos... una que no dudó a la hora de empuñar el cuchillo, y otra que tampoco dudó en provocar las llamas del infierno. Y no hay más explicación que esa.

 

     -Es mejor así. El cielo no es más que una traición, por eso no hay que sentir remordimientos.

 

Margaret no volvió a hablar con el soldado. Se despidieron así, en completo silencio, aunque él no las acompañó. La alegría se reflejó de nuevo en el rostro de Roberta cuando salieron de la agreste zona acotada. El sol se pondría pronto, y la trompeta llamando al rancho de las ocho y tras él la retreta no tardaría en lanzar su alarido atiplado en la parte baja del fuerte. El capitán Huntington estaba de vuelta ya. Había estado tomando un té helado de la nevera que Roberta solía preparar para Margaret. Luego, viendo que la casa estaba desierta, se fue como de costumbre directamente a su despacho. Y permaneció silencioso frente al ventilador sin desabrocharse la camisa ni quitarse la corbata. El amarillo ardiente de la atardecida canicular penetraba ahora por la ventana abierta, por eso el capitán no se molestó en encender la luz. Ni Margaret con Lissy ni la odiada criadita negra habían aparecido todavía. En realidad, el maldito calor lo desasosegaba, pero no estaba dispuesto a desprenderse de su uniforme de verano para que ambas mujeres pudieran verlo en mangas de camisa. Era así de escrupuloso, acometido por una idea fija de idiotez militarista. Sentado a su mesa de trabajo, a un lado del ventilador y de espaldas a la ventana, tras saborear una taza de té bien fresco, se mantuvo ensimismado aunque dando rienda suelta a un vengativo pensamiento puesto que había dado por hecho que Margaret e incomprensiblemente la miedosa negrita se habían dedicado durante su ausencia a dar un paseo por el bosque. Imaginó entonces un complaciente y fantástico suceso: un enorme, o quizás dos o tres jabalies les habían salido al paso, por arriesgarse como tontas en adentrarse en aquella frondosidad, atacándolas con las peligrosas acometidas de sus colmillos y  ahora se hallaban por allí, en cualquier rincón oculto de la espesura, desangradas y sin ayuda. Y disfrutó también con la idea de que la insoportable perrita de Margaret había muerto de una de las mismas acometidas y que lanzada por los aires, se había descalabrado chocando contra algún enorme tronco de los robles que abundaban en el interior del bosque. Pero los ensueños lo único que consiguen es embaucar la mente con sus patrañas por mucha imaginación que se les conceda. Y la fantasmada se convirtió muy pronto en seres vivientes, porque Margaret, Roberta y Lissy acababan de aparecer tan frescas y sonrientes por el parterre, en la entrada posterior que daba a la cocina. 

 

    -Señorita Margaret, creo que el capitán ya ha vuelto. El té fresquito de la nevera ha desaparecido.-dijo Roberta- ¿Cree "usté"...

 

     -Tú, cariño, nada de usted...

 

    -"E" que no me sale, señorita... Pero, ¿qué hago? ¿Le pregunto si va a "sena´" aquí, en la casa?

 

    -No le preguntes nada. Creo que aún quedan algunos emparedados de esta mañana... Los habrá visto, y si quiere hincarle el diente a alguno de ellos ahí los tiene. Yo voy a darme una ducha. Lissy que se quede en el patio.

 

Huntington las había espiado, y oyó perfectamente las palabras de Margaret. Ante aquella nueva muestra de indiferencia conyugal, le habría gustado desahogarse de la manera más furiosa posible, pero como ya hemos dicho que no era más que un cobarde, temió un nuevo enfrentamiento con su mujer. Con ello sólo conseguiría que sus nervios acabasen enervándole. 

   

 

 

 

 

 

 

   

-Roberta - decía Margaret en aquel momento, mientras subía la escalera- Prepara algo de cenar para las dos, y dale alguna molleja del pollo de ayer a Lissy. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Margaret sabía que sus palabras irritarían sin duda a Thomas porque no dudaba de que la la estaba escuchando, y eso le gustaba.

 

     -¿Roberta?- se extrañó Huntington,  y dando un sonoro portazo cuando Margaret desapareció en la parte de arriba, se coló de nuevo en su ardoroso despacho- ¡Qué demonios...! -exclamó para sí- ¡Ahora resulta que esa estúpida negra se llama Roberta! ¡Bah, que me aspen...! ¡A qué perder el tiempo con semejantes desatinos! ¿A fin de cuentas que son? ¡Dos auténticas idiotas sin talento!... 

Y como no tenía la menor intención de acercarse a la cocina para armarle un escándalo a la pobre Prissy, que era con la única que se atrevía, ni pasar al comedor, reforzó la ilusión del odio que sentía por las dos, dió media vuelta a su sillón, y situándose de cara al ventanal abierto de par en par, se despojó de corbata, camisa y camiseta, y se quedó a pecho descubierto frente a la atardecida a la espera de que algún ligero soplo de brisa junto con el frescor de las aspas en movimiento del ventilador que seguían  recorriéndole la nuca, le aliviaran del maldito calor como si también  lo desembarazaran de un yugo.

