jueves, 22 de enero de 2009

El Eremita V






Autor: Tassilon






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EL EREMITA V


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Tus montes como panales, tu tierra color de mies, tus sendas tiernas y esmaltadas. De tu hierba, caliente exhalación. De tu claridad, sahumerio. ¡Ah carne de ínsula, que allí quedaste encantada! Ámbito de hoz, que en su playa se retraía. Retablo embrujado, grande y súbito, labrado en la luminosidad de la marina. Lejos, donde las aguas se despeñan blancas, las tierras altas, espesas como resina. Aludes portuarios, vorágine de humos, casas de faluchos, entre un señorío de barrancas. Dulces arboledas de Khítera entre collados bravíos, recuerdo de fruto y olor, entre efluvios de vegetaciones. Y sus naves, como grandes urnas de rarezas, afeites y bujerías, llegadas de lejanas civilizaciones. Dentro, en la umbría de sus colgantes muros, se agarraba un templo, imagen lívida, color de luna. Exvoto de dioses, escritorio de un imperio, entre cuyos arrayanes de tupida frescura, ¡ay temporales del olvido!, mis estatuas griegas hallaron sepultura.


Navegué por mares antiguos y remotos, resumí tus líneas como en una ondulación de lino monástico. Pero me sobraba ya tanta superficie azul. Y oculté en ti el viejo galope de mi epistolario, de roca en roca, de campo en campo, antes de mutilarlo. Secreto ávido, alfoz postrero de mis valles. No quiero ser muerte en un sepulcro. Quiero ser pisada invisible, geología de tu mundo, suicida desconocido, para que en ti me entierren vivo. Porque yo, renovada piel en tu latido, dejé tras de mí aquel fondo lejano de oteros desollados, de recintos de cementerio, con sus huesos fosilizados. Pericia inhumadora de rudas generaciones, que, desde la noche de los tiempos, arrastraran epidemias de aullidos convulsivos. Déjame vivir en la distancia, bajo tu mandato recogido. Despósame con la eternidad de tus sonidos. Porque ya que he descendido hasta el fondo de la materia, quiero ser ese agua estremecida en todas las imágenes de tus caminos. Cuerpo en cada gota, sin perderme en tu unidad, pero multiplicado en tu conjunto.

Gaviotas de la tarde sobre tus prados en zumo. Dueñas de las distancias en la inmensidad cincelada. Lotos en flor bajo la roja faz del astro tierno. Sus vuelos, como doncellas que hilan el azul arcaico, también son nuestros. Vírgenes mesuradas y tibias, bajo una atmósfera de estampa mítica. Suspiros que se añaden a la soledad del mar, arco iris de los sueños, en cuya sinfonía de colores permanecen fundidos. A lo lejos los collados ofrecen tegumentos de albérchigo. Y el pinar, antigüedad que no envejece, onda verdosa que cría cortezas de musgo, leve en el día, brinco afilado en la frescura del ribazo, se aisla del tacto del mundo. Amo la gaviota, paisaje mío, pese al recelo menudo de sus secretas habladurías, porque la sencillez de la gaviota es hija de tu poesía. Y tu poesía es el emblema agreste, intacto, que gusta y apetece de esa exacta expresión de mi rendida pleitesía.

sábado, 3 de enero de 2009

El Eremita IV






Autor: Tassilon-Stavros
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
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EL EREMITA IV

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Quiero que salgas a mi encuentro en el ensueño de mis noches, paisaje mío. Y que mi sombra, costra parda y carne griega, vigile el friso desnudo de tu entrega. Pesebre y cuna, donde sueña la luna. Cuadro lúbrico entre anémonas, magia de túnica esmaltada, donde se adormecen las ninfas como alondras apocadas.




Ven a mí pupila irisada, pilastra y mosaico, oscuro dosel de grana. Telo de ave dormida, donde sueña sus miedos la noche, en la urca tenue de su lecho sumergida. Órbita de búho que se hunde en la crujía. Ternura nostálgica, trenzada de aromas, donde sueña el viento y las olas tiemblan, arrullo de tórtolas en la vaga felicidad de tus sombras.




Ven a mí pomo de olor, gradería en sombras del collar de Mytilene. Viña de cobre, donde sueña fermentando el frutal dormido en tu subterráneo renovado. Artesón ondulante de orgías plateadas, palacio bruñido de sillares sonrosados, donde sueña el oscuro retumbo del mar, entre la opaca quejumbre de sus telas, con tu playa callada, ... rubia como las eras.




Ven a mí fuente sellada de cánticos, aire crepitante de salmos. Sayal de mi sudario, donde sueñan, con el manto esparcido de tu templo, mis plegarias peregrinas, y brincan emociones, oculta mi faz bajo su parda capellina. Fría opulencia de sepulcro, tumba cavada en tu cuerpo. Déjame morir en tu sepultura precaria, sin angustias de desesperanzas, porque quiero que salgas a mi encuentro. Y seguir aspirándote desnudo, loto florecido, brasero sacrosanto de mis noches, último eslabón de mis empeños, cofre que inflamaste el oro de mis sueños.

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El Eremita III





Autor: Tassilon-Stavros
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EL EREMITA III

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Precioso sueño, si tú surgieras frente a mí, tras esa orgía del amanecer, yo te dejaría franco el camino. ¡Ay vigilia que, aguardándote, pasé en vano! Canto quebrado en las ondas de mi interminable padecer. ¡Cuántas mañanas y cuántas noches he oído tus pasos! Brumosa lejanía de tempestad, donde tiembla la tierra, y a mi puerta llaman los vientos desbocados de mi soledad. Grano de oro perdido. ¿No oíste mi último lamento desenfrenado? ¿Mi voz ingenua, río desbordado, clamor que lo ignora todo, pálido rayo extraviado?


Precioso sueño, si tú adivinaras mi melodía quejumbrosa, que de puerta en puerta se queda esperando tus limosnas. Y bajando de tu trono, llegaras hasta mi choza, yo, náufrago en tu mar sin rutas, lluvia tras la luz, te recibiría de nuevo, entre el laberinto interminable de mis sombras. Anónima isla olvidada. Días en que yo no te esperaba. Estío de mi felicidad. ¿No oíste el llanto de mis pesares? ¿Mi llamada de huracán, noche de alerta, que, de estrella en estrella, buscando sigue el aliento de tu eternidad?


Precioso sueño, si yo echara mi barca en la mar, frente a ese horizonte ferozmente desnudo, vago indicio de mi distante llanto de eremita, deja que la nube de tu gracia brille ante mí como nueva llama de tu escudo. Pomo de pureza, a lo lejos flor marchita. Roce dorado de tu esencia. Dádiva de tu dulce apariencia. Espada para cortar mis ataduras. ¿No oíste mi clamor, mi mortífero relámpago, tesoro derramado, restallante látigo de mis amarguras? ¿No llegó hasta ti mi carro atronador, ¡ay! senda polvorienta que todo lo penetra, trémulo corazón secreto, edad de silencio, vago aroma extraviado de tu presencia?

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