martes, 28 de julio de 2009

Puerta de la Luna






Autor: Tassilon-Stavros






 
 
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PUERTA DE LA LUNA


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Cuando mis suicidios de poeta alcanzan su aciago paroxismo deformado, se abre su puerta en el abismo de lo alto.

Tiene la luna el pentagrama de mis fiebres. Y su nacarada cuchilla es plácida herida de mis enfermas pulsaciones.

Lámina de mi atlas enloquecido. Y si mis verdades íntimas pierden su pudor, busco en ella la cadencia de su beso casto.

Siempre plateada en tiempo y en espacio. La llamo en voz baja cuando, lujurioso, caigo en mórbidas tentaciones.





En mis arranques de enamorado, anidan tras su puerta nuevos sacramentos. Ojo de esfinge en la pared oscura.

Náufraga del alba, que queriéndome orientar, me conmina, serena y nostálgica, y de la hora indecisa me arranca.

Poseo en la luna mis árboles del tiempo, la gangrena de mi vida. Esas horas asfixiantes de mi incurable locura.

Y en su belleza de virgen condenso esas tumefacciones, y esa pus que me consumen, violando con desasosiego su tez blanca.





Yo siempre he estado enamorado de la luna. Soy, de la noche, su hombre desnudo. Su espectro furibundo y suicida.

Mi indiscreción es de las que se pagan. Su silueta es mi aneurisma sin cura. Su aureola mi fanática obsesión.

En sus manchas negras, como fotografías macabras, oculto el relato patológico de mi dolorosa substancia constreñida.

Sería vano evitar que mi luna me envenene. Es mi zócalo albo. Mi flotante estrella. Y yo su ensimismado halcón.
 
 



Oleaje idiomático






Autor: Tassilon-Stavros






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OLEAJE IDIOMÁTICO


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Son como dulces y vitales ondulaciones, zigzagueo de un pulso inevitable
Tiene mi oleaje, en escritura vieja enredado, una locura "cordis" irremediable.

Palotes con intención de un fondo enfermo, embebecido corazón del lenguaje.
Y no quiero enviar mi idioma hacia una línea recta de muerte, firma sin bagaje.

Del lenguaje polícromo de la Naturaleza, a la que nadie enseñó, arranco gráficas.
Hermosos cardiogramas del adjetivo, alegres arrebatos del archivo de las métricas.

Son mis gestos espontáneos, pacíficos si se aceptan. Insoportables al destino escéptico.
Yo les ofrezco momentos de cortesanía, quizás al borde de lo definitivo y nostálgico.

Mis sístoles y diástoles poéticas no dicen nada capital. ¡Son mi tremulación auricular!
Firma semejan del viejo autor que muere. Postrer autógrafo. Poema que echa a volar.

¿He de domeñar ese prurito del adjetivo tigre? ¿A la palabra araña despatarrancada?
¡No! Y que cuelgue de un hilillo en el aire. Es mi felino encortinado entre la enramada.

Este amor no tiene cura. Ni la quiero. Y dejo en el repliegue estancado a mis enemigos.
Es oleaje de mi usufructo, mi recreo, mi nota de piano. Es mi sensibilidad sin remilgos.

Hay un vacío oscuro donde la pelusa procrea sus microbios. Un pozo sin voz, estancado.
Dudan del esfuerzo, obvian el arcano. Piden sangre como la del toro bravo despellejado.

Y sin reconocer mi sacramento poético, me escupen su sangre, ésa que, ¡ay!, sabe a tinta.
Siento el sabor a acero, la hoja del puñal, la pluma mojada en rojo. Y la amistad extinta.

Pero yo sé que si soy infiel al adjetivo, a mi oleaje en gotas, tiene mi sangre flujo exiguo.
Alcanzaré, pues, larga vida. Morirán los microbios, su color, y su mimetismo ambiguo.

La hora estúpida vive en casas sórdidas, en estado comatoso de orgullo y sueños vanos.
Minutos de la culpa en fríos tabucos sin sol, sin alba. Son como disfraces chabacanos.

Quiero la pulmonía antigua de otros pechos ciudadanos. Y es mi café de fondo híbrido.
Clamo contra la hora indecisa de las letras. Prenda sin belleza. Soy poeta fiel y rígido.

lunes, 27 de julio de 2009

Grecia





Autor: Tassilon-Stavros




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GRECIA


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Yo vivo un rito helénico sin cura, que renueva, de los pomos de alabastro, su fragancia
Y Clío, la de los dulces dones, me fecunda el llanto. La gangrena de mi intemperancia.
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Y de mis Musas, son sublime espero. Ansia de luz que ungen Cipris y Persuasión
Alma alocada soy entre estatuas. Cautivo en Templo azul. Fámulo de una misión.
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Yo tengo una visión de Grecia labrada en bronce, luz de promesas, diosa de tentaciones
Y tras Afrodita, palpito desnudo, ¡oh Voluptas!, opaco, meticuloso, entre emociones.
*

Y cual alción de grandes alas, destellos busco del sol y de la espléndida luna
Muero si, ocultando las Pléyades, promedia cerrada la noche. Horas que roban mi cuna.
*

Yo extirpo del lagrimal nostálgico, el carácter de mi enfermedad. Féretro de mi cerebro
Pero vivo en mi bosque helénico de silencio. En la ola del sueño. En la rama del enebro.
*

Y no quiero lograr honor entre los hombres. ¡Cometería una falta ante mis divinidades!
Mi amor helénico no reposa en ninguna estación. Sirvo a Atenea. Amo mis debilidades.
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Yo me pierdo, púber, hijo feliz, en el dominio de Zeus, bajo el torreón de su riqueza
Y en la memoria de su primavera, que alborota la golondrina. Áurea ruta de firmeza.
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Y tengo por Patria el óbolo tirano de cuanto aprendí y medité. Del Elíseo, signo y rito
Voy en pos de la belleza. Grecia es un destino. Soy plagiario de su seno, su voz, su grito.
*

Yo hago mi nido bajo el cielo combativo de Atlante. Pero esclavo soy de liras y poemas
Y arrollo a Mnemósine, la Memoria, breve luz. Dorio cortejo de mis cantos y emblemas.
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Y te busco en el curso del tiempo. Soy tu afán. El viento. Tu llave de cien años de vida
Soy tu ruego. Y busco tu mar, sin cambios en las velas. ¡Grecia, en dosel pítico tejida!