 

 

[Soldier Tracy, as an exclusive and hermetic man in his integrity, in his stillness and in his silence of indifference, does not have his conscience invaded by family memories or the vivid cruelties of the past war. His life in the fort, although it has that feeling of a wall that has been closing him off from the details of that other world that continues to pulsate in the tight and dark cities in the distance, between exact and more or less ethical measures that once also welcomed the oppressive shyness of his childhood and adolescence, the slow passage of time between the mandatory militaristic valor continues to please him as the only mandate that has been woven in the impenetrable of his will. Stripped of the rapturous fervor of passions, of sensuality, an infinite condescension with the serene and profound simplicity with which his solitude distances him from distances and times day by day is imposed as the only illusion. Perhaps that is why soldier Tracy neither loves nor hates, neither cries nor fears. It's as if he lives in a dark fiction. He could count on one hand the only time he felt fear or some emotional upheaval about finding himself in a place he would not have wanted to be. Although perhaps it would never have been a physical fear, because soldier Tracy, from a very young age, had learned not to seek any explanation for the fatalistic sense of existence and the enigmatic behaviors of the human race, behaviors that he did not relate to himself, and he still didn't do it. It is, and was also for him, the legitimation of other wills that always wither the spirits of man. Then the only thing he recognized himself in was having run into his twenties with his wounds closed and dry, without pain, and with all his sensitive capacity hidden in his blood and bones, with a sullen modesty of total forgetfulness. And without ever feeling like a sick person without a family because any memory of it had the measure of a time on fire, of a secret exhalation from which it was necessary to free oneself because its mournful crepitation would burn his mouth and scorch his mind. 

 

With the tremendous heat of early June, the tree-lined walks of the camp burned dry and neglected, always in full sun, and its concrete floor, bitten by that daily inclemency, resembled rusty asphalt, softened with a volcanic crust. And also the earth that was hidden beneath the mortar seemed to want to crack to offer a fruit of tight, hard and blind grass during the past winter, and now renew itself little by little between the fissures in search of the warm air and the life-giving sun that He walked those paths that only rested in the shade of the maples and oaks. After the ranch, around four in the afternoon, everything was going wrong. The soldiers, freed from the hustle and bustle imposed by the ordinances, gathered in the canteen, drinking ice-cold beer, and looking sweaty, listless, hardly speaking, or playing dice and sometimes arguing over any triviality. Then they would end up falling asleep, and return to their barracks to lie down on their cots, half naked, and kill their rest time by staring at the burning ceilings as if they were searching there, high above, for dreamy or meaningless images. Others entertained themselves by writing intimate and mysterious letters. And it was that last night when the unfortunate event of the poor soldier obsessed by his wife's betrayal and his attempted suicide in the latrines took place in soldier Tracy's bedroom. However, Jason Tracy, who had long since lost any willingness to be surprised by anything, that suicide who was also part of the isolated lives that formed in his mind like a kaleidoscope of indifferent and furtive shadows, when the incident occurred who alerted the rest of the companions in the barracks, did not move from the cot. He didn't feel the slightest interest in finding out what had happened, and he continued sleeping. The bloody episode carried out by that weakling, sickly in love, had no more meaning than that of an understandable discovery of the secret of his fragility. 

 

And in the morning, Tracy would return to his task in the stables, and then continue towards the lonely freedom of the forest, careless in his mysterious impassivity, and regarding what had happened as one more misery of the many that upset the world. In any case, the suicide who had taken so much pleasure in exposing the tragedy of his betrayed sensuality, of his Edenic naivety, did not die. In the bedrooms, when the lights went out and the only one half awake was the sentinel on duty, it was not strange that unusual things happened every night: especially irremediable onanistic moans of a hindered sensuality that got in the way of their enjoyment. to the tormenting dullness, not at all virginal, with which, among the snoring, the avid sadism of nightmares also flogged the minds of many soldiers, suddenly eliciting more than one unexpected scream from them. And that night, another soldier had poisoning, ran to the latrines attacked by vomiting, and was able to hinder the attempt of the suicide whose eyes were still bright and he was trembling. Everything ended in a kind of manic attack. In the minds of the now awake companions, the most vile protests, the laughter and even the most furious insults were also overwhelmed. And once the fort's doctor was notified, he was sent to the hospital. Two days later, silent and embarrassed, with his wrists bandaged, he was back in the dorms

 

It would therefore be an unbearable expectation on the part of the campmates to glimpse Tracy's movements because everyone assumes that her suspicious musings, if she has any, are only incorporated into others. Tracy, since he was assigned to the fort, has complied without question with the duties imposed on him by the barracks regulations, but he continues to show himself at all times as a dark being, imprisoned in an inscrutable distance from the military environment or from the camaraderie that surrounds him and from the who never participates. However, when that immobile mist in which he seems to be trapped lingers among the vegetal smells offered by the remote wooded area of ​​the cantonment, and he feels enveloped in a sensation of a hidden sky, of the width of an unguarded landscape, he sheds his his clothes like a new and happy man, and ignoring the errors of modesty, he completely naked his body. He then lives in a convert's submission to the fiery and green surroundings, now summery and illuminated, of the forest. Because for that son of the American southern areas, summer has all the exciting values ​​of authentic health. And so naked, under the sun, the pleasure of possessing it is taken away from him, because the consciousness of his life is clarified and thrills through the delicious transit of that other consciousness of the sun. And in that wooded nook, whose difficult access only he knows, he stretches out his tanned body like bronze over some fallen trunks when the sun's rays are at their peak, and then he remains seated there, in that clearing that is so unique to him, always with sun and quiet foliage, like a lost wanderer, far removed from that other wide world of men. And it's as if Tracy takes pleasure in the invention of another distant reality, and very much her own as well. Later, after the good hours of the sunny afternoon, Tracy returns at dinner time, from the retreat, and sleeps soundly. 

 

Margaret Huntington had not forgotten the last words of the peculiar soldier Tracy, and that they seemed to her like an invitation to share a new encounter with him in that kind of private clearing in the forest, hidden from the boring cantonment, and in which the withdrawn soldier, although he used to adopt a certain lackadaisical air, seemed to immerse himself in a kind of spell, if it could be called that, that the hidden poetry of the forest aroused in him. Margaret, who in reality hated the unbearable stress of the summer season, could not even imagine that those intimate escapes of young Tracy under the hot June sun, always uninterested in the military hustle and bustle, measured with rigorous pleasure the silence, the distance and the solitude with which the soldier surrendered himself to the closed chord of that luxuriance. And it was as if he demanded nothing more from life than that happy plan with which his body allowed itself to be caressed by the flames of the sun, under which the groves vibrated with elytra, and the forest thus became a kind of blinding and endless firmament. amplitude over a hidden tremor of insects. A small sky peeking out only at the limited perpetuity of that thickness.

 

During the first two weeks of June, when the heat intensified, Margaret and the captain continued to live opposite each other like two bodies animated by a communication analogous to the virtue of the magnet of equal poles that repel each other. Thus subject to a kind of unconsciousness of the efforts, and of whose company, over the course of minutes, almost never hours, in which both could come to coincide between those four walls that constituted their habitat, of the prolongation of their actions, whether they were nervous or limp, only an impulse of total indifference was released. There were, therefore, no longer lunch or dinner hours. She disappeared when he returned. And he took refuge in the silence of his office, sweating profusely even though he was in front of the fan. Then, she replaced his absence, almost always between sighs of exhaustion and yawns of boredom, abstaining, as some experienced empiricist would say, from any magnetic current that could lead to an encounter. And in those hot evenings, Margaret, followed by Lissy, only She resorted to Prissy's company in the kitchen, located at the back of the house with a small flowerbed in which they both looked for a breath of breeze that would cool the atmosphere and relieve them from the heat, even if it was at the cost of the occasional bite. of the insufferable mosquitoes that buzzed there as soon as the sun faded in its inevitable setting hour. 

 

Thus, as if there had been nothing else in that non-existent married life, Margaret and Thomas definitely continued to choose to avoid any attempt at pleasant treatment or a more or less solid morality of coexistence. However, the captain, in solitude, was overcome by sentimental attacks of furious abandonment, and sometimes he spied on the two women, he muttered the occasional outburst against them, and with the window wide open he began to pace around martially, without a shirt, without a tie. , in a T-shirt, with his chest out, his arms bare and sweat beading his forehead. Then he would collapse in his chair, reproaching himself in the silliest way for that attempt at nudity to combat the heat that overwhelmed him, considering it a vulgar act, almost sacrilegious for a decorated soldier. It was more decorous to abstain. For a soldier, this was not the most dignified way to suffer the heat of the heat, although it was for others. He then put on a T-shirt, shirt and tie again, buttoning up every last button, even though he was suffocating from the heat, and as if they were Margaret. and Prissy, or some of her scurrilous recruits who now spied on her solitary nakedness. Imagining that this could happen gave him an alarming suffocation much worse than that of the prevailing heat.

 

Huntington also feared that he would tire of the tedious morning classes that he gave daily to the sleepy and sweaty officer candidates on their disciplinary adaptation to militaristic regulations and behavior. He knew very well that all of them considered him an anodyne pedant, because the insistent statistics that passed through the sinuosities of his brain could not be transmitted as he would have liked to do: with a very reflective and personal technique of a certain "magnetic method." " which he had read although he did not remember where or when, and through which he could revalidate with aplomb and admiration on the part of the students the greatness of the authentic and valuable martial arts that he tried in vain to instill in them every morning. However, after racking his brain for months with his sleepless nights, reading, studying and trying to Freudianly merge all the data he tirelessly collected, and finally finding a door open to the hope of a much more exemplary instruction through the that inscrutable "magnetic method", his vanity was predictably stuck, because the happy "magnetism", so arduously and mentally scrutinized, apparently was only an absurd product of his imagination. And in order not to be fooled, he had to accept that such an idea was nothing more than one of the many intricate concoctions of some cheap philosopher or of conceited charlatans who had completely lost their minds, even though he did not recognize himself among them. 

 

Now he had stopped analyzing his feelings because night had already fallen on the camp, and he preferred to immerse himself in his extensive knowledge of astronomy. He took his binoculars and since he considered himself a kind of savant in everything that concerned the world of the stars, exempting from it his obligatory and tedious military statistics and small strings of knowledge that, using his good memory, he had acquired by how much he had read, he turned his glasses towards the bluish color of the summer night. He continued wearing a shirt and tie almost up to his ears, sweating like a full-blooded athlete. The fort was quiet. The crickets could be heard, the entire forest was sleeping and he breathed in a light breeze that reached his window and slightly cooled his sweaty cheeks. From there, in the darkness of the office whose lamp he had turned off, and where only the fan was in motion, very far away as it was from some of the scattered streetlights that remained on so that the fort would not remain completely dark, and They walked along the promenades of the lower part of the same, he was able to enjoy that high sky studded with stars at ease. Many shining in immense groups, and others solitary or lined up between which great intervals of immeasurable distances opened but which gave the sensation of being empty.

 