La Nereida y el Fauno






Autor: Tassilon-Stavros






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LA NEREIDA Y EL FAUNO


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Hijo del bosque entre abrasados delirios. Tallos en sombra que recogen mi gemido
Mimado por las Horas, las de los bellos cabellos, entre las violetas y crisantemos
Mas conmigo el amor no reposa. La envidia es mi tirana, el ansia mi rayo encendido
Primavera que alborota la Nereida. Tu voz es cítara, el rito de mis deseos blasfemos.

Soy como un zorro de artera mente, que, sin reparos, tus juramentos devorar quisiera
Impío fauno, grato a las diosas, que saciarse no puede, grácil Nereida, en tu eterno seno
Néctar ya aderezado en el hartazgo dañino y pérfido con que el mismo Zeus te poseyera
Y de pronto un sutil fuego me corre. Necio fauno el que se afana siendo un dios su freno.

Si en las cavernas de negra tierra oculta te hallaras, colmar podría mi motivo de locura
Tan sólo los dioses aman las trampas y engaños. Pero rehuyen las mansiones del Hades
Mientras el fauno, adivino del bosque, es ola aromática que penetra tu fértil donosura
Zeus tiene el poder de los cielos, y el zorro la astucia que fulmina sus minuciosidades.

He de ungirte con perfumes, Nereida del canto. Codicia son los favores que tú concedes
Sé propicia, cuando el flujo del deseo festeja mis entrañas. Soy yo tu fauno quejumbroso
En mi lanza tengo el vino de Ismaro. Mi bosque es coraza. Y mi tenso arco de mercedes
Las Horas a Zeus desvían. Soy tu Néstor divino. Tu lascivo Dioniso del bosque umbroso.

martes, 21 de julio de 2009

ΦΙΛΙΑ (AMISTAD)


 
 
 
Autor: Tassilon-Stavros



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Η φιλία είναι κορυφαία έννοια της αριστοτελικής ηθικής.Σύμφωνα με τον Αριστοτέλη η φιλία είναι μια από τις προϋποθέσεις για την ευδαιμονία του ανθρώπου και η απόδειξη της κοινωνικής του φύσης.
 
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La amistad es un concepto superior de la ética aristotélica.Según Aristóteles, la amistad es una de las condiciones previas para la felicidad humana y la prueba de su naturaleza social.



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  ΦΙΛΙΑ (AMISTAD)


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Tengo los ojos castos. Y en ese rechazo de la tentación asidua me modelo.
Si avidez me estremece en su dulce cosecha, la delicia de la disculpa otorgo.
Del odio ignoro su gañido. Rocío limpio de sonrisas que en mi boca revuela.
Tengo palabra de poeta. Voz de sustancia noble. Silencio que nunca se rebela.




Tengo un culto que en nada me empobrece. Soy torrente que incesante serpentea.
Si pongo valla a mi propio ser, es porque guardo en digno misterio mi indulgencia.
De la renunciación nace mi abrazo infinito. Débil reproche que nunca sermonea.
Tengo una aurora guardada. Un ruego en la tormenta. Un perdón a la insolencia.


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Tengo una luz que nunca tiembla inútilmente en el vacío. Una misión renovada.
Si en las melancolías de otros destinos muero, de mi soledad se guarda memoria.
No vago esperando el favor no concedido. Jamás nutro la habladuría sobresaltada.
Tengo un universo infinito. El Mundo. Y de la diestra que me tendiste hice historia.


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Jamás di mi nombre. Soy la misma vida. Y esclavo nunca fui de un mar desconocido.
Tengo una isla abierta, que irrumpe en cálidas olas. Y allí subsisto, donde nada pido.
Desde el amanecer hasta la noche, abro mi puerta. Tras ella vive mi fuego encendido.
Si yo no existiera en esta tierra solitaria, tan sólo noche y muerte anhelarían un latido.
 
 
                                


 
 

"Adagietto" de Gustav Mahler





Autor: Tassilon-Stavros





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"ADAGIETTO" DE GUSTAV MAHLER



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Sueño sereno y nostálgico. Meticulosa despedida elocuente.
Arpa orlada. Cántico subyugante de un temblor encendido.
Ansia que se abre al balcón del alba en la hora viva y paciente.
Nota que halaga el espíritu. Surco ondulante, íntimo y contenido.


 

Estremecimiento solitario que el espejo sensitivo configura.
Secreto melódico, volátil, balsámico, envuelto en la inocencia.
Pródiga recompensa tonal. Reliquia preciosa en su estructura.
Reino armonioso de la conmoción recóndita. Sublime confidencia.



Magnificencia adivinada. Recinto palpitante en cada fragmento.
Suntuosidad vibrante. Halagadora brisa en la celosía del sonido.
Venerado trazo ritmado. Canon prodigioso, susurro del sentimiento.
Compás de amplia estela. Aguijón mágico de un hechizo sostenido.


Si en ti me aplico, me coloniza tu gracia. El oro de tu estirpe vigorosa,
Y si cedo en la sumisión de tu premio, tu gloria queda en mí consagrada.
Y a ti acudo, néctar aderezado de sones, fluir perenne que no reposa.
Grato junco que cimbrea en el rocío de la melodía. Áurea lira desangrada.
 
 
 

 

Dawn (Alba)




Autor: Tassilon-Stavros




 
 
 
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DAWN (ALBA)


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Dawn, tras la noche aromática de julio, ¿no oyes mi paso silencioso?
Soy el hombre obsesionado, que deja flotante ante ti su estío cadencioso.
 

Dawn, brisa que me es tan dulce, ¿no te llega el brillo áureo de mi alborozo?
Soy tu oreo, pleno del aroma de la promesa. El sueño huido que bebe de tu pozo.
 
 

Dawn, ola afanosa y palpitante, ¿no oyes caer sobre tu playa mi tibio anochecer?
Soy tu barca, libre de la esclavitud de las amarras. Temblor viajero de tu amanecer.