And since he claimed to be a good connoisseur of the stellar richness that our Milky Way had to offer, he listed out loud the four or five constellations that he knew best, whose disturbing and deformed masses, of the most extreme age, could still be observed and Attributing mythological names to them as one more reason to be admired by the inhabitants of Earth. The Big Dipper and the Little Dipper twinkled in front of the captain, and the North Star, which should not be confused with the gigantic and sunny planet Venus, bifurcated above his head. He thought he saw, although he was not entirely sure, the Y-shaped constellation of Cassiopeia, and Orion, - the Hunter - the most prominent, and perhaps therefore the best known in the sky, to which he also added Vega from the constellation of the Lyre, believing he perceived its resplendent blue, although this was probably not the case either, while assuming that it was indeed Aldebaran that cast its reddish glow on the distant horizon. And without knowing where he should go, he searched in vain for the constellation of Hercules.Then, fed up with so much useless exploration, he dropped the binoculars, although without stopping muttering calculations and more calculations that, together with the heat of the night, could only make him half dazed. But all that saturation did not stop dancing in his brain because his admiration for the inscrutable mystery that the universe hid was not broken, especially because the Earth, as the primordial element of human life, did not exist for that majestic immensity. Good Heavens, how much erudition satisfies me! he said to himself. And he did not seem to realize that he was already beginning to ramble, as if such a thought had at that moment been one of those that surpassed, to give a simple example, even the most famous feats of the great conquerors. And he returned to the stars. What a quantity! And imagine that any one of those blinding titillations could take up to six centuries to reach man's sight, or that while we observed them, some of those stars could have already disappeared. And like Huntington was doing now, he was admiring stars that had ceased to exist hundreds of years ago. But the captain, no matter how much astronomy he had studied, had also come to doubt even what he saw through his glasses. It is true that he passionately esteemed that science. But when his mind used to take flight towards the great majesty of the Divine Creation, and he established himself in it by his recalcitrant beateria, he could not help but sink into a kind of ecstasy of infinite dread with which he dethroned his astronomical myths, he doubted even of the existence of Mars or Venus, and, like the convinced believer that he was, he confirmed himself in the existence of God. This was confirmed by the Holy Scriptures in which he believed unequivocally: only God could be granted the sole and authentic authorship of Creation. It would therefore not be surprising if the discoveries attributed to astronomy were not actually so true, and the most rational thing would be to send the rest of the judgments to the devil. However... however... that philosophy that he discovers in Nature that surrounds us with other designs of fertile cosmogonic creativity quite worthy of taking into account, could not be discarded just like that. The elusive captain, deep down, had always been intrigued by the formation of the universe and everything related to the origins of the world, going beyond myths. And he remembered having studied that in "The Epochs of Nature", written back in 1700 by a French cosmologist named Leclerc Buffon, he had claimed that a colossal comet, upon colliding with the sun, which is always motionless, had detached from our gigantic star a portion that became the Earth. Their opposite poles cooled first, and at that time the waters still completely surrounded our globe. Then they retreated into the rocky cavities, or what we know today as huge mountains. And after the continents divided, man and animals appeared. He didn't even want to hear about the dinosaurs and the millions of years that took us away from the Triassic period. Of course, all these epochs were separated from each other for thousands and thousands of years, whether by unimaginable cataclysms or, as the Scriptures explained, by the last of them, which was the Flood... Huntington, already using the Seconal, had He also stopped wondering about those disintegrated knowledge that danced in his mind as if he were immersed in a comedy of inexplicable magic made up of hundreds of infinite acts and whose final apotheosis, whether it came from God or Nature, was man. Then, sleepily, he climbed the stairs that led to his bedroom without making the slightest noise. He was soaked and would gladly have taken a shower, but Margaret and Prissy and the grumpy Lissy made up what he considered to be an obnoxious night patrol always attentive to his every move.

 

 

      -I'll be damned... - he muttered as he got rid of his sweaty clothes - Oh, a bitch, an idiot and a... - he hesitated, without giving a reason - a kind of daughter of... of that kind. anthropology that has nothing to do... with the human race... rather... yes... rather with the monkey... Hehe! Perhaps that is why you are right, Mr. Darwin. But, what do you say about Adam and Eve?... Bah, nonsense, right Mr. Scrooge?...! nonsense!... 

 

Huntington finally lay down on his back, in his underwear...  

 

     -I go much further... much further still...- he yawned- No... it is not nonsense... to imagine that man descends... yes... from some pro... aquatic protozoan, or the fish... but they... yes... hehe!... the monkey... Then, exhausted by the heat and his stammering reflections as if they were a supreme effort, he fell asleep straight away. 

 

One of those hot afternoons, two or three hours after lunch, Margaret decided to resume one of her long walks in the woods. Her city was too far away to wander around, although there she could go to a movie theater, enjoy a good Coca Cola soda or an always appetizing ice cream. But I had to wait for one of the trucks that stopped in front of the camp, get out in it with all the scorching sunshine that was poured onto it, turning it (using military jargon) into a kind of big “kettle” with wheels, windows and seats of leather in which one got stuck. Furthermore, inside, amidst loud voices and laughter, sweaty infantrymen with walking permits were also crowded, buttoned up to the neck with their khaki shirts, swinging their bowties and holding their military caps so that they would not fly off along the route. The truth was that the passengers of the truck were roasting no matter how much their windows were open to also let in the stale hot air that was distributed inside, cutting off their breath. Then, the return to the fort in the same truck was resumed with the pushing of the now somewhat drunken soldiery, then turning the transport into an enormous effervescent "pot" where they fermented, like dregs and ice distilled from the sweaty rejoicing fairs of man, more varied smells of alcohol ingested in the city's bars.

 

Margaret, already determined to go into the forest, did not care in the least that Huntington might find out again about those little escapades through the forest that made him so angry. Furthermore, he was absent, probably at some official meeting, either tracking down statistics or buried in his study books in the fort's library, because he was not in the home office, as Prissy had verified.  

 

     -No, he' "e" not here, Miss Margaret... - the girl assured - He didn't have "l'nch" here today either... And he doesn't even come down to "bre'fast" anymore... 

 

     -It's good,- Margaret said- Less work for you, and it doesn't hurt to get used to savoring the ranch with which this disgusting camp feeds its soldiers. I wouldn't be surprised if one of these days he might end up with a stomach ache and a good twenty-four-hour diarrhea. It is what his unbearable militarism of which he is so proud deserves. Let's see if he bursts at once with as much filth as they force those poor recruits to swallow! 

 

   -How bad y'u are, Miss Margaret- laughed Prissy with a giggle that revealed her teeth like a whitish brushstroke drawn on that funny colored face-. But I don't believe it, I can't "imagine" the captain eating the ranch. of his soldiers. As my mother “sai', the officers have their own “chef's” And my “mom” also "sai'" that they are always in between binges. 

 

    -The ones that that cheesy pretentious Peterson is surely sponsoring. Well, continue with them. At least stop bothering us. Also... - Margaret laughed mockingly - I don't know if you've noticed, but our missing captain is putting on a belly. 

 

Prissy put her hand over her mouth, trying not to open it too much when she let out again, as she had done a moment before, one of her loudest laughs. 

 

    -Let him continue, let him continue with his binge eating! - Margaret exclaimed - Because although he entertains herself every morning in his room, and in secret, with those useless and ridiculous gymnastic exercises that he invents, rest assured that sooner rather than later he will end up like Fatty...  