Dawn, magnitud cotidiana de la senda soleada que jamás se borra, ¿oyes mi canto?
Soy tu nueva melodía que se guarece en la silenciosa oscuridad. Ofrenda sin llanto.

 
Dawn, temblor emotivo, infinito abrazo amoroso, ¿oyes la oración que rompe ataduras?
Soy tu grano de trigo, que germina como un sueño. Mies de paz, palabra sin amarguras.
 

Dawn, senda hermana, orgía de luz ante mi puerta, ¿te llega mi estremecimiento?
Soy tu forma primera, el retorno a mí mismo. El nuevo azul gozoso del pensamiento.
 
Dawn, alquimia del oro, edad sin tiempo, ¿oyes mi corazón que te llama sin misterio?
Soy cada uno de tus instantes, y vengo a ti entre melodías. Sin orgullo. Sin ira ni tedio.
 

Dawn, tú que no pierdes de vista mi verdadero ser, ¿me ves correr el velo de la noche?
Soy tu julio huracanado, aquél que luchó en tu arroyo de oro. ¡Sueño loco de algún reproche!
 

Dawn, mira abiertas las puertas de mi casa, y no llegues en silencio, ¿oyes mi sentir?
Soy tu libertad, y tú el trigal donde la palabra surte del vergel de la verdad. Sin herir.
 

Dawn, me creíste ya el último huésped de la anochecida. Y no lo pude ser, ¿ves mi luz?
Soy el carro de tus nubes, el rodar de tus ruedas. El candil ya apagado. La vida sin cruz.
 
 



viernes, 17 de julio de 2009

Estraperlismo y vandalicia





Autor: Tassilon-Stavros


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ESTRAPERLISMO Y VANDALICIA

(España años 40)


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-Pero ¿también el niño?...

-No te pongas así, mujer. Si a mi Paquito casi ni se le nota. ¿No ves lo canijo que está, la pobre criatura?

-Si, ¿pero y el piquito? ¿Has "pensao" en el piquito del niño? Éste larga más que la Regencia,... y cómo aparezcan los del tricornio.

-Pero, mujer, si con esa cara de pito a lo mejor hasta me le dan un pirulí.

-¿Un pirulí los del tricornio? Pero qué pedazo de burras sois las madres. Mira que es manía ésta de cargar con el niño a "toas" partes. ¡Tú es que te has creído que vamos de "soireé"! A ver si por culpa del papatundas este nos trincan a las dos, ¡y como el viajecito nos sale barato!- Traga saliva Consolación.

-¡Ay, Conso, hija!, si te vas a poner así, mejor me devuelves los dos duros.

-¡No me sofoques, Visi, ni me salgas ahora con los dos duros!- Se sobrepone Consolación para no mentarle el padre y la madre a su cuñada- ¡No te digo lo que hay! ¿No soy yo la que te pone el plato por delante? ¡A ver! ¿A quién le han "dao" el chivatazo del aceite sino a ésta que lo es? ¿Sabes tú las agonías que me ha costado averiguarlo? Lucida estarías tú y "toa" la parentela si no tuvieras más arrimo que las cuatro habichuelas que nos dan con el racionamiento.

-Bien lo sé, hija.

Visitación es un poco pavisosa, y siempre baja la vista con recato ante los bronquistas, como las tontas.

-Y si tú has conseguido los dos duros es porque una vez tan sólo le salió por derecho el trinque de los mecheros al almorranas de tu Roque.

-Pero, mujer, ¿es que también te vas a meter con su estreñimiento?- Se conduele Visitación, que es lo que les pasa a todas las lelas.

-¡Me meto con quien me da la gana!, porque si tú pones los dos duros, yo pongo tres, ¿estamos?, así que silencio, mucho silencio, y al sietemesino este...

-Sin abusar, Conso, hija.- Intenta rejonear Visitación como quien toma una copita de quina San Clemente.

-¡Qué abuso ni qué niño muerto!, que cómo al tresmesino... (baja el escalafón Conso)

-¿Otra vez, mujer?

-¡Pareces boba!, cómo si yo no lo conociera. Que no abra la boca, ¿eh?, que no abra la boca, que le suelto las carracas del Sábado Santo, y le dejo la cara de pito como para que no lo conozca ni San Pedro. Y pónmelo a hacer pipí en aquel árbol que éste se nos mea en el vagón, o, lo que es peor, se le suelta el vientre cuando anden por ahí los del tricornio.

-Pero si ya hizo sus cacas esta mañana.

-¿Y no "andó" de colitis "toa" la semana?... ¡Anda, niñato, que te podrías parecer al almorranas de tu padre!

-Ven Paquito, haz pipí aquí en el árbol.

Todos los niños son medio genios hasta los diez años. Por lo general se resisten a los agobios y ataduras de esa humanidad disparatada a la que tanto le gusta descalabrarse por esas tierras de Dios sin atreverse luego a pedirle cuentas al mundo. Paquito parece un escuchimizado pastueño, pero es bravito. Y sabe que la tía Conso le tiene rabia. Pero la culpa de todo la tiene la tonta de su madre. Paquito es difícil de clasificar entre esa variedad de criaturas que todavía viven la guerra del estómago. Tiene carita de niño muerto, pero embiste como un torito.

-Anda, Paquito, haz pipí.

-¡No me sale!

-¿Es que no tienes ganas?

Visitación es tan mamífera que por eso tiene la lógica de una nutria.

-¡Y yo qué sé!- Paquito bizquea, confuso y revuelto.

-Mira que después te vas a estar meando por "to" el camino.

-Pues me meo, ¡pero ahora no quiero!

-¡Míralo, oye,... ya empieza el niño!- Pronostica Consolación con la voz cada vez más alterada y temblorosa.

-¿Por qué no pruebas a ver si te sale?- Confía su madre en que se le estruje la vejiga al niño.

-¡Que no, reconcho, que no meo! (¡toma del frasco, Carrasco!)

-¡Ay, hijo!, mira que tengo que estar siempre encima de ti.

Hay niños muy crueles y muy déspotas.

-¡El muy cataplasma!... Si es como el "estreñío" de tu Roque. Éste se nos mea delante de los guardias civiles.

-No hay que ser tan mal pensadas, Conso.

-Mira, Paquito, prenda, (hace de tripas corazón Conso), o meas o...

-¿O qué, tía gorda? (Malo es que algunas criaturas no coman lo debido)

-Pero, ¿tú lo estás oyendo?

Visitación no le echa mucho teatro a las salidas de su Paquito.

-¡Mira tú!, aquí las dos riñendo porque a la lombriz esta...

-Se conoce que le da vergüenza, mujer.

-¡Éste no conoce la vergüenza! Pero la culpa la tengo yo, ¡y nadie más que yo!, por cargar con los dos.

-¿Vas a ser bueno en el tren, Paquito?

Al niño no le valen las esperanzadas previsiones maternas, bastante tiene ahora con hurgarse la nariz hasta el fondo. Y cuando su madre no lo mira, le saca la lengua a la tía Conso:

-¡Asquerosa! ¡Besuga!

-Pero ¿es que no lo ves? Me está sacando la lengua, y encima me pone de vuelta y media... ¡Mira papatundas, te voy a soltar...!- Echa lumbre por los ojos Consolación.

-¡Qué me vas a soltar, tía guarra!

Conso anda ya medio histérica.

-¡Si ya te lo dije yo!

-Vamos a ver, Paquito, ¿tú por qué le tienes tanta rabia a tu tía Conso?

Paquito alza los hombros.

-Prométeme que vas a ser bueno en el tren... Saca la lengua para darte rabia, mujer. ¡Mira que no te llevamos!

-¡A buenas horas mangas verdes!

-Inténtalo, hijo, pórtate bien,... aunque no quieras hacer el pipí ahora.

-¡Esta semana ya me he "portao" bien! (A los niños medio muertos de hambre no hay quién los entienda)

-Bueno, ¿qué hacemos, Conso?...

-Pues, llevárnoslo, ¡so camama! Ahora, que cómo le dé al acordeón en el viaje, lo deslomo, por muy hijo tuyo que sea.

Todo es entrar en la estación y empezar el tiempo a ponerse malo.

-Hija, lo que nos faltaba, ¡y con este frío! (tiritando) Y mi Paquito que es como un gorrión. Fíjate que ni paraguas hemos cogido- Se ve perdida Visitación.

-¡Alma de cántaro! Para paraguas estamos las dos..., con todo lo que tenemos que llenar. Tú cuida de que éste no se mee, y menos que se le afloje el fuelle. ¡Y no me abesugues más el día, que por dos cochinos duros! Y si llueve, que llueva. A mí el que me da miedo es el Sardanápalo este. ¡Míralo, ya está dando brincos! ¡Que se te escurre, mujer!...

-Hay que arrimarle un poco la paciencia, Conso.

-¡Que más quisiera! ¡Ya se subió al vagón, el muy zascandil!

-Es que mi Paquito ha "nacío" "pa" viajero.

-¿El cañamón ese?- Replica con ironía Conso- ¡Pues mira que bien!

-Tú es que lo tienes algo "atravesao", Conso, reconócelo.

-¿Algo? ¡Hasta aquí lo tengo!- Se señala más allá del gañote Conso.

Ya sabemos que Paquito no es neutro, que es poco espantadizo, y que con las ventolinas que gasta trae a todo el vecindario a mal traer. Es medio volatinero y medio mulo. Ahora anda por debajo del asiento de madera y sigue bizqueando a través de las junturas.

-Pero, ¿tú al niño (¡sal de ahí pedazo de animal!) por qué no lo has "dejao" con sus abuelos?- Tuerce el gesto Conso.

-¿Con Gertrudis, tu suegra?...

-Si ya lo dice tu hermano, que tu cabeza es como un buñuelo lleno de viento. ¡Qué poco lustre, so pisahormigas! ¿Con quién va a ser? ¡Con tu madre! ¿O es que tu madre no es mi suegra?

El cochino mundo está repleto de lamentables viviencias. Y Paquito es de los que no pasan de la "o" con un canuto en cuanto a conducta.

-La abuela Gertrudis es una puta.

-¡¡Niño!! Pero, ¿tú lo estás oyendo y no le sueltas un cate, so lela?

-Todos mis amigos dicen que se lo monta con Rafa, el de las alpargatas, que es otro viejo como ella, y que el abuelo Rufino tiene más cuernos que el toro que mató a Manolete, y que por eso siempre me está zurrando.

-Pero, ¿tú al pan "pringao" este qué le das de comer? ¿Lengua? ¡Menudo golfo! ¿Qué sabrás tú de cuernos, so canijo? Que eso es lo que eres, ¡un canijo y un "enteraíllo"!

-Pero, lo peor de todo, es que es verdad, Conso.- Le da facilidades Visi.

-¡Mira cómo espabilas cuando quieres! Bien enterada estás. ¡Y tan fresca!

-¡Ay, hija, yo ya tengo bastante con lo que tengo!

-Pero no puedes dejar que el metomentodo de tu niño siga largando todo lo que larga. Acuérdate (baja la voz Conso) que cuando tu padre se fue de la lengua con lo del escondite de tu hermano, al gazuza sietemesino este ("¡tía botija!", le pone otra banderilla la lombriz que sigue debajo de la ampulosa posadera de Conso) sólo le faltó meterse a reportero. Hasta los del tricornio aparecieron por casa. Y si me le trincan al pobre Nacho, aún estaría echando la barba en Carabanchel... Lo jorobante, ¡qué puño!, es que no sé todavía cómo pudo enterarse en muy mequetrefe de tu niño. Bueno, no es tan difícil imaginárselo, porque tu Roque también es de los que no dejan que le huela el aliento si antes no larga por el gañote hasta encontrarse con la sinhueso. El caso es que estuvo en un tris de dejarme viuda, y no veas tú cómo me las vi y me las deseé para encontrar otro agujero donde meter a tu hermano.

El ligero retraso mamífero de Visi se nota, como si dijésemos, en que siempre acaba saliéndose por la tangente:

-Oye, Conso, ¿y a mí de qué me suena que hay retretes en estos trenes?