 

    -And how do "yu" know?- Prissy asked, intrigued. 

 

  

 -By chance... This past winter Lissy came into his bedroom one morning barking incessantly. And I had to go looking for her, sneaking into the room when our captain was doing his gymnastics in his underwear. The brute he would have kicked her out of there. He has already threatened to kill my Lissy many times. He hates her to that point... I think the same as her poor recruits, she hates all animals, and there is no animal here but himself... Come on, Prissy, come with me. We both deserve a good walk in the woods. I'm tired of putting up with this damn heat stuck here.  

 

    -But Miss Margaret, I think we shouldn't get involved in that  places.

   -And why not? Don't you want us to walk around the camp? You already know that dogs are prohibited, and I'm not going anywhere without Lissy.  

 

    -My mom “sai” that the “for'et" "e" full of "pi'ks".

 

    -Men or animals? – Margaret ironized 

 

    -What a joker “yu”, miss! No, no,... they are really "pi'ks"...

 

    -They're not pigs, Prissy, they're wild boars, darling.  

 

    -Well, they will be "piiii'ks, like “you” “sai”. But my mom “sai” that the "piii'ks" and those "bo'rs” are “cousin’ brother”. And I am very afraid of “piks". 

 

   -How can fat pigs scare you, Prissy? Furthermore, I can assure you that wild boars avoid the presence of people. They fear men much more than we can fear them... 

 

   -But miss, we are women... And there is Lissy. She is so small that a “bo'r" can eat her. 

 

   -Don't be squeamish, Prissy. There is no wild boar capable of eating a poor dog. Don't you know that they feed on acorns?... It will be a pleasant walk. Maybe the heat is less pressing in the thicket.... Come on, honey, we have to move, and stop so much fussing.  

 

It was not easy to skirt the trees, nor to find the slightest passable path. Little Lissy sniffed with her usual canine satisfaction, for as is often asserted the beauty of a dog is in its scent, the most permanent passing variety of wild leaves and weeds. And for Prissy, who was still somewhat hesitant in her walk, any noise when she stepped on the red rose or noticed that some branches were spreading their plumes over them, made her jump with fear embedded in her body, at the same time that she did not stop making scary noises. looks around. The afternoon sun reappeared everywhere, glistening on the leaves and placing luminous spots here and there in the thicket.  

 

     -Oh, Miss Margaret! I have a terrible fear... - Prissy confessed. 

 

  -Prissy, honey, I can't stop wondering how many times you've seen "Gone with the Wind" because you've managed to create a perfect metamorphosis with Prissy from the movie. - Margaret said, breathing in a breath of breeze at full lung level.  

 

   -And what does it mean Miss Margaret?  

 

  -Simply, by believing so much in that movie Prissy, you have transformed into her. And you are doing wrong, darling. To begin with, you would have to get rid of that fictitious personality. And stop being so nerdy. Prissy doesn't exist. She is nothing more than a character invented by a writer. A fiction as I have already told you. And you are a real being, not a fantasy. A woman of flesh and blood, not some kind of illustration offered by the movie screen. You are polite, loyal, and as charming as any other girl your age. The color of your skin doesn't matter. Fortunately, the days of slavery are long gone. There have been thousands of boys of color who also participated in the last war, and many of them who did not return and fell on the combat fronts defending their right to be part of the white society of this country, or how they can't get enough to repeat all these conceited soldiers who surround us, defending the flag, even if that rag fantasy to which everyone reveals themselves is nothing more than another military stupidity. Convince yourself once and for all that you are not that Prissy whose fears and squeamishness worry you so much. And that's not your real name either. You are a real being with a real name, beautiful by the way: Roberta. At least it seems that way to me. And from today onwards it is the name with which I am going to treat you. 

 

   -But what will the captain "sai" if "yu" change my name? - the innocent girl was worried.

 

 -Captain to hell!- exclaimed Margaret. -As far as I know, for your mother, whose name is Octavia and it's another nice name, you're not Prissy, but with you she uses your real name, with which I guess she baptized you.  

 

   -Well, my mom "sai" that Mammy is not Prissy's mom... 

 

   -Oh no? And who was her mother then?  

 

   -Well, I don't know, Miss Margaret, because that  is another of the mysteries that concern me...  

 

    -And again, without realizing it, we have once again given life to an absurd fiction, making me fall into that cinematic or novel invention. You have to convince yourself once and for all that you are Roberta, a real girl, and not a non-existent character. Besides, honey - Margaret continued - your diction is not the most appropriate either... 

 

    -My "dision"? - Prissy felt intrigued.  

 

    -Your way of speaking, darling,... how you usually express yourself. Today people of color no longer speak the way you do or the way they did in the old pre-war movies. Even your mother uses our language correctly, although there is a chance that that "old-fashioned slaver" like Peterson, whom she serves, and her haughty Major General, Mr. Austin, would be pleased to hear her speak like Scarlett's Mammy. . Here, in this fort forgotten by the hand of God, and it's not that I believe in God, although if I believed in Him I would think it would be very good if he didn't worry about any of us who walk around here... Well, maybe he does. of the poor recruits... Anyway, darling, my gullible Roberta, fatuity is common currency among the officers of the fort, in which I include, as it could not be otherwise, our captain. They are the favored ones, and also their accommodating, unbearable and cheesy wives, in which, of course - Margaret laughed - I don't include myself either.  

 

Both women stopped for a moment. The heat imposed rest under those authoritative rays of the sun that took over the forest, and although in reality there was not even the slightest breeze blowing, both of them breathed as if freed from their daily confinement.

 

   -I, Roberta, was born to be free and not to bury myself in this militarist camp. It is true that I had my reasons for agreeing to marry the captain, but I prefer not to talk about it because it was a crazy idea that I plan to put an end to very soon. And you should think like me. What the hell! -Margaret exclaimed- We have to get out of here no matter what, darling. 

 

   -But, Miss Margaret, the world out there scares me very much. "Ta'king" to people I don't know scares me... 

 

    -You have to be a communist, Roberta. I am a communist and you are my comrade, my "tovarich" as Colbert, Tatiana Petrovna, said in that old movie from a few years ago. -Margaret raised her fist graciously- Although today it is somewhat dangerous to proclaim it, because in Korea, as I have heard, things are getting very ugly, and soon there will be two Koreas, the communist one and the democratic one to the taste of our president Truman. and his faithful "guardian", Mr. MacArthur, the one who left the Philippines. I bet anything that these two characters will put it back together very soon. Wars, Roberta, are the oldest invention of men, and, as you and I, and we all know, they never tire of provoking them, and then, when they are over... Bah! I don't want to repeat what you said. friend Wilkes in the film in question, although it is true that the wind of wars blows us all away... But it is as if for them only the heroes of their wars were virtuous and only they too, those who hold power, they must decide what kind of evil people should appear in them and, as happened in the last one, to what extent the horrors that can be committed are allowed... But, well, I continue shouting that with my freedom You don't play... You have to face the world and its traps and mistakes, darling. And be a full-on Roberta!...

 

   -Oh, miss...! That's not going to be possible- Roberta exclaimed, laughing.

 

  -How not? And once and for all, I want you to realize it. Do you see how your diction is not adequate to make you a true communist, a real "tovarich" named Roberta? And I, starting today, am going to teach you to express yourself properly. 

 

  -Yes, Miss? 

 

  -Yes, Roberta. You have to start by not eating the "ea" or the "l", honey. It's not "spek", it's "speak" or “talk”, not “tak”. It is not “sai” but rather “says”. You should not eat the "s", therefore, "disión" is "diction". And to your usual "yu" you have to add an “o” in between. Although I prefer the usual you, the most sincere, the most colloquial. And there is no pig called "pik” or "wild piiiiik” with so many "iiiis", but rather a “pig” and a “wild boar”. And the “foret" cries out for its "es": forest... And your "e" also asks for it: “is”... We have to start practicing now, Roberta. And I don't want you to keep calling me Miss Margaret, nor do you. You have to be more... more frank, more sociable, more straight, my "straight" father would have said. From today I am just Margaret, or Meg, if you prefer...

 

   -Oh, miss... I don't know if I could... 

 

   -Yes, of course you could Margaret! Meg! No lady... and you Roberta!... By the way, where is Lissy? I haven't seen her in a while?  

 

Roberta's black pupils now seemed to shoot arrows, her lips joined in a snort of terror, and with this extremely frightened expression, she exclaimed: -Miss... Miss Margaret... There "e" a man... there, "behin'" the trees and Lissy is playing with him...  

 

   -A man?  

 

  -I'm not joking, miss... A man! And he "e" "nake' "... 

 

Margaret soon realized that the naked man who was resting in that clearing, hidden behind the thick trees, must have been the solitary soldier with whom she had already had an encounter a month before and with whom she had a measured conversation. , without ruling out the idea that, behind it, there lay the implicit proposal of a new meeting in that same hidden corner of the forest.  

 

  -I have never seen a "nake' " man, miss... - Roberta clarified tremblingly. 

 

   Neither do I, darling... At most, in my underwear- Margaret said half seriously, half jokingly-. "But since today it seems that all men's actions must be democratized again, they seem to not hesitate to release the which would be "their matter", and their matter may very well be that of their bodies. What does it matter then that they establish it with its nakedness! They are much more ridiculous in their underwear, and when they take them off, in the end they are all the same... 

 

   -If we "undress" ourselves, we are all the same, miss... - Roberta reasoned.  

 

   -Very good honey. Very well thought out... That's why we're not going to be scared by seeing a man naked, how he came into the world, how we all come into the world...  

 

  -No, no, miss! - Roberta's pupils continued to shine. Her jaw trembled with fear-If my mom ever found out about her...  

 

 -You're Prissy again, darling- Margaret said softly- Stay here. I have to go get Lissy. That naked soldier is a good boy... 

 

  -Do "yu" know him? 

 

  -I knew him... and I respect him... And as long as there is freedom, he can get naked if he wants and where he wants... or can-Margaret objected.

 Margaret slipped like a furtive shadow through the grove, and Private Tracy, without flinching, observed the newcomer with an extremely impassive expression as he sat there, although he continued to play with Lissy, who did not stop barking and running when the young man threw any object, branch or pebble, that the animal could grab, returning towards it waiting to repeat the action that pleased it so much. Margaret sat on one of the fallen logs near Tracy. Not all the books together that can talk about human modesty or are full of that philosophy that always reveals lubricious intentions in Nature, as if it were considered a kind of safeguard generally occupied with avoiding pernicious ideas about sexual desire, are worth than a sincere and innocuous personal observation, easily orientative in the irrational but innocent behavior of animals, which judges on the other hand convenient and rational to cooperate with that same Nature, distancing the human being from that unhealthy curiosity that any lustful transgression contains.

 

   -Lissy never forgets a caress-Margaret assured. 

 

  -Dogs have good instincts, they never forget any sign of affection, that's all- the soldier replied.  

 

 -That's right - Margaret asserted - Kindness conquers them. Their sense of smell does not give free rein to the excesses of abuse. They smell the weeds both in Nature and in the unloving acts of any person.

 

   -Nature works better with animals than with men. 

 

    -My father was a fanatical evangelist, obsessed with sin in any of its forms. But especially the sin that obsessed him most was that of sexuality. He was therefore a despotic defender of chastity. I never understood how he could have fathered me. His diabolical sermons had no other purpose than to plunge the poor faithful who listened to him into their own hell, ignoring that perhaps heaven also existed. He portrayed himself as a great soldier of the faith, and he attacked Catholics for their hatred of Protestants. And for the sake of what he considered to be absolute Truth in the belief of his omnipotent but cruel God, he made it his own with that intransigent, inquisitive feeling of his particular Middle Ages, as if the Middle Ages had had good things. I believe that he was a kind of radical Calvinist like those who arrived on the Mayflower in Plymouth in the 17th century fleeing a Europe that hated them. I tell you this because the blessed Mayflower and his Calvinism always came out in his sermons. He also assured that the most repugnant vices of man are properties of Nature such as earthquakes, floods and storms. He did not accept honorable principles in people, much less, as I have already told you, honest or modest ones. Bah! I learned to hate him from a very young age, and as soon as I could I got away from him, from his fanatical intransigence, and ran away from home. 