-¿Retretes en esta cafetera? Pero ¿tú te has creído que esto es el "Orienespres" ese? ¡Nos ha "jeringao" la "Irenedune" esta! ¡Aquí o te meas encima o revientas!... ¡Y tú sanguijuela!, ¿quieres estarte quieto de una vez? ¡Anda, chica, que como para pordiosear con el Iscariote este!

-Vente, Paquito, que hace mucho frío, y aquí con la mantita te calentamos tu tía y yo.

-¡¡No me da la gana!!

Hay niños que, a lo mejor, van para mártires, lo que para una tía como Conso puede ser una ventaja.

-Déjate de mantas, que el cafre este es capaz de comérsela, y ya sabes tú todo lo que hay que tapar con ellas. ¡Hala, hala, y que te dé el aire, niñato!

-Pero, mujer...

Las dos insensatas de Visi y Conso no tienen otra manera de entretener el tiempo: "Que si claro", la primera, "Que si turbio", la segunda. Luego se miran la aspereza de sus manos, notan la fatiga de sus resuellos, olvidadas o perdidas en aquella colmena ruidosa y ahumada de los vagones. El bullicio del laberinto es fecundo y Paquito sigue rastreando enaguas. Hace mucho frío. Hay un paisaje encharcado, y campesinos o pueblerinos de buena voluntad que corren con sacos en la cabeza. De vez en cuando se ve algún burro. La locomotora sigue chorreando agua y fuego a la vez. ¡Aire, aire a las ruedas! El revisor no se hace esperar.

-¡¡Chicaaa, la manta, que se ven los odres!!- Incordia Conso.

Y Visi, en su modestia mameluca, ejercita la perplejidad sistemática. El revisor, una vez cuestionado por Conso el apremio de las distancias, cita los pueblos con ese nuevo español del porvenir:

-¿A ver?... Pontejo del Arzobispo, luego Santa Dorotea la Llagada, le siguen San Toribio de Pozoviejo y Portón de Hueso Santo,... Sangüesa del Cristo Crucificado, Murciego de Getsemaní, Torreclarisa de las Yemas, y, por fin, Castroviejo de los Mártires.

-¡Ése!- Afirma Conso con la profundísima convicción de una estraperlista en agraz.

-¡Huy, qué catecismo, hija!- Fantasea Visi, y se aclueca en su corrida:- Anda que si lo oyera tu Nacho, con lo rojillo que es.

-¡Qué chistas ahí, so acémila!

-¡El tío Nacho es un rojo!- Propala Paquito las escasas aptitudes familiares para lanzarse a la "vita beata"

-¡Lo ves, so borrega!- Pega un bote Conso- ¡Tú sigue pitando y dale más cañamones al garatusas este!

-¡Ay, Conso, hija!

Al revisor las errantes faunas republicanas se la traen al pairo tanto como las Guerras Púnicas.

-Pero el niño, ¿tiene billete?...

-¿Ah, pero mi Paquito paga?

Visi, fuera de las labores propias de su sexo, contribuye con su cerebro de adoquín al estudio de la zoología.

-Pero ¿no ve usted que no es más que un canijo de cinco años? Si está "pa" reclamar sus restos.

-¡Ven aquí, riquín!- Exclama con hipócrita ternura Conso, por disimular y va que arde.

-¡No quiero, tía bigotes!

El revisor, que ya está hasta el gorro del estiércol tibio que flota en el aire de posguerra, decide no encarnizarse con aquellas pobres infelices, y las deja en paz.

En Castroviejo de los Mártires, con el aguacero que se les echa encima, se quedan como tres cromos desmirriados de Santos Funerarios. Pero consiguen el aceite como caribes furiosas que, para alargar sus cinco duros, cazan a salto de mata. ¡De aquí para allá, y de allá para aquí! Visi sigue con sus curiosas costumbres mamíferas: es una pardilla fácil de desplumar. Pero Conso, que araña con el feo hábito de las panteras, se agencia un par de quesos y un chorizamen.

El gorrión, con sus plumitas chorreantes y su piquito canario, grazna que quiere jamón.

-¡Anda y que te zurzan, so mamarracho!

-¡Pues, ahora me meo encima!

-¡Ay, Conso, hija, que éste me coge hoy una pulmonía.

Los dos odres, repletos, pesan como cincuenta arrobas. ¡Cómo jeringa la vandalicia! Y al papatundas de Paquito se le va poniendo cara de raposo tras aquella excursión por el instructivo campo de las industrias estraperlistas. En las estaciones de pueblo, y ponemos por caso este de Castroviejo de los Mártires, la gente anda completamente pollina de geografía paisajística. Y más si se te echa encima el cántaro de los cielos. El tren reaparece con la atardecida; pasan más burros, los palos del telégrafo, el follaje copudo, y, por fin, la oscuridad.

-¡Qué hambre tengo, Conso!

-Pues, aguanta, chica.

-Eso es lo que tú quieres "pa" no soltar el queso.

-¡Ojo!...

Aparecen los del tricornio, tan funerarios, tan guapotes...

-¿Y Paquito?...

Hay niños gordos y tontos que duermen aunque coman yerba, como los rumiantes; y niños delgados, listos, que bizquean, y no duermen aunque coman chorizo.

-¿Y esas mantas?

La del tricornio es una fauna presuntuosa que transita en solitario. En los trenes trotan a sus anchas, y opositan con entusiasmo en la necedad.

-¿Y qué quieren con este frío?- Aduce Conso.

-¡Ah, ya! Pero, aquí huele muy mal, señoras. Tira "pa" "lante" Pepe, que la peste es atroz...

-¡Huy, hija, nos hemos "librao"!

-Pero, ¿y esta peste?...

El animalito beligerante de Paquito se ha ido patas abajo entre las mantas: el chorizamen y el aceite papeados lo han puesto de pantalón largo.

miércoles, 15 de julio de 2009

La Luna de Antonin Dvorák



Autor:Tassilon-Stavros


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LA LUNA DE ANTONIN DVORÁK

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¡¡Scende la notte, tranquilittá... Piano il buio respira... Solo la luna veglierá... Con argento ci coprirá... Dal grande cielo splenderá... Solo la luna veglierá... La luna de la notte, dolcemente ci proteggerá... Scende la notte, e lei é la... Su tutto il cielo lei regna... Con gentilezza lei guarderá, iluminando la sera!!...
 