 

    -He died? 

 

    -I do not know, and I do not care. And of course I have never lifted a finger to find out.  

 

   -And what does he tell me about his mother?  

 

    -My mother? A poor sick person. My father's main victim. Always mistreated by that sadistic coldness of evangelical mysticism. I think she always hated him as much as I did, even though he never had any choice but to live subject to his religious torture. In a way, she was the one who helped me run away from home, and she suggested that she never come back.  

 

  -I think his father enjoyed defending monsters- Tracy ventured. 

 

   -I think so too.  

 

  -But Nature does not prevent there from being vicious individuals, just as it does not prevent there from being drunks like me... and murderers... And what about that little girl who accompanies her? Why doesn't she come closer?

 

   -She is afraid...  

 

   -Who fears?... 

 

  -She has never seen a naked man... Nor have I... – Margaret smiled.  

 

   -I have never seen a naked woman either... 

 

    -But, soldier, you don't mean to... 

 

   -I don't intend anything... -However, what happens to her doesn't happen to me. Modesty does not intimidate me... 

 

   -You are a married woman... What does she tell me about her husband? 

 

   -Your captain? Ha ha,! There is no greater slave of modesty than him. I'm even about to swear that he showers dressed... Military ordinances, honorability in clothing that is not admissible without the proper dressing of the uniform worthy of a soldier, whether among the officers or among his private soldiers, even though they may suffocate from the heat With these temperatures, and of course honor, decency, are for him the only laws that govern everything. And he put his sensuality behind bars a long time ago. But don't think that matters to me. There has never been an intimate relationship between us. And I have never wished there was. In any case, I ran away from my father for being an infernal modesty and I ran into another prude more modest and unbearable than my fervent father's old-fashioned evangelist. 

 

   -But I do what I want, and I don't give a damn about all that...- exclaimed soldier Tracy.  

 

 -It's so you don't stop laughing. I already told you the last time we met: a soldier in a military camp who does whatever he wants, who doesn't smoke but gets drunk in the canteen of the fort, and not in the bars of the city, to which He does not come like the rest of his companions, with whom, however, he gets into some senseless brawl from time to time, and who prefers the company of horses,... Then he hides and undresses alone in the forest, and He also avoids dealing with women... 

 

  -I'm not asking for your opinion, ma'am. Besides, what do I care about others! . I don't give a...

 

    -Yes, yes, a damn... Don't be angry with me, I'm not criticizing you and much less judging you. From my point of view there is nothing intolerable in his actions, but there is a risk... You belong to the army... You live trapped by him. 

 

  -I don't think so... I belong to myself. 

 

  -I'm sorry, soldier, but I don't think that his behavior, serving militarism and being recruited by it, will move his superiors to leniency. My husband, despite being an obnoxiously strict man and the rest of the officers, even those unbearable little lieutenants or tomboyish brigades that make their lives so bitter, are his masters as long as you do not decide to escape from this prison of statistics and jingoism. Have you not heard that a new war is coming to us in Korea, since this democracy that our country prides itself on is not willing to accept the slightest attempt at communism either here or in Conchinchina?...

 

Suddenly, as if the timid Roberta, still far from the clearing, was shaken by the shoulders by some invisible forces coming from the mysterious branches of the trees like a disturbing rumor that never stopped increasing around her, she exclaimed, very suffocated: 

 

  -Miss Margaret,... miss...we should “get back” to the house before night...!  

 

 -Yes, yes, Roberta... calm down... -Margaret exclaimed, turning her gaze back to her. 

 

  -If what that girl fears is seeing me naked... – added the soldier. 

 

  -No, I don't think that all the fear she feels is due to an exaggerated reaction of modesty. I assure you that she is more afraid of a wild boar appearing and terrorizing her. She is convinced that he can eat her.

 

  -I'll get dressed... - Tracy, devoid of underwear, took his pants and put them on, first exhibiting his slender body, tanned and shiny under the rays of the sun that still filtered through the branches of the thick forest, without caring. that Margaret could observe him naked, although she had prudently turned her face away. However, Tracy left her chest exposed, as a means to continue getting rid of the afternoon's heat.

 

  -I like people of color- the soldier said unexpectedly- Despite having been slaves of white people for many years, they have always accepted so much evil with an insensitive resignation towards the tragedy of their lives. It is true that many times they have tried to reveal themselves, but it has been at the cost of rising up against the injustice of racism. They have endured torture and shed much blood. That is why they are stronger than us, and also more noble. I assure you that there is no better friend than a black man.  

 

  -Your captain hates them," said Margaret-He still considers them inferior beings, lacking intelligence and morality.  

 

  -And you believe it?  

 

  -No.  

 

  -Your husband, I hope I don't bother you, he is nothing more than a coward... I think I already classified him that way the last time you and I met.  

 

-It doesn't bother me, soldier. On the contrary, I completely agree with you, although it is preferable that you know that your captain is also a haughty coward, and that he hates the human race as much, whether white or colored, as he can hate a dog, a bird or even – Margaret laughed – a frog...

 

  -These are reasons that I do not understand. I can be a lonely drunk, and when they claim that I get drunk out of hatred for everything around me, don't believe it. Is a lie. But her decorated husband uses the army to instill a healthy fear, according to him, in the poor idiots he commands. His cowardice is like an ember that burns inside him, it keeps him impatient, and he mistreats him by filling him with his military ordinances that he uses to grow, but that he hates at the same time... My best friend, the only one I have ever had In my life, as a child, it was a black boy, Maverick. He was timid as a deer, incapable of hating a white man, when the white men trampled him like a worm. I once nearly drowned trapped in the pool of the Chattahoochee River in Alabama. And he jumped into the muddy, shifting pool that could have engulfed us both, and swam with all the energy he could muster at fourteen years old, pulling me out of there and saving my life, at the same time he saved his own. ... When we were nineteen years old, almost twenty, he was accused of a murder he had not committed and lynched mercilessly by the white community. I still remember Maverick's hanged body, a body that still looked like that of a poor, defenseless black child, and that had not been able to rebel against the cowardice and fanaticism of white hatred. Where I was born, lynchings against African Americans were constant, and even if there was no reason for it, the white community invented them in the most vile way, shouting: "We must kill the black man!" My father, Samuel Tracy, was one of the most sadistic supporters of the segregation system. He was found dead, stabbed, in the same Chattahoochee River where Maverick and I could have drowned. But my friend was accused of his death, lynched without trial and without mercy. And his lynching was instigated by two sisters of mine, raised in hatred towards blacks due to my father's teachings. Two harpies, two heartless witches who insisted that Maverick had murdered my father...he hated them. Mine was the wildest hatred you can imagine. But there was no compassion for them either, because two days later they perished in a fire. My house, with them inside and with my unfortunate and innocent mother, were there devoured by flames, ... flames of a hell that they had created for themselves by living a life of cold hatred as sharp as the knife that killed my segregationist father, an active member of the Ku Klux Khan, a compulsive racist and criminal, for whom the word lynching had no more place in his white world than the death of an undesirable African-American. I too, like you, learned to hate him since I was a child.

 

   -And which of the two hates was the one that handled the knife that killed your father, theirs or yours?  

   -It's not worth insisting on that. The fact is that they all died atrociously, as they deserved,... yes, as they deserved, ...and because of hatred. And don't think I'm going to talk about regret for that well-deserved punishment. Let's leave it at that it was a double hatred. Two hands... one that did not hesitate when it came to wielding the knife, and another that did not hesitate to provoke the flames of hell. And there is no more explanation than that. 

 

  -It's better that way. Heaven is nothing more than a betrayal, so there is no need to feel remorse.

 

Margaret did not speak to the soldier again. They said goodbye like that, in complete silence, although he did not accompany them. Joy was reflected again on Roberta's face when they left the wild, confined area. The sun would set soon, and the trumpet would call to the eight o'clock ranch and behind it the retreat would soon launch its high-pitched scream in the lower part of the fort. Captain Huntington was back now. He had been drinking iced tea from the refrigerator that Roberta used to make for Margaret. Then, seeing that the house was deserted, he went as usual directly to his office. And he remained silent in front of the fan without unbuttoning his shirt or taking off his tie. The burning yellow of the heatwave sunset now penetrated through the open window, so the captain did not bother to turn on the light. Neither Margaret with Lissy nor the hated little black maid had appeared yet. In fact, the damned heat made him uneasy, but he wasn't about to take off his summer uniform so that both women could see him in his shirt sleeves. He was that scrupulous, overcome by a fixed idea of ​​militaristic idiocy. Sitting at his work table, on one side of the fan and with his back to the window, after enjoying a cup of very cool tea, he remained absorbed, although giving vent to a vengeful thought since he had assumed that Margaret and incomprehensibly the fearful little black girl had taken a walk in the forest during her absence. He then imagined a pleasant and fantastic event: a huge, or perhaps two or three, wild boars had come out in their path, for foolishly risking entering into that foliage, attacking them with the dangerous attacks of their fangs and now they were there, in any case. hidden corner of the thicket, bleeding and without help. And he also enjoyed the idea that Margaret's unbearable little dog had died from one of the same attacks and that, thrown into the air, she had broken her head, crashing into some enormous trunk of the oak trees that were abundant inside the forest. But dreams only succeed in fooling the mind with their nonsense, no matter how much imagination they are given. And the ghosts very soon became living beings, because Margaret, Roberta and Lissy had just appeared so fresh and smiling in the flowerbed, at the back entrance that led to the kitchen. 

 

  -Miss Margaret, I think the captain has already returned. The cold tea in the refrigerator has "disappeare' " -said Roberta- Do "yu" think...  

 

    -You, darling, not "yu", just you.

 

  -Doesn't come out, miss... But, what do I do? I ask her if she is going to dinner here, in the house?  

 

 -Don't ask him anything. I think there are still some sandwiches left from this morning... she will have seen them, and if she wants to sink her teeth into any of them, she has them there. I'm going to take a shower. Lissy to stay in the yard. 

 

Huntington had spied on them, and heard Margaret's words perfectly. Faced with this new display of marital indifference, he would have liked to vent in the most furious way possible, but as we have already said that he was nothing more than a coward, he feared a new confrontation with his wife. With this he would only make his nerves end up unnerving him. 

 

  -Roberta- Margaret said at that moment, as she climbed the stairs- ake some dinner for both of us, and give some gizzards from yesterday's chicken to Lissy.

 

 -Roberta? - Huntington was surprised, and slamming the door loudly when Margaret disappeared upstairs, he slipped back into his hot office - What the hell...! -she exclaimed to herself- Now it turns out that that stupid black woman is called Roberta! Oh, I'll be damned...! Why waste time with such nonsense! After all, what are they? Two true talentless idiots!... 

 

 And since he had no intention of going to the kitchen to make a fuss about poor Prissy, who was the only one he dared to talk to, or going to the dining room, he reinforced the illusion of the hatred he felt for them both, and turned around. his armchair, and facing the wide open window, he took off his tie, shirt and T-shirt, and stood bare-chested in front of the sunset waiting for some light breath of breeze along with the freshness of the The moving fan blades that continued to run across the back of his neck relieved him of the damned heat as if they were also freeing him from a yoke.]