............. Interpretación de la deliciosa “Canción de la luna” de Antonin Dvorák.
 
 
 

 
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Blanco y tibio balbuceo de mis noches. De mi cuarto desnudo, despierta melodía.

A ti me abandono. En ti culmino. Brasa sedienta del canto. Vestidura y nimbo.

¡Que no me pierda en el derrame del ocaso! Hora argentina. ¡Poética melancolía!

 
 
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Voluptuosa exquisitez de delirios. De mi espejo enverjado, sugestión mimética.

A ti me emparejo. En ti descanso. Arrebatado arabesco musical. Hebra y matiz.

¡Que no me pierda en la sentencia loca del tiempo! Sueño copioso. ¡Oda nostálgica!


 
 
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Reflejo florecido del anhelo. De mi lecho soliviantado, llamada trasnochadora.

A ti me manifiesto. En ti convalezco. Blanda percusión laberíntica. Voz y alma.

¡Que no me pierda en el resignado yermo del mundo! Acorde puro. ¡Luz abrumadora!

 
 
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Paisaje amplio e ilustrado del éxtasis. De mi celda candente, vibración apremiante.

A ti me someto. En ti asciendo. Festivo deleite inmaculado. Guirnalda y corona.

¡Que no me pierda en la falaz procesión de la soberbia! Luna errabunda. ¡Laúd danzante!
 
 
 



 

    

lunes, 13 de julio de 2009

La llave del Paraíso






Autor: Tassilon-Stavros






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LA LLAVE DEL PARAÍSO


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Del edificio es poco todo lo que se diga. Y de Trini Batanero Borromea, la portera, todas las lenguas eran auténticos triquitraques hablando pestes de aquella especie de madre priora que rondaba por su convento escaleril como si el humo de los años le hubiera llenado la lengua de ese sarro doméstico que impregnaran de mala leche las tisanas que, antaño, resultaran olorosas y debidamente endulzadas por el azúcar de una respetuosa convivencia. Era una mujer bajita y regordeta, de ojos sesgados, tirando a felinos, nariz algo achatada y boca apenas entrevista, aunque bien oída siempre, allí plantada, en un rostro redondo y descolorido. A los cardíacos se les recomendaba no buscarle las cosquillas, porque la vende mortajas aquella tenía un sistema nervioso a prueba de bombas, y como afamada bronquista, que siempre tenía a mano un buen buche para aclarar la voz (relegadas las tisanas, le daba ahora al morapio más de la cuenta, ya fuera tinto o clarete), era capaz de mandar al "patio los callaos" al primer inquilino que pillara vivo. Y sólo por seguir y no parar de pegar la pelma al vecindario, como halcón en su hornacina, tenía tal capacidad para captar todos los murmujeos que contra ella se dirigieran, que la torva Trini acababa por recordar al "Clauderains" del "Fantasma de la Ópera".

Era Trini, aunque esté mal decirlo, como una morueca de malaúva, de ésas que se arrancan sin avisar, para mejor cazar a todo dios desprevenido. Los vecinos, entre los que se hallaba mi abuela, decían que, aunque había sido guapetona en su juventud, siempre había tenido cara de gatita desconfiada, tirando a mala y arañona. De joven, aquella áurea Cibeles madrileña, (que ya padecía, al parecer, epilepsias de deificación bronquista), luego suplente de sereno o lo que fuese, había matrimoniado con un tal Renato Bermejo, un bobón con voz de barítono, al que conocían por el Caruso, y que, creyéndose que eso de la zarzuela era como coser y cantar, revoloteó por los escenarios populares madrileños de antes de la guerra. Y tanto entusiasmo le puso al Género Chico, que acabó echándose encima arrobas de obesidad, malcomiendo los potajes de garbanzos y habichuelas con que Trini, muy orgullosota de él, le llenó de pompas y vanidades su famositis. El Caruso, hecho un mazapán toledano, sobrevivió al calendario zarzuelero durante dos temporadas. Luego, más glauco que un membrillo de Puente Genil, cascó de un dolor de barriga en pleno escenario, mientras le daba al pífano con el "Dúo de la Africana" (se conoce que para no desmerecer de su tocayo italiano, a quien también le dio el "flato in extremis" entre las tablas, y con cuyo pseudónimo, finolis y dulzón, anduvo rejoneando sus "dos de pecho" el flautero Renato por las fiestas de San Isidro, dicen que metiéndose bajo el sobaco las tendencias entusiastas de la afición madrileña).

Trini se quedó en ese estado antinatural de la mujer, que es la viudez, tan poco sosegado e incómodo. Además, al Caruso, presionado por la zambomba zarzuelera, no le dio tiempo a preñarla. Los hombres suelen ser muy poco duraderos, porque cuando no es la próstata o el estómago, se le viene encima otro bardajiflautas que arma la trapatiesta tendenciosa del militarismo golpista, monta un ¡Gora España!, y acaba apolillando a todo dios con una Guerra Civil.
Y el Caruso que, por suerte para él, la palmó con la Africana, lo mismo la habría palmado, ya fuese en Infantería, Intendencia o Artillería, merced a las perdigonadas cañoneras que desde las latitudes más o menos remotas del Guadarrama, ¡qué revuelto mundo aquél del Nacionalismo!, andaba repartiendo sobre los Madriles el Caudillo (amortajador y embalsamador de la insurrecta y gloriosa Taifa Republicana), y agujereándole el documento nacional de identidad al octaviano y librecambista, defensor de los derechos del hombre, y, por supuesto, bienaventurado pueblo, ya fuera de la Capital y Corte, o de Alcorcón de los Descarríos.

A Trini, aliescurrida y malparada también tras la guerra, se le vino más de una vez a las mientes la amada voz de su Caruso, que a buen seguro, revestido por la gloria de su bandera tricolor, no habría dudado en entonar aquello de: "¡¡El Paco del Ferrol cañones trajo al Guadarrama, aire matarife y sutil que a los madrileños casca, pero sin apagarles el candil!!"

Sin desdoro para la perseverante y cominera historiografía, inclusera y de buen conformar, que retratara al no menos honroso gremio porteril de la época, las rumiaduras sinuosas y agrestes (en lo tocante al carácter) de Trini, con el añadido del mal vino, no resultaban el mejor remedio en la marcha del progreso autárquico de posguerra española (¡algunos aseguraban con optimismo que "irrefrenable"! ¡No te joroba aquí, el Paco!) Andaba ya Trini por los cincuenta y algo. Solitaria y molinista (por aquello del erre que erre), hecha una torionda rijosa, como dije, bien empaquetada en su garito de portera, minifundio y monopolio de una de las tantas necrópolis vecinales con que la ira sarnosa que conllevan las guerras habían hecho estragos y puré en la maltratada ciudadanía que había logrado sobrevivir a la evolución de la especie y de las instituciones del régimen del ¡hip! ¡hop! ¡hero!, ¡derecha, izquierda derecha!, instauradas, tras la Victoria, (¡menuda leche!), por el Fulano del Ferrol.

A Trini Batanaero el hipo de la caridad y de la condescendencia se lo arrebató, con toda probabilidad, la muerte de su Caruso, la Contienda Civil, la hambruna, y el tinto. Algunos ratifican que la perseverancia carcelaria de la portería, lo mismo que el vino de garrafa, hace a la gente muy déspota y marimandona, o bizca y tuerta, de tanto bojear por las costas del vecindario. Pero a los inquilinos, hartos ya de escuchar "La del soto del parral", toda esa farfolla cogitativa (y más en canijas épocas de represión, estraperlismo y "pelandusqueo") se les daba una higa.

De la "señá" Borromea, su madre, que también (cuentan las lenguas de doble filo) enterrara entre rebufes de "triunfadora espada conyugal" al alma de cántaro del Batanero, su marido, había heredado su hija Trinidad el envoltorio del garito porteril y todo lo que su mandato conllevara. Aunque más le hubiera valido hacerse con el minifundio de un puesto de castañas regentado después por su madre, porque las castañas asadas andaban por aquellos malhadados cuarenta por las nubes, y en su venta, por muy fondona y escandalosa que fuera la castañera, aparte el beneficio, no tenían cabida los conceptos ofensivos de vocabulario que como espada de Damocles planeaban con aires de tragedia sobre Trini.

Y es que las ínfulas de dueña y señora del edificio que gastaba nuestra portera (bueno, de mi abuela) eran de lo más insufribles. Que andaba ella muy en plan señora Danvers (aunque, con toda probabilidad, la mujer no hubiese visto en su vida la película de "Rebeca"), ganándose, como es de cajón, el encono y el aborrecimiento de todo el vecindario. Si bien aquello no pareció importarle nunca demasiado. Las psicastenias porteriles, de vandálicas resonancias en aquella época de tanto despotrique enfermizo, siempre permanecerán, pues, en el misterio. Trini seguía, sin que nadie lograra explicarse bien el porqué, confabulándose al totemismo infernal de cuanta invocación diabólica atravesaba su mente y clamando por la hecatombe universal cada vez que se le pisoteaba la escalera recién fregada, en especial los días de lluvia. Y gozándose en su inexplicable veneno rabisalsero (¡vayan ustedes a averiguar la peculiaridad cáustica de cuanto bichillo incordión rompía de continuo, allá por sus interioridades, el equilibrio ético de aquella extrañísima mujer, hasta lanzarla a esa constante de amargura y acritud que siempre esgrimiera su carácter!), tras cornear a todo quisque con mal entendidas y peor administradas autoridades, empachadas de un histrionismo populachero hambriento de entremeses cervantinos, y, para más inri, sin ofrecer un mínimo de soluciones, toda ella hecha un auténtico "pudding" de fementida dicha, cada vez que cualquier vecina le iba con el particular de la desaparición (cosa muy frecuente, por desgracia, en aquel conflictivo tiberio casi medieval) de alguna sábana, funda de almohada, camisa o calzoncillos de los tendederos de la azotea.

-¡A hacer puñetas, chicas!- Exclamaba la muy macaca- ¿No queréis ir todas a la vez a tender?, pues a fastidiarse, ¡qué leche!
 
 



La mayor parte de los follones, como ya os podéis imaginar, se organizaban casi siempre a causa de la dichosa llave de la azotea. Y es que de castigo era conseguir el acceso a la misma cuando a la muy doña se le cruzaban los cables de las greñas que peinaba; y cual fiera apocalíptica de engrifado moño, insistía en que los tendederos estaban a tope (unas veces era verdad, otras no), y que allí no entraba ni Dios hasta que alguna vecina los vaciara "con todo su papo". Actitud ésta que mantenía hasta extremos de total empecinamiento sin que fuerza capaz la hiciese bajar del burro.

Tenía un pequeño departamento en el último rellano, frente a la puerta misma de la azotea (aquella problemática azotea de la que ella parecía estar enamorada), y un cuartito o garita de portero (desde donde fisgaba a placer) abajo, en el zaguán. Todas las trifulcas solían tener lugar en el citado último rellano. El griterío que allí se organizaba era digno de cualquier gallinero soliviantado. Gallinero que, tal y como era de esperar, acabó por erigirse en una especie de altar o ara pagano, glorificador de encrespadas bravuconerías, cuyo ritual virulento, nacido entre el borboteo encolerizado de mil picoteos infames y tremebundos, clamaba por el más risible, grotesco y casi sugestivo reparto de hostias que imaginarse puedan. En la opereta folletinera de dicho inmueble la muy marimandona de Trini, con trompetera voz de soprano, se agenciaba el encabezamiento del "starring", instituyéndose en "prima donna" de todo el sarao. Y allí me tenían al grupo de encorajinadas mujeres con sus barreños de ropa, los brazos en jarra, a la espera de que la desconsiderada tiple, jacarandosa estrella del "show", hiciera su aparición con el morrillo rugoso y con la llave de la azotea en mano.

-¡Ya era hora, coño!- Hacía su entrada la masa coral.

-¿Qué pasa?- Lanzaba su primer aria la chula.

Un batón de color indefinido subía y bajaba en desniveles inadmisibles desde escote y pechuga, pasando por rodillas y corvas, hasta las mismísimas pantorrillas, y los botones y ojales se deban de tortas para ponerse de acuerdo.

-¿Qué va a pasar?- Se asombraba el coro- ¡Que queremos la llave de la azotea "pa" tender!

-¡Pues no hay llave ni hay azotea!- Cortaba por lo sano la paticorta de la soprano. Y como gorgorito final les soltaba su finolis-: ¡A hacer puñetas!

La exaltación coral no era para contada. Mil brazos surcaban el aire; mil desgarros sonoros se desperdigaban por todo el ámbito escaleril. Más de una ilustre fregona se sentía embargada por el deseo de arañar a la hostil y espartana "prima donna".

-¡Pues la va a abrir!- Cantaba una, con el gollete de lo más estirado- ¡Tenemos que tender! ¿Lo oye?

-¡Pues no la abro, qué leche!- Respondía la follonera de la soprano, cada vez más pequeña y matona- ¡En la azotea no entra ni Cristo hasta que algunas de las marranas (epíteto onomástico con que doña Trini gustaba designar a toda la vecindad femenina del edificio) que tendieron ayer no suban a por su ropa! Los tendederos están hasta los topes, y como muchas de vosotras tenéis las manos largas, ¡no quiero que luego hayan sorpresitas!

-¡Será bruja, la tía!- Se enfurecía el orfeón- ¿Pues no nos está poniendo de ladronas, encima?

-¡Abra de una vez, tía pajolera!- Se desgañitaba otra de las del coro. Y ya las manos se escapaban en busca del pelaje opositor.

-¡He... he dicho que no la abr... o, y n... o la abro!- Se reafirmaba con toda la cabezonería del mundo la "tiple Triniá", con tanto gorgoriteo tartajoso que parecía que se atragantaba con la "r" y con la "o".

El reguero de pólvora abrasaba lenguas y gaznates. Los gallos cortaban los resuellos "cantaores". El coro y la soprano se perdían en un galimatías vocinglero de lo más tortuoso y canallesco. Y, a lo lejos, como apabullantes amagos de tormenta, cual una "Leonora Beethoviana", sonaban preventivas trompas de cacería. La escena se hacía sofocante. Y en los palcos y ventanales que daban a los rellanos, el público se exaltaba y comulgaba con el drama. ¡La tragedia empezaba a mascarse!

Y cuando la cosa parecía quedar ahí; cuando la tiple se ufanaba ya entre los imaginarios perfumes del éxito y soñaba con los laureles de una nueva victoria para sazonar sus potajes flamencones, ¡ah, señoras y señores!, en un día memorable, que vino a romper la monotonía folletinera de aquellos reestrenos de serie "B", de los que ya todo dios debía estar hasta el gorro, hete aquí que, de entre la comparsería indignada, surgió una esplendorosa voz, prácticamente desconocida, la cual, disputando el trono a la diva, hija de ensueños y utopías porteriles, de las de "aquí mando yo, y a ver quién es el guapo que me afeita el bigote", más propios de los tiempos en que "El Cid era cabo", ... a lo que iba, se lanzó sobre la dicharacha como un zurriago vengador, aureolada por el nimbo reivindicador de tanta equidad maltratada y de tanta chulaponería felona:

-¿Que no nos dejas tender la ropa?... ¡Maldita sea tu estampa, so hija de la real...!- Rugió entre aspavientos mil y una nueva sarta de rijosos ternos- ¡Ahora mismo lo vamos a ver!...

Se trataba de una tal Dora, fiera de mucho trapío y ¡arrea candela!, audaz y grandota, con la mano pronta y más genio que Jantipa, recién llegada de los lejanos verdores andaluces. Y ansiosa por arrancarle a Trini los canosos pelos "horquilleados" y condecorarse con verdugones justicieros a lo "Guerrero del Antifaz" (tebeo de multitudinario éxito por aquellos malhadados días), se lanzó de un salto sobre la portera, entre la general rechifla de cuantas amas de casa allí se hallaban esperando. Luego le soltó cuatro meneos bestiales en plan "paladina enardecida" de romancero medieval como ya se dio a entender.

-¡Chúpate ésa, so sargentona, que ya nos tienes muy hartas!

Trini afrontó los metijones de Dora y las chuflas de todas las vecinas, bramando como una energúmena, todo hay que decirlo. Sus ojillos de gata cobraron fulgores de pantera, los cuatro pelos se le erizaron, y las arrugas del rostro, a causa del fuego que las abrasaba, semejaban estrías fulminosas.

-¡¡Aquí la única que está harta soy yo!!- Se voló definitivamente Trini- ¡Pero harta de vosotras!... ¡Harta de veros cada día y de aguantar vuestras monsergas de legañosas!... ¿Queréis la llave de la azotea? Pues, ¡¡una y mil leches!!

Y tras apoyarse un instante en el pretil de su rellano (pretiles que, como balconadas de los descansillos, oteaban, superpuestos, el amplio hueco del portal), se lanzó al vacío, siempre en posesión de la torturante llave, oprimiéndola sobre su corazón como si se tratara de la llave del Paraíso.

El postrer sonido que de Trini percibieron las espantadas vecinas fue como una especie de aullido, o una risotada siniestra de furor tan descompasado como inescrutable. Era como una hidra que, arrebatada de orgullo, abusara de su trofeo; bárbara victoria final incluida. Y que al cabo de tantas decepciones, como si la vida mortal le pareciese ya de lo más lamentable, un campaneo poco esperanzado y siempre desafiante, ("para qué tanto descrismarse en trabajar, si, a fin de cuentas, los pobres no somos más que unos "desgraciaos", máxima exasperante ésta con la que solía exponer más de una vez su desencanto y disconformidad con el mundo que la rodeaba en anteriores enfrentamientos con el vecindario, fuera por un motivo u otro), hubiese preferido inmolar su espíritu, recurriendo, antes de rebajarse a tanto pisoteo barriobajero, a la más feroz y devoradora de las penitencias: la de la muerte.

Algunas vecinas juraron después que, más que risotada, fue el de Trini un sollozo rugiente, un llanto de infelicidad que acabó dispersándose en el fondo brumoso de su lastimoso imperio de ira, desesperación y pesimismo como el viento barre las nubes